paumée

2009-07-11T00:53:00.016+02:00

je, dans le festival d'Avignon - le 10 - quand on aime... longuissime
mes rencontres matinales sur le chemin de la blanchisserie - et mon plaisir très mitigé à l'idée de voir les vélos se multiplier dans cette ville où l'on peut être piéton en paix (et ça n'a pas manqué, heurt évité de justesse avec engueulade en haut de la rue Saint Sébastien que les voitures, elles, prennent au pas) - fin de la marche rêveuse

lessive, lavage de cheveux et plongée dans une sieste qui se refusait à me quitter complètement quand je suis partie vers le Lycée Saint Joseph, pour la version B des sujets à vif.

Trop en avance (pour avoir premier rang) et longue station debout avec carcasse en révolte. Je me cramponnais à la lecture de "terre d'exil" de Pavese : "Je me rappelle un matin de juillet, si intense que la mer ne se détachait pas sur le ciel. Quelque pas plus haut que la grève, les barques décolorées et usées s'entassaient ; et certaines, inclinée, paraissaient se reposer de la pêche de la nuit..." et à ma révolte devant le regard d'une dame bien sur ma brusque et légère sueur.

"le temps scellé' commande de Nacera Belaza dansée par elle et Serge Ricci.
Lui et elle, chemise noire, complet noir et pieds nus, nez chacun contre son arbre, arbres dessinant la diagonale du plateau. Immobiles. Bruit de conversations, préparation d'une représentation. Ils se retournent, se font face, parlent sans son, avancent lentement. Le son se complexifie, s'intensifie, superpositions de langues, très fort. Ils tirent chacun derrière eux un câble, ils articulent largement et silencieusement, se croisent et quelque pas après sont stoppés par leur lien, penchent très lentement vers l'avant, finissent par s'écrouler au sol. Le son s'arrête brusquement.
Voix de crooner, ils rampent, se tournent, se relèvent. Musique de bal, ils s'éloignent. Le brouhaha revient, et l'annonce d"un spectacle.
Le spasfon avait fini par faire son effet, et le vent et les ramures hautes jouaient ensemble en musique très légère.

Ballet des techniciens, très virtuoses et attentifs. Et "Ana Fintizarak" commande de Yalda Younes danseuse née au Liban, formation classique et flamenco, avec Yasmine Hamdan, chanteuse née à Beyrouth, avec comme exergue cette phrase de John Berger : "Et je sais que, malgré la souffrance, l'ingéniosité des survivants est intacte.".
Elle se plante au fond, grande, noir sans austérité (un ensemble drapé, ras du cou et sans manche, sublime), parfait visage lisse, cheveux tirés, rouge à lèvres affirmé, hautes sandales épaisses. Danse immobile, tension et une amorce de balancement complexifié. La chanteuse, cheveux noirs tombants, mèche sur l'oeil, longue jupe blanche à tablier volanté et débardeur noir, pieds nus, petit micro rond comme un bonbon collé très près de la bouche. Une voix rauque pleine d'aigus, sensuelle et fragile.
Lente danse immobile de Yalda Younes, qui devient de plus en plus souple, comme un mélange de danse du ventre et de flamenco qui serait constamment freiné. Brusques arrêts tendus.
Et puis la chanteuse s'éloigne et se tait. Une danse flamenco en tapant des pieds, mais très stylisée, très musicale, déchaînement toujours maîtrisé, comme retenu, plus enfantine et parfois comique que provocante, ou comme un petit défit.
Le chant revient un peu avant la fin, et la danse devient serpentine et sensuelle. La voix devient très intense, s'arrête. Elles s'installent sur des chaises sous les arbres en écoutant un air enregistré.

Retour. Cuisson morue et pommes de terre. Ces notes pendant que Wajdi Mouawad parle sur France Culture, et donne envie d'aimer ses spectacles. Doliprane, magné B6, douche, me nippe et pars, parce que je ne voudrais pas manquer ça, vers mes chers Célestins, et l'un des spectacles qui me tentaient le plus : "les inepties volantes " de Dieudonné Niangouna avec la musique de Pascal Contet.

Et c'était bien, terrible et somptueux.
Extrait du programme : "Il était une fois une guerre civile, une parmi tant d’autres, aussi terrifiante et destructrice que toutes les autres. C’était en 1997 au Congo-Brazzaville. Elle a duré plusieurs années, presque trois. Dieudonné Niangouna l’a vécue dans sa chair et dans son esprit. Aujourd’hui, il peut enfin livrer un texte à ce sujet, un texte qu’il a longtemps tenu caché, persuadé qu’il était que tous les survivants ne peuvent être que des lâches puisqu’ils ne sont pas morts en héros. Un « tas d’inepties » dont une – Les Barricades – est au centre de ce duo parole et musique qui fait entendre un voyage en tragédie, un voyage en irréalité, un voyage dans un ailleurs que l’on préférerait ne pas connaître. Voyage en reconstruction aussi, puisque l’auteur-conteur Niangouna ressuscite en écrivant, en jouant, reprend vie en criant ces moments de violence et de peur. Au « lecteur vivant » auquel il s’adresse, il transmet un vécu transfiguré que l’on pourrait croire fictionnel, s’il ne faisait l’effet d’une bombe ..."

deux silhouettes immobiles - bande son, des bruits citadins, qui s'impose peu à peu jusqu'à ce que le public réalise et se taise. Les platanes sont en pleine forme, musiciens soutenus et couvrent les premières phrases prononcées d'une voix sourde, et qui ne sont pas destinées à être comprises, juste à poser le diseur sur le plateau, homme qui rumine en déambulant. Une phrase se détache, se répète jusqu'à devenir audible :"car un homme qui crie n'est pas un ours qui danse" et c'est semble-t-il de Césaire. Noir. Silence.

des petites et trop longues notes partielles (et ne portent pas sur les moments les plus forts=. Une grille verticale de lueurs violentes sur laquelle il se détache. Le beau texte commence et les platanes s'accordent à la profération tranquille, noient un peu (provisoirement) l'accordéon qui joue évasivement. Le texte s'essaie à l'énonciation, à la simplicité efficace et puis les images viennent peu à peu et les souvenirs et cela devient littérature très raffinée dans sa construction, poésie sans gratuité et c'est bien...
L'accordéon enfle, en un son continu comme un monde dur de moteurs, et il est repris, amplifié. Début de récit et la langue se déploie, se trivialise, se disloque sans perdre le sens.
Un peu plus tard, souvenirs d'enfance, en guerre, de Bukowski, l'ami, pas l'autre le connu, et de "nous avons tué ce juif de Socrate", de la ville où "les bonnes soeurs avaient planté des cochons dans la nature". Les ninjas et le rêve d'un royaume de sans bras.
Violence de l'accordéon. La parole se fait oratorio et toute l'Afrique ou presque et sa littérature défilent.
Des éclairs de lumière sur les parties hautes du cloître. Niangouna se tapit au bas d'un platane, près de Cointet, des onomatopées. Duo violent de l'instrument et de la voix, puis les mots émergent, s'imposent, seuls, lyriques.
Retour à un discours presque direct, simple, pour une fin de massacre. Langage de la rue transfiguré. Le lyrisme et les images sexuelles ou simplement horriblement violentes reviennent. Avec toujours un détachement. Les images se télescopent. Violence, tragique, colère et plaisir grand de cette langue. De plus en plus violent, de plus en plus lyrique. Les tueurs. Choc du corps se jetant sur un panneau métallique comme un gong. Et cela continue.
Quand un drame est réellement vécu; intériorisé par un poète et qu'il sait le garder présent mais s'en éloigner assez pour en faire littérature, quand il est également un grand acteur pour le rendre.
Mes voisins étaient sous le choc et dans l'admiration.

photo Christophe Raynaud de Lage provenant du site du festival .

