paumée

inventaire ou liste ou rien

2012-01-28T00:01:00.005+01:00

dans la béance de ma matinée grippée, découvert http://liminaire.fr/ateliers-d-ecriture-5/article/ateliers-d-ecriture-a-sciences-po-1222 l'atelier proposé aux élèves de Sciences po

Dresser l’inventaire de ses projets oubliés, de ses rendez-vous manqués, de ses pas perdus, de ses rêves détruits, évanouis, ravis, toutes ses phrases inachevées ou même jamais commencées. La violence des circonstances de chaque disparition ou leur prosaïsme les magnifiant.   (Henri Lefebvre, Les unités perdues, Virgile, 2004., eu envie de tenter.

Et cette constatation immédiate : je n'ai plus depuis, longues, longues années, leur âge, et la liste serait d'une immensité défiant ma patience, dont la seule qualité serait le comique énervé qui en résulterait, tuant le risque de lamento. Et à vrai dire je n'ai pas franchement envie de me complaire, une fois encore, dans mes ratages.

J'ai commencé par refouler les trois ou quatre essentiels, qui me resteront privés, et ébauché au fil des idées, un tantinet hors de propos, ou ne tenant pas vraiment compte de ce qui était demandé :

avoir un cheval bai, savoir monter, galoper le matin sur une longue plage, errer dans la garrigue, lui parler en le soignant, et puisque nous sommes dans l'impossible, suivre avec lui les chevaux de la Garde Républicaine boulevard Saint Germain,

piloter, et là le désir est si vieux et fut si fort que m'en creuse le ventre

sortir tous les matins sur l'eau grise de l'aube, teufteufer pour sortir du port avec mon pointu, préparer en frissonnant les fils verts des palangrottes bien enroulées sur leur bloc de liège

avec un groupe réduit où je serais en surplus, dans la liberté de la marge, caboter sur un caïque le long des côtes turques,

dormir sur la plage si c'était encore toléré

vivre dans un monastère, perdu dans la campagne, un qui serait si semblable au Thoronet que ce serait lui, suivre la règle en taisant mon irréligiosité

entrer dans un salon sans craindre de dire des sottises, de tomber ou de passer totalement inaperçue,

ne pas voir rendu des pages vierges lors des versions latines de 4ème parce que je n'aimais pas la nonne qui l'enseignais et donc avoir fait du grec comme le voulais Jules (professeur de cinquième) et l'Ecole des chartes

ne pas avoir refusé de faire l'Ecole du Louvre, faute des chartes, parce que j'étais en guerre avec les conseilleurs

connaître Constantinople, New York (vraiment connaître), Hong Kong, la frontière mongole, Tamanrