Les jours se suivent, et le ciel d'Avignon varie.

Aveu : j'ai peur - j'ai peur de dire des bétises, par fierté et pour ne pas faire de mal - j'ai peur des gens, de leurs regards et de leurs jugements - mais surtout, j'ai peur des chiens (sauf quand nous sommes arrivés à faire connaissance et devenons amis), et sais que c'est idiot ; avec l'âge j'apprends à ne pas le montrer mais ils le savent.

J'ai découvert dans une nouvelle gentiment ironique de Dazai le chien que je n'étais pas la seule

"J'ai finalement décidé, toutes les fois que je croisais un chien, d'arborer un grand sourire, pour bien lui signifier que je n'avais nulle intention de lui faire du mal. Et le soir, comme mon sourire ne se voyait peut-être pas, je fredonnais innocemment des berceuses, pour montrer que j'étais un humain tout à fait bienveillant. J'ai l'impression que cette stratégie a plus ou moins porté ses fruits. Aucun chien ne m'a encore sauté dessus.... .. Ma propre lâcheté me dégoûte....

Dans mon impuissance à analyser la psychologie canine, et préoccupé comme je l'étais de me concilier les bonnes grâces de tous les chiens que je croisais sur mon chemin - sans penser aux conséquences de mes actes -, je suis arrivé à un résultat qui m'a surpris : ils se sont mis à m'aimer."

et il nous raconte l'histoire d'un petit chien abandonné et d'aspect piteux qu'il adopte, soit-disant à contre coeur. C'est sans doute la nouvelle la plus légère du recueil Cent vues du mont Fuji. Et j'y ai retrouvé la façon dont rituellement, lors de nos picnics de bord de route entre août en Haute-Savoie et le soulagement de retrouver Toulon, j'adoptais un chien de passage qui venait quémander tout ce que Maman sortait du panier et de l'un spécialement touchant qui avait tenté de suivre la voiture (ça m'a tout à fait passé)