2009-07-10T01:18:00.010+02:00

mon festival dans Avignon - le 9
départ pour arriver avant 11 heures et truster une place devant et en bout de rang vers le Lycée Saint Joseph et l'arbre du jardin de la vierge pour les deux premières petites formes des "sujets à vif", qui débutait, sur mode jubilatoire (et pas uniquement) avec "Narcisses-O", texte et mise en scène de Coraline Lamaison, musique de Pierre Jodlowski, commande, participation au texte et interprétation de Kate Strong (Sedlers Wells Royal Ballet de Londres, Zürcher Ballet de Zurich, dix ans avec Forsythe au ballet de Frankfurt, ballets du Théâtre Volksbühne de Berlin, actrice pour Castorf, Goebbels, Cage etc... "j'ai été renvoyée par (suit une liste impressionnante), performeuse) - hauts talons, grande blonde usée bellement, très courte robe de dentelle noire, technique épatante, autodérision non moins, provocante légèrement.
Au passage (et elle mélangeait les langues et me donnait envie d'accepter de comprendre ou de vouloir saisir mieux l'anglais) de belles citations comme, de Büchner ; "et comme sur la terre il n'y avait plus personne, il a voulu aller dans le ciel, et la lune le regardait si gentiment et quand il arriva enfin sur la lune, c'était un morceau de bois pourri et alors il est allé sur le soleil, et quand il arriva sur le soleil, c'était un tournesol fané et quand il arriva aux étoiles, c'était comme de petites mouches dorées, piquées par une pie-grièche sur un prunellier, et quand il voulu revenir sur terre, la terre était un pot de pisse renversé et il était tout seul et alors il s'est assis et il a pleuré"

Le second spectacle, très abouti, souffre un peu du voisinage, avec son humour plus léger, son rythme très lent : "culture and administration", commande d'Antonija Livingstone, dansé par elle et Jennifer Lacey, deux belles danseuses, proches et différentes (maquillage de l'une, énergie contenue de l'autre)

retour rapide vers ma place pour préparer, ingérer, digérer pitance, et repartir à peu près en état vers les Pénitents blancs pour C.H.S. (Combustion Humaine Spontanée) de (texte, mise en scène, rôle central) Christian Lapointe, un texte que j'aimerais me procurer pour voir s'il est aussi bon qu'il m'a semblé l'être, commençant sur la première cigarette à jeun, dernier plaisir de l'être solitaire, avançant entre monologues (le très beau de la fin) de celui qui en fait pèse l'envie de suicide, et les interventions d'une interrogative jeune femme (Maryse Lapierre) dans un castelet qui surplombe le plateau, et d'un homme en blouse grise semble-t-il debout sur une estrade à droite, qui disserte sur la combustion humaine spontanée "légende urbaine ou réalité méconnue ?".
Le seul regret : ce spectacle est inséparable de son architecture scénique, rendue mouvante par les lumières, les textes ou images projetés, comme une respiration musicale et nie la chapelle (léger regret).
Le désespéré finit par brûler comme un phénix.

retour, arrosage, tentative de compte rendu, cuisine pour le souper post-spectacle, thé et petit gâteau, coup de fer à une jupe dite élégante, et départ dans la nuit vers le cloître des Carmes,

pour "le livre d'or de Jan" d''Hubert Colas.
Jan a disparu (au début sa voix off accueille et décrit chacun des personnages-acteurs au fur et à mesure de leur entrée en scène) qui disait "Ma vie est et doit être un coup de foudre permanent sinon je ne peux pas être (là)..." et ceux qui l'ont connu et aimé forment un groupe, les amis de Jan.

Le plateau nu, avec quelques sièges que l'on amène et enlève, et un grand panneau de vitre ou de glace selon ce qui est éclairé, le plateau ou les galeries du cloître, vitrage qui, opacifié, sert aussi d'écrans. Un chanteur, des monologues, des scénettes, des reconstitutions, un texte souple et parfois très beau (passages confiés à celui que j'appelais le manieur d'absurde), une insolence lunaire, de la gaîté, de l'amour. Difficile d'en dire plus (d'autant que crevée suis) que : j'ai aimé.
Et pour finir une évocation marine bricolée avec des embruns beaucoup trop réalistes pour la petite vieille du premier rang, à l'angle, sous la gargouille..

Mon rouget est cuit - portez-vous bien.

2009-07-09T09:46:00.002+02:00

pour les amis de blogs de passage, je suis marrie, un peu frustrée et vous prie de m'excuser - provisoirement tendue vers position verticale à travers mon programme et sans temps pour surfer ou rendre visite aux habituels

2009-07-09T07:45:00.009+02:00

Wajdi Mouawad est très sympathique, les trois spectacles donnés dans la cour d"honneur ont été beaucoup joués et, paraît-il, avec succès, leurs sujets sont actuels et éternels, la langue est goûteuse, souple, gourmande etc... et j'ai été déçue. Je ne pense pas que carcasse ait joué, par contre l'inverse est vrai et j'ai dû me déplacer en panique au moment où la déception arrivait à ma conscience, en essayant de déranger aussi peu que possible près de trente personnes vers le milieu de la première, pour finalement assister à la fin de la pièce, conquise par ce que je voyais qui se déroulait, plus bellement et gravement, sans clins d'oeil appuyés, au Liban ou dans un pays semblable, y assister confortablement installée sur un strapontin dans les hauteurs. Et puis, à nouveau, la fin, belle, le serait sans doute davantage avec une solide coupe. De bons acteurs, de belles choses, un comique bon enfant et amer, un tragique sans trop d'excès, et la sensation que c'est toujours pas tout à fait ça.

le premier entracte était assez long (plus d'une heure) pour permettre de dîner rapidement dans un restaurant proche, j'ai dégringolé jusqu'à mon antre, vers onze heures, me suis réchauffée, détendue, ai hésité à dîner, et renoncé par prudence, et j'ai retrouvé vers minuit les autres spectateurs, regroupés à l'abri des échafaudages autour de stands de thé et café (avec les bourrasques - bravo pour les acteurs - faisait frisquette, et cela faisait chanter joliment le rideau souple)

"incendies" quête du père et en fait découverte de la mère (désir d'apprendre pour échapper au sort des femmes de son village, transmission, lutte dans la guerre etc...) m'a semblé plus fermement et tout aussi goûteusement écrit, j'ai aimé, presque beaucoup, trouvé les images belles, prenantes, le tissage entre les époques souple, j'étais entrée dans leur jeu, et puis vers la fin, au moment où pour faire passer une réalité dure (un petit coté "croix de ma mère" tout de même avec ce fils, celui que l'on recherche qui se révèle et se découvre frère et bourreau et violeur de la mère) le grotesque revenait et s'imposait, l'impression que les acteurs, ayant joué souvent et avec succès, n'étaient pas tenus et que cela s'étirait en complaisances qui me sont devenues insupportables, me laissant sur une impression d'ennui exaspéré - belle idée cependant de la renaissance, transformation des enfants en apprenant à connaître l'histoire de leurs parents.

et m'en suis revenue, exténuée et sans envie de prolonger (le thème de "forêts" : affronter le passé de ses ancêtres est assez tentant, autre façon de décliner, semble-t-il, le même thème, et le spectacle, plus récent, ne souffre peut-être pas des mêmes dérives, mais j'étais assez harrassée et déçue pour que le désir de le découvrir soit mort) un peu avant trois heures et demie, ce qui m'a permis de bricoler un dîner et de récupérer un peu plus de trois heures de sommeil avant une seconde journée passablement pleine.

2009-07-08T19:29:00.008+02:00

au cloître Saint Louis, conférence de presse de Claude Régy à propos de l'"ode maritime" de Pesoa (ou do Campos) - sa petite voix tranquille (avec une envollée finale) - a toujours été intéressé par Pesoa mais ce qui a été déterminant c'est de trouver un acteur (Jean-Quentin Chapelain) capable de porter le texte - "les spectacles qui m'ont le plus intéressé sont des spectacles à partir de textes pas faits pour le théâtre" - découvrir ce qui est au fond de l'homme - "l'oeuvre la plus violente que je pouvais travailler en ce moment, à la fois complètement intravertie et parfaitement extravertie."

sortir de la face extravertie de do Campos pour trouver les confidences de Pesoa sur ses aspects les plus cachés - n'a pas vécu sa vie mais celle d'un bureaucrate - la sexualité dans les mots et les sonorités - l'enfant qui a vécu en imagination et les romans d'aventure etc...

et le début de celle d'Hubert Colas, un petit tour rêveur à la librairie avec une réserve raisonnable.

le calme délicieux (dommage que l'on ne puisse s'asseoir) de l'installation des Poirier dan la chapelle Saint Charle "vertiges et vestiges" - "évoquant la fragilité des cultures et des civilisations ainsi que les violences auxquelles le monde européen est confronté" avec une avalanche de "débris" en pierre, polystyrène et polyester sur un sol de miroir et une échelle de lumière

départ vers la cour d'honneur, en espérant que je ne serais pas prise de panique en me trouvant coincée en bout de rang, et en ce cas pour 11 heures de spectacles, un retour vers 7 heures 30, me changer et me restaurer un rien et repartir.

Je suis très vexée d'être sensible à la descente accélérée de "paumée" dans les profondeurs d'internet, et pense que je le transformerai en un carnet de notes pour moi, qui pourra ou non être apprécié.

2009-07-08T00:07:00.028+02:00

avignon - parade du off - en avalanche

bof ! devrait s'améliorer

je crois

avalanche, mais je devrais arrêter là, si ce n'est que "paumée" me sert de mémoire illustrée - je cherche solution

2009-07-07T00:07:00.007+02:00

couche de crasse,

usure,

déposée sur dure structure,

comme un doux velours sur de vieux os -

par mes yeux vient le parfum

d'une reinette grise

au moment où elle s'en va,

maturité dépassée jeu toujours recommencé

des ombres et de la lumière
sur vieilles pierres
de ce mur, leur bien-aimé
entre tous -
caresse
qui sculpte
et plus loin,
la gloire claire
d'un détail sans mièvrerie
naïveté savante
puérilité dure,
et pour sourire
une note incongrue.

Dans l'ombre de la chambre,
mon visage qui pleure
ses marques

2009-07-06T00:02:00.013+02:00

dimanche matin tiède et coloré dans les rues d'Avignon

oui, partout, avec joie - mais pas sur la roche de la Peyrolerie

ne m'écoutent pas

étals étiques mais où l'on n'attend pas

bancs passagers de touristes cornaqués

chant glorieux

dialogues

cour chauffée à blanc - et au fil de l'après midi et de "la flûte enchantée" (belle version) mini orage. (devient inquiétante cette habitude)

Sans lien, une Brigetoun trouvant finalement tant de parenté entre virtuel et monde réel, qu'une retraite pourrait avoir du charme.

et l'ordinateur acquiesce

2009-07-05T00:05:00.011+02:00

pendant que mes cheveux séchaient samedi matin, je continuais la lecture découverte du numéro 3 de la revue de publie.net parue aux premières heures, "la musique savante manque à notre désir", http://www.publie.net/tnc/spip.php?article238 , jouant des dissonances, parentés, désaccords, différences de rythme, de sens avec la riche bande son, et slalomant entre les textes, les photos de Jef Aérosol et de Philippe de Jonckheere (et les quelques de François Bon); les dessins vifs comme écriture de Benoît Guillaume (celui, ironique, de François Masson et l'envol de Felicia Atkinson) mis en forme comme les sons par Philippe Ménard - noté quelques phrases (sans que les textes non cités le soient pour autre raison que le hasard, ou presque) et semé des photos sans rapport pour respirer, et quelques rêvasseries miennes détournant les fragments (donc, pour les comprendre, vous faut céder au plaisir de vous procurer la revue) pendant que l'ombre envahissait la cour, dans l'après-midi, avec de brusques rafales, de très lourdes gouttes hésitantes et un grondement continu du ciel, ponctué de brusques détonations. (pas le 8, le 9, le 10 ni la suite, sauf peut-être certains jours, je ne sais plus lesquels, je t'en conjure Zeus) et que mon crâne et ma nuque gueulaient à l'unisson.

"le créateur est un archer qui tire dans le noir" - Gustav Mahler
" Je sais bien que le véritable quatuor à cordes est en fait un octuor, quatre instruments d’un côté (paire de violons, alto, violoncelle) et quatre musiciens de l’autre (barbus et ventrus sur la pochette) collaborant ensemble au surgissement dans mon salon, par le truchement d’un trente-trois tours, de tel quatuor admirable (embarras du choix) ; ils sont les fils, je suis la marionnette..." Didier da Silva
"Chacun peut s'arrêter et laisser continuer les autres. On appelle ça "strolling" , se balader. Autrefois, nous utilisions cette technique lorsque des musiciens arrogants montaient sur le podium - nous cessions de jouer, et le mauvais musicien se cassait la figure" - Charles Mingus.
et en ce cas le public était là et il contribuait à la chute de l'arrogant, le public dont je ferai toujours irrémédiablement partie, et dont j'ai pour cela l'outrecuidance de penser qu'il est indispensable à la musique, même s'il se réduit aux autres instrumentistes (je regarde un orchestre pendant les passages en solo d'un concerto, ceux qui s'abstraient, s'ennuient un peu, ceux qui guettent le moment de leur réponse et ceux qui suivent, comme portent le soliste en l'admirant plus ou moins consciemment - du moins je crois le percevoir) ou à la partie écoutante de l'instrumentiste comme Pan découvrant ce qu'il vient de créer - et j'entend mieux un quatuor, Rosamund ou autre, quand je peux être dans la salle, près d'eux et voir la musique qui s'échange entre eux par le regard, des gestes, des flexions du buste.

" il y a la peur de l’absence de muzak. La peur de l’absence de parasites, la peur que l’on puisse s’entendre au restaurant, la peur que l’on puisse penser dans un magasin ou dans une grande surface, la peur que l’on puisse observer sereinement la rue depuis un café, la peur peut-être que nous ayons à décider quels sont les espaces qui doivent rester vierges de musique et les autres." - Jérôme Orson
et dans ma perversité, dans mon besoin de poser ma vie sur un arrière fond de musique ou de voix, elles me sautent à la conscience justement, uniquement, lorsqu'elles deviennent banales ou mauvaises selon moi, et que je me réveille, agressée
"....tam. pré-amnésique tente en tam-bour surface rythmée en ses limites : base, trou, four, mantra, viseur closant sur explosante moulée tam, sillonnée de dendrites et radicelles échappantes. bour. planéité-pourquoi vibrée..." Jean-René Lassale,
écoutant, notre corps se met à l'unisson, et nous avons l'illusion d'une fraternité usurpée
"Blues
-
Matière où puiser figures qu'on s'impose
puiser trier mémoriser
combien de textes chacun on porte
anthologie intime
quelles phrase quels mots
portes qui s'ouvrent
paysages intérieurs
comme rifts" - Michel Brosseau
je marche dans le murmure de la mer qui joue avec mes pieds dans la nuit.

"Dans les couloirs souterrains, les âmes désaccordées se croisaient sans frémissement, cherchant dans les regards perdus l’atonalité d’existences rebelles. Sur les plages, Einstein s’échouait dans l’indifférence. " - Kill Me Sarah -
exténuée par la longue tension debout dans la canicule du théâtre, je marche dans la nuit, sous les arbres, sur la route de Montfavet et je danse.
"... les éclats sont bruits les éclats sont lumières et des doigts tu arraches et peaux et chemise et le mouvement qui te prend ondes tu ondules quel gouffre est ton risque que tremblent murs et que corps plus le sol en tremble glisse sous pieds et vite tu vas vite et nous tous on allait plus vite..." - François Bon
" Pour écrire sur la musique, il suffit de se coucher dessus, de se coucher tout court, c’est une plage, dit-on, c’est une ambiance, paraît-il, c’est un bien commun qui ne fait plus aucun mal, soyons fous, soyons sages" - Claro

"Virtuose de la colère imprécise, ainsi se définit-il. Avec ses petites cellules musicales closes sur elles-mêmes. Ça va nulle part, ça reste statique, en suspens, ça ne mène pas vers un point de repos. J’entrevois la nuit dans toute sa sécheresse et l’ombre des remords, ..." - Pierre Menard
" je n’étais plus sûr de cette oreille
qui semblait me laisser en partance
plus sûr de ces quais de brouillard
où j’étais perché en attente d’avenirs
qui semblaient me laisser en partance
plus sûr d’y être à ces grésillements" - Nicolas Vasse
la musique est dans le sang, dans la pulsation - la musique est dans le souffle, dans le murmure et dans le cri - la musique est dans une façade, les pleins, les vides, les proportions.
Me faut trouver le talent de la concision, de la mesure.

2009-07-04T00:06:00.003+02:00

exercice de motivation, d'engagement personnel (lecture extrèmement facultative - en plusieurs étapes, mon ordinateur se transformant en chaudière)

Pour aller avec la carte off qui dort dans mon sac, et pour laquelle le garçon chargé de la photo en contre-plongée s'est tellement surpassé que, même s'il me reste force et chevance pour assister à un des six cents et quelque spectacles du off, je n'oserais jamais l'exhiber, me suis munie vendredi matin du catalogue, de la petite brochure "voyage" de Wadji Mouawad, Hortense Archambault et Vincent Baudriller que j'ai déjà lue, du carnet du festivalier et des derniers billets que j'ai pu obtenir. Avec la panique de ma carcasse, spécialement rétive ces jours ci, et que je vais mettre à dure épreuve d'entrée de jeu (pour elle et son refus de la position assise sans espoir de pouvoir s'éclipser discrètement si elle le demande) , et avec le regret des spectacles extérieurs ou éloignés dans l'intra muros, et de ceux de mes chers Pénitents Blancs; complets dès le premier jour, je regarde entre attente excitée d'une enfant, et accablement anticipé mon évantail de billets. Soit :
le 8 à 20 heures - l'extrémité d'une rangée de la cour d'honneur, contre le mur, en haut pour les 11 heures (avec deux longs entractes) de "littoral, incendies, Forêts" de Wadji Mouawad
le 9 à 11 heures - sujets à vif proramme A (Kate Strong/Coraline Lamaison et Antonija Livingstone/Jennifer Lacey) parce que cette formule a donné quelques beaux moments, dans le jardin de la Vierge (un arbre que j'aime)
à 15 heures - C.H.S.de Christian Lapointe aux Pénitents Blancs (tout de même) ou "combustion humaine spontanée"
à 22 heures - le "livre d'or de Jan" d'Hubert Colas (en oubliant un mauvais souvenir) au cloître des Carmes
le 10 juillet à18 heures - sujets à vif programme B (Nacera Belaza/Serge Ricci et Yalda Younes/Yasmina Hamdan) chez la vierge
à 22 heures - "les inepties volantes" de Dieudonné Mangouna (grand, superbe souvenir) avec la musique de Pascal Contet au cloître des Célestins (et le lieu est si plein pour moi qu'il se suffirait presqu'à lui même)
le 11 nada (en dehors des lectures, conférences, off, courses, ménage, repassage)
le 12 à 22 heures - "sous l'oeil d'Oedipe" de Joël Jouanneau (pour lui dont j'aime beaucoup ou déteste totalement les spectacles) au gymnase du Lycée Mistral, que j'ai du abandonner pendant trois beaux spectacles et que j'ai enduré pour l'un des pires à mes yeux en 2008
le 13 à ma grande navrance rien, me faudra le remplir, plusieurs pistes dont Villeneuve.

le 14 rien avant minuit - "la 25ème heure - projet McQueen" de René Gagnon à l'Ecole d'art (ais-je tort d'être en attente ?)
le 15 à 18 heures - la "création 2009" de Maguy Marin au Gymnase Aubanel (billets rituellement jetés, sort à forcer)
à 22 heures - "orgie de la tolérance" de Jan Fabre (par obligation de donner une dernière chance à ma possible adhésion, de tenter de passer sur mon impression de bluf un rien démodé aux yeux de ma génération qu'il réinvente en déclinant - bon, me vider l'esprit) dans la cour du Lycée Saint Joseph, lieu ingrat et très bons spectacles ces trois dernières années)
le 16 à 15 heures - "photo-romance" de Lina Saneh et Rabih Mroué (page blanche) à Benoit XII
à 22 heures - "Ode Maritime" de Pesoa par Régy à la salle de Montfavet (un pari, je ne pourrais sans doute pas, mais j'y tiens plus qu'à tous les autres spectacles)
le 17 à 22 heures - "(A)pollonia" de Krzystof Warlikowski d'après Euripide, Echyle, Hanna Krall, Jonathan Littel (failli renoncer) et M. Coetzee - une un peu moins mauvaise place dans la cour d'honneur (ah ! la date du mariage toulonnais !)
le 18 à minuit - "la 25ème heure - sylphides" de Cecilia Bengolea et François Chaignaud à l'Ecole d'art
le 19 à 22 heures - "la menzogna" de Pippo Delbono dans la cour du lycée Saint Joseph (et me suis trompée, j'ai deux billets)
le 20 à 18 heures - "les cauchemars du Geko" de Jean-Luc Raharimanana par Thierry Bedard au gymnase Aubanel
le 21à 11 heures - "sujets à vif - programme C" (Mélissa von Vépy/Angélique Willkie et Dominique Raymond/Gian Manuel Rau)
à 18 heures - "Yo en el futuro" de Frédérico Léon à Benoit XII (casse cou, un thème à la Marivaux versus '''île des esclaves" ou plutôt "l'ile de la raison" - faut que je remette mon nez dedans)
le 22 nada (sauf etc.....)
le 23 à 18 heures -"sujets à vif - programme D" toujours dans le jardin de la vierge (Lynda Gaudreau/Clara Furey et Nicolas Bouchaud(oui!)/Catherinz Vuillez
à 22 heures - "Casimir et Caroline" de von Horvath par Johan Simons et Paul Koek dans la cour d'honneur pour la pièce et, je l'espère, pour eux
le 24 à 18 heures -"Angelo, tyran de Padoue" de Victor Hugo (un peu dubitative) par Christophe Honoré (dito) à l'opéra - peut être très bien ou soufflet raté
à minuit - "la 25ème heure -Za" de Raharimanana à l'école d'art
le 25 à 22 heures - "radio muezzin" de Stefan Kaegl et Rimini Protokoll (?) au cloître des carmes
le 25 à 15 heures - "mon Képi blanc" de Sonia Chiambretto par Hubert Colas à la chapelle des Pénitents blancs, tout de même
à 22 heures - "un peu de tendresse bordel de merde !"de Dave St Pierre malgré le titre, au cloître des Célestins
le 26 à 14 heures 30 - "loin" de et par Rachid Ouramdane à Benoit XII;

ouf - et puis fin du off et festival de jazz.
Je me demande si je dois vraiment déplorer que tant de spectacles se donnent à la carrière de Boulbon, ou à Châteaublanc, mais je regrette qu'il n'y ait plus de petites formes dans le jardin de la rue de Mons.
Parce qu'il y a aussi les lectures, les films, les musiques sacrées, les expositions, les leçons du théâtre Chopalovich (tant pis, non, je ne pourrais être assidue), les rencontres européennes, les conférences du théâtre des idées etc... et bien entendu le off
Il me faut essayer de mettre carcasse à son top (et tant pis pour les cernes et ma gueule c'est secondaire et peut à la rigueur m'aider dans les files), avoir assez de tenues repassées, un frigidaire et un placard pleins de nourritures vite préparées et un ménage à fond.
J'espère que personne n'a suivi

2009-07-03T00:02:00.004+02:00

10 octobre 1769 - à Louis-François-Armand du Plessis, duc de Richelieu
..." Pour moi je ne pourrais pas vous servir de secrétaire, encore moins de courreur ; la raison en est que mes fuseaux, que j'appelais jambes, ne peuvent plus porter votre serviteur, et que mes yeux sont entièrement à la Chaulieu, bordés de grosses cordes rouges et blanches depuis qu'il a neigé sur nos montagnes. Vous qui êtes un grand chimiste, vous me direz pourquoi la neige, que je ne vois point, me rend aveugle ; et pourquoi j'ai des yeux très bons dès que le printemps est revenu. Comme vous êtes parfaitement en cour, je vous demanderais une place aux Qinze-Vingts pour l'hiver..."
13 octobre 1769 - à Charles-Augustin Ferriol, comte d'Argental
..." Figurez-vous qu'au 1er octobre il est tombé de la neige dans mon pays ; j'ai passé tout d'un coup de Naples à la Sibérie ; cela n'a pas raccommodé ma vieille et languissante machine. On me dira que je dois être accoutumé, depuis quinze ans, à ces alternatives ; mais c'est précisément parce que je les éprouve depuis quinze ans que je ne les peux plus supporter..."
13 octobre 1769 - au chevalier Jacques de Rochefort d'Ally
.." en voilà pour cinq mois au moins ; mon état est triste, pour me consoler je songe à votre bonheur..."
21 octobre 1769 - à Pierre-Joseph-François Luneau de Boisjermain
"Je suis très malade, Monsieur, je ne verrai pas longtemps les malheurs des gens de lettres"....
23 octobre 1769 - à Jacques Lacombe
.."Savez-vous, Monsieur, qui travaille aux nouveaux tomes de l'Encyclopédie ? Je suis bien malade, vous savez que je ne travaille plus qu'à mon salut.
28 octobre 1769 - à Jean Le Rond d'Alembert
..." J'aurais encore mieux aimé causer avec vous à Paris ; mais le triste état où je suis ne m'a pas permis de voyager, et je crois, entre nous, que ni messieurs ni les révérends pères n'auront plus désormais de querelle avec moi...."
Bon, il parle de bien d'autres choses; il désavoue des écrits qui courent, il propose ou nie sa participation à la suite de l'Encyclopédie mais à part son homme d'affaires, Catherine de Russie victorieuse sur les turcs, et Cramer, chacun a droit à une allusion plus ou moins légère à son état, en une période où sa correspondance se fait (pour lui) extraordinairement rare. Lui ? Monsieur de Voltaire, qui avait cessé depuis très longtemps d'être désigné autrement, et qui se squelettisait doucement.

Ici, mes frères, l'orage a tourné longuement l'après-midi, le petit animal se recroquevillait en moi et je surveillais le bas de ma porte fenêtre - le matin la terre cuisait instantanément sous la seule action de l'air.

2009-07-02T00:05:00.011+02:00

suis partie dans la fraîcheur matinale sur le chemin des Halles, ne m'attardant que sur les soldes dissuasives; saluant et continuant,

et j'ai constaté que les premiers bourgeons notés mardi soir commençaient à éclore, en une première floraison, prête à servir de support à la bataille à venir, quand les affiches auront tout conquis et viendront se déposer en une seconde couche, une troisième etc...

croisé de jeunes corps souples et interrogatifs, en chasse pour le meilleur emplacement, fixant leurs cartons, insouciants des coups de vent prévisibles.

admiré l'espoir, l'investissement engagé, pour jouer devant des poignées de gens épuisés, pour avoir une chance de se vendre, et de continuer, perdus parmi des non spectacles, tablant sur le bouche à oreille .

et rentrée, fondant devant ma machine, coeur pesant derrière les volets clos, m'accordant de grands cercles de brumisation sur le visage, le cou, les épaules, et les avant-bras désagréablement chauffés par l'ordinateur, je m'interroge sur ma capacité à affronter les plaisirs de la foule caniculaire, à transformer la loche, la baleine très étique en festivalière moyennement attentive. Puis, en écoutant France Culture parler de l'oncle Voltaire, merveilleux vulgarisateur et propriétaire foncier peu désireux de science pour ses honnêtes travailleurs (je l'aime, me permets parfois un peu d'ironie à son égard, lui qui ne peut plus m'écraser avec esprit), je me choisis une autre maison de toit, avec une terrasse chauffée à blanc, mais parcourue par l'air pour oublier le four dans lequel je ne peux plus stationner, aimant la vue qu'on doit avoir de là, vers les vieux toits nobles dégringolant vers le Rhône, et, de l'autre coté, par dessus l'horrible Balance, vers les tours du palais,

et puis ces mats et haubans qui la ligotent contre le ciel, la fixent au dessus de mes pas, mais laissent un espoir de partance.

Et puis je ferme ma petite chaudière, pour chasser l'eau sur mon carrelage dans une bonne odeur de savon.

2009-07-01T00:04:00.003+02:00

"L’homme est un décor de film mais il le porte au-dedans. Et c’est toute son histoire, cette fresque et ces scènes, et cette ville de toutes les villes, et la cohorte des paroles, quand on ne vous pas donné de texte et que là, dans l’instant, sous les projecteurs, marchant seul sur ce tapis très net et droit, il faudra bien les affronter, les paroles, et dire ce peu qui vous en revient, des paroles du monde. Parler m’effraie, parler m’a toujours effrayé, parler est une épreuve, et ce décor du film intérieur se superpose au temps de la ville mais le précède : qui de nous verrait le vrai, et non pas ce que les projecteurs allument de reflets, changent la matière même des murs."
page 46 - Proférations sur l'état du monde et de soi-même - Habakuk http://www.publie.net/tnc/spip.php?article242
pas très en forme morale et physique et sans désir de po-si-ti-ver.
Mais c'était Brigetoun en version lundi et mardi matin et puis

Me suis enfoncée dans une idée de forêt, microscopique, à mon échelle, miniatures d'arbres qui seraient trop clairs pour cet usage, et suis arrivée dans un fouillis, fermé, infranchissable, embrouillé comme mes cheveux embroussaillés, et quand j'essayais d'y mettre ordre, pour forer une trouée en ce taillis, y créer un passage, une odeur douce et piquante s'en est exhalée, s'est fixée, tenace, sur mes mains, et j'étais si bien que m'y suis blottie pour attendre que la fraîcheur descende.
Et quand le choc de la mort de Pina Bausch, brusquement, m'y a trouvée, j'ai frémi un peu, et puis cessé d'écouter les hommages, l'ai rangée, navrée, au cimetière intérieur des admirés, importants, ai pensé qu'elle avait vécu pleinement, entièrement et tenacement, et laissait une oeuvre, (et ces temps ci, ceux qui vont pondre des pages sur elle annonçaient périodiquement leur déception relative), une exigence, un esprit, des élèves.

2009-06-30T00:02:00.004+02:00

Pas une maison, et rien pour accrocher un rêve, sauf cette végétation coincée entre deux museaux.

D'ailleurs à trop marcher les yeux en l'air, je risque les vertiges, et le retour à un univers qui pourrait être mien. comme cette rencontre tremblée de lundi matin.

2009-06-29T00:09:00.005+02:00

Quand je marche dans les rues d'Avignon, je ne regarde pas que le ciel, et, surveillant tout de même de temps en temps où je pose mes pieds, je rêve parfois devant les maisons adventices posées sur les toits, et ces terrasses qui ont vue que je n'ai pas, soleil que je n'ai que peu, chaleur aérée que n'a pas mon four.

Je les collectionne. J'en choisis une, la première en laissant presque jouer le hasard et la regarde, y noyant ma vacance du jour.

Comme une pièce de leggo, ou d'un jeu de construction en gros bois, pour un enfant dont le regard l'aurait transformée, voulant y mettre du réel, faisant de ce solide un objet indécis, imprécis, flottant, perdu en rêve, sans existence ni vraisemblance, et, brouillant ses limites, se l'appropriant.

Comme une idée de maison, perchée sur roche, en Crête, ou oh ! n'importe où, fruste façade lisse, au crépis implacable - un artisan maladroit, ou pressé, ou bien insouciant - les menuiseries tachées - et derrière, en retour, en appui, une maçonnerie inégale, un bout de ruine, un rocher - et devant, un voile posé par l'imagination, ou plutôt une dalle, sur la fragile, ancienne, friable, solide, dure rondeur des tuiles - descendre , enjambant la fenêtre, y marcher, regarder la ville ou la mer.

Ermitage pour un ascète, non point caché mais exhibé, comme l'était la colonne d'un stylite fou, qu'on longerait avec indifférence - dans le refus de toute grâce, végétation de tubes, durement minérale - un plateau, sans rien qui arrête la pensée, et l'étendue où perdre les yeux - la prendre pour un appui aux ruminations brumeuses, en espérant mieux.

Mais, les yeux mi-clos, j'y vois plutôt le château d'un vieux cargo - les manches pour le souffle - et j'entends les bruits du port, les plaisanteries des dockers et marins, les cris pour guider, la grue qui grince, la descente des charges en cale, et nous sommes petits, bruyants et sales à coté des porte-containers qui n'existent pas encore - la cabine sent la peinture fraîche et le métal froid, et j'ai un peu mal au coeur - j'attends le dîner - puis on continuera à embarquer la cargaison sous des lumières fortes, avec de rares appels résonnant dans la nuit - demain soir, nous serons à Sète.

2009-06-28T00:03:00.004+02:00

samedi matin, marche dans la gaité du ciel, l'énergie d'un léger mistral, et une colère contre les complications inutiles entrainées par ma demande d'aide (tirer les reçus me permettant de prendre possession de places pour le festival payées sur internet) - colère qui s'est soldée par l'envoi d'un rosier, ce qui n'arrange en rien la situation.
vers dix sept heures, longue mise en place en musique et mistral de la parade gay (qui ici se voulait non revendicatrice ?), joyeuse, secouée.

j'ai admiré l'exploit que représentait une déambulation gracieuse et souriante sur des échasses et dans le mistral, souri, dansoté un tout petit peu, et trop vieille, pas légitime et seule m'en suis revenue me battre avec ma machine rétive, leur souhaitant une longue nuit effervescente.

P.S. ma colère s'étant manifestée, je vais sans doute faire un saut à Grigan, voir des gens que j'aime (passé mon fichu caractère) et prendre mes tickets imprimés.
Petite moisson de phrases joyeusement en accord avec mon blues du jour
"J’échappais au ridicule en plongeant dans un buisson épineux." Eric Chevillard
http://l-autofictif.over-blog.com/article-33155630.html
"Je me réveillais aussi aisément, sur un claquement de doigt, d’attaque. La profonde nuit s’étonnait, elle avait comme un tressaillement, un oh soufflé presque inaudible ― puis elle se détournait de moi, menu fretin. Je lui savais gré de son dédain, puisqu’il n’était en rien hostile." dans le feuilleton estival de Didier Da Silva
http://lesideesheureuses.over-blog.com/article-33119199.html

"Il faut que j’allume ma lampe de chevet ; j’essaie (ou peut-être seulement je crois essayer), je n’y parviens pas. Forcément ! quelqu’un a débranché le fil ! d’ailleurs mon radio-réveil aussi est éteint." Philippe Annocque
http://hublots.over-blog.com/article-33144728.html
"Je suis fatigué sans avoir sommeil comme une énergie de lassitude. Cet acharnement à trouver un « jour » favorable, un angle d’observation final, n’est-ce pas, après tout, une sale manie ?" Pierre Ménard
http://blog.liminaire.fr/post/2009/06/27/Samedi-27-juin-2009

2009-06-27T00:05:00.006+02:00

Avignon se faisait ville sérieuse, hier matin, et les voitures piaffaient à l'orée de la rue de la République.

J'ai regretté fugitivement de m'être contentée d'une petite tape sur la croupe de Patriarche, en salut, en partant, de ne pas l'avoir attelé à ma corbeille extravagante.

Nous aurions pu apporter fureur, pagaille, fantaisie, tout simplement distraction aux sérieux automobilistes, fadas comme nous sommes lui et moi.

mais l'attelage me gêne, un peu trop encombrant il est, et je me sais, moi, inexperte pour négocier les angles de rues.

Seule, piéton comme le suis par vocation, je peux lever la tête et saluer, par exemple, figée un instant, plus ou moins long, le courage triomphant d'un laurier enclos.

et voilà que, de façon totalement inattendue pour moi, je me confirme apte à enfiler des perles (plus ou moins bien, là n'est pas la question)

2009-06-26T00:02:00.002+02:00

Chevelure embrousaillée, des herbes folles, traces de couleurs, odeur fade et chaude, un léger flou qui tremble, le soleil, pouvoir se perdre, être petite, toute petite, errer dans les fleurs, en sécurité, et s'y endormir.

me faudrait être insecte, d'espèce minuscule, d'un micron ou un peu plus, pour faire de ces fétus, frêles brindilles, la forêt, une sylve de légende.

2009-06-25T00:01:00.006+02:00

"Le visage pâle et ridé de la vielle femme était en harmonie avec l'obscurité de la rue et la rouille de la maison. A la voir au repos, sur sa chaise, on eût dit qu'elle tenait à cette maison comme un colimaçon tient à sa coquille brune ; sa figure, où je ne sais quelle vague expression de malice perçait à travers une bonhomie affectée, était couronnée par un bonnet de tulle rond et plat qui cachait assez mal des cheveux blancs ; ses grands yeux gris étaient aussi calmes que la rue, et les rides nombreuses de son visage pouvaient se comparer aux crevasses des murs...." - Balzac "une double famille" un des "petits Balzacs" que j'aime, relu avec "une étude de femme" dans la nuit de mardi.

rétablissement poussif. Je me demande quelle figure de femme pourrait s'apparenter à cette falaise durement claire, sans doute une jeune fille, mais je veux lui éviter la vengeance d'Électre, le tragique choix d'Antigone; l'exaltation de Jeanne, la soumission rusée d'Ismène, l'ombre est douceur, miel profond, murmure. Ce serait une grande et ferme, drue campagnarde, les pieds plantés dans le sol, pour jaillir. Plutôt jeune mère que jeune fille, prenant appui sur l'humus, pour un épanouissement, jaillissement, surgissement dans la lumière.

Et là ce pourrait être le doux crâne penché d'un vieillard, calmement reposant dans sa sagesse, que femme et filles iraient embrassant.

Et là ce serait, un doux visage, quiet, ferme et usé, de vieille femme, dans son coin, paupières closes, pour un temps, sur son histoire, écoutant, attentive à son monde, avec en vérité un regard filtrant, derrière la fermeture apparente, se reposant, prête, secrètement joyeuse. Et il faudrait l’aimer pour savoir son sourire.
Je vous prie de m’excuser, car le soleil a emporté ma raison, et j'ai brulé mes yeux sur des images.

2009-06-24T00:07:00.010+02:00

sur l'autofictif de mardi - http://l-autofictif.over-blog.com/article-32987241.html
"Je veux savoir : comment ces deux chats vont-ils pouvoir se croiser sur le fil de l’horizon ?"

moi aussi et c'est ce qui fera de moi, tant que je le pourrais, une contemplative, puisque cela nécessite que l'horizon ne bouge pas.
Et s'il est trop austère, s'il se fait absent, s'il semble que rien n'en peut venir, il m'est toujours loisible de remiser l'idée de curiosité, et à force de concentration de dépasser sa fermeture, d'en faire naître, sourdre, une image d'horizon passé. horizon mouvant, horizon qui s'efface presque dans l'infini, avec une juste une pointe, pour l'ancrer, et les jeux des nuages, du vent et du soleil, pour qu'il demeure vivant, palpitant, semblant s'évanouir ou butant sur une noire plaque d'orage, et la respiration de la mer emplit tout. Mais en fait, dans ma présente réalité, mon horizon se limitait à me faire pesante, plus présente au monde, aux nourritures, ou aux produits d'entretien.

Dans le monde clos des halles, les acheteurs étaient peu nombreux, qui contournaient comme ils le pouvaient les groupes de touristes occupés à échanger leurs impressions sur ce qu'ils avaient fugitivement regardé.

M'en suis revenue, yeux sur l'horizon des toits, qui se métamorphosait au fil de mes pas, mes yeux dans le bleu du ciel, et les diverses griffes que les hommes dardent vers lui,

retrouvant par moments la belle trivialité de notre horizon domestique.

2009-06-23T00:06:00.003+02:00

mes yeux aspirés, s'élançant le long de la rampe, vers la lumière, tête renversée, plantée sur jambes, mais penchée à en tomber, en grand arc, je beugle que je m'en vais, silence -
claque la porte, je pars sans élégance

et, passé le seuil, je frémis, imbécile, voudrais tout casser, tremble dans ma vacance, ou ma vacuité.

Et j'attends un peu, en me maudissant, et puis je pars à grands pas, et c'est bien, je sens mes muscles, je deviens leur mouvement, je joue du soleil et de l'ombre, peu à peu je vois, j'entre dans le calme du monde.

2009-06-22T00:09:00.009+02:00

je solde les traces visuelles d'une journée à oublier, ou à confier à ce satané mistral.

2009-06-21T00:07:00.006+02:00

Et nos murs persistent, vivent, vieillissent, gardent une belle anarchie, malgré les aménageurs.
Je les aime ainsi, pour un temps, fraternellement, et garde ma navrance pour ceux pour lesquels il est trop tard, trop nombreux.

les trop rares calades ne me protègeront plus, et les vélos pop, comme les vélos privés, aussi mal élevés qu'à Paris, me frôlent, font bondir mon coeur, quand je m'en vais en rêvant sur les trottoirs
http://www.grandavignon.fr/actu_detail.donut?id=818&cid=9999 (et rencontre pénible le matin)

Les boeufs qui n'étaient pas là auraient gardé leurs cornes, mais les chemises, les jupes, les drapeaux; les femmes et filles trop frêles, étaient vivifiés, secoués, chahutés; durement, gaiement.

suis partie, avec coup de pied virtuel dans le derrière, dans le vent ensoleillé, accueillie en souhait de bienvenue par la parure d'été de la maison qui fait le coin de la rue Violette, vers la Collection Lambert et le vernissage de l'exposition "Roni Horn aka Roni Horn" organisée par la Tate Modern de Londres en association avec le Whitney Museum of American Art.

J'ai suivi Isabelle Hupert comme un pointillé de salles en salles, aimé les grands collages graphiques rouge et blanc, retrouvé les clowns, le pur visage d'une jeune fille, fuit devant une salle de fumée rouge faite pour qu'on fuit, suis passée devant les grands blocs de verre de couleur qui ont du succès.

Il y a les photos et le rythme de l'accrochage, que ce soit dans les séries de portraits ou les contrepoints entre mer, visages, objets, fenêtres etc... il y a quelques slogans.
Il y a surtout pour moi, ce qui me fera revenir pour une longue visite plus en forme (exposition jusqu'au 4 octobre) de très grandes photos d'eau sombre, avec en petites légendes comme en prédelle, des séries de petits commentaires, comme
1 - the opacity of the world dissipate the water - 2 - black water dissipate the opacity of the world - 3 - water is a mysterious combination of the mysterious and the material. Imagine .... (suit une longue phrase, la différence dans la longueur des sentences créant un rythme, une musique virtuelle qui devrait pouvoir être vocalisée)... jusqu'à 45 - the Thames is you. - assez jubilatoire.

retrouvé quelques têtes (dont une que je n'avais pas reconnue), échangé quelques mots, et m'en suis allée avant les agapes

2009-06-20T00:09:00.009+02:00

Certitude, magnitude, solitude, vraiment, certainement, assurément, mouvement, seul le mot impair flotte, bouge et s’élance jusqu’à l’immense. petite rengaine absurde qui me flottait dans le crâne ce matin, entre deux sommeils, après je ne sais quelle lecture.

Et, parce que Michel Benoit semble être contagieux, avec son obsession ou son recensement méthodique des sens interdits, http://avignon.midiblogs.com/archive/2009/06/10/sen-enebi-12-sens-interdit-12-wrong-way-12.html , et avec les rues d’Avignon il en a jusqu’à devenir aussi chenu que moi, les panneaux, en visions plus frustes, rencontrés en quelques pas ce matin, dont celui-ci qui interdit d’accéder à mon antre,

et, par exception, l’obligation de s’en approcher.

En fin d'après-midi, j'ai sorti mon invitation pour le vernissage de l'exposition "Avignon-Sienne l'héritage artistique de Simone Martini", me suis laissée envahir par des souvenirs d'une ville très aimée, des églises, de raideurs dans les jambes, de la paix de la place devant Santa Maria dei Servi, du palais, du petit musée de San Francesco, un peu moins de la pinacothèque et de fresques plus que de tableaux, mais de tableaux aussi, j'ai enfilé des talons, et une robe noire, y ai ajouté une petite veste de soie tilleul et un parapluie pour l'orage qui ne menaçait que dans mon imagination, et m'en suis allée

constater que nous étions nombreux à être invités par une brochette de personnalités, et à avoir répondu.
J'ai échangé quelques sourires et quelques mots, écouté pas trop religieusement les discours en langue administrative de Madame le Maire et l'Ambassadeur d'Italie, me suis un tantinet ébaubie à l'idée de Sarkozy et Berlusconi en protecteurs éclairés de la peinture, ai peut-être abusivement tremblé devant ce que pouvait être à leurs yeux les rapports entre l'Europe et la Méditerranée (j'ai toujours tendance en ce cas à me sentir de la rive sud) et comme on annonçait des visites en quatre ou cinq paquets de visiteurs échelonnés, désolée pour les 25 tableaux venus de la pinacothèque siennoise, pour les charmantes conservatrices des deux musées, pour quelques têtes sympathiques et le choeur prévu, j'ai salué les animaux qui nous toisaient, ai obtenu, je crois, leur pardon,

ai rêvé une fois de plus de pénétrer dans le petit jardin fou, conclu, avec d'autres, pendant que la ruée nous emportait presque, doucement mais fermement, que nous reviendrions et, après avoir claironné une énormité en prononçant le nom de mes chers Lorenzetti alors que je pensais à l'époque du Duccio, l'avoir réalisé un peu tard, rougi, suis redescendue vers le Rhône.

2009-06-19T00:07:00.003+02:00

je suis sortie du soleil -
le gravier crissait -
je me suis arrêtée dans l'ombre fraîche,
avant le perron,
l'ai regardé et l'ai aimé,
tant penché
qu'à terre parallèle,
peau usée,
blessures,
et cette grande cicatrice,
le fleuve de ciment devenu marbre,
comme douce parure.
J'ai posé ma main,
ses tendons, ses veines saillantes;
ses rougeurs verdies,
sur son écorce
qui m'a rendu sa tiédeur ;
j'ai glissé vers la blancheur froide,
comme un frais bonheur.
Je me suis cru admise
comme soeur.
J'ai levé les yeux vers le feuillage
né de lui.
Je me suis coulée en lui,
pour lui voler sa force,
ou un peu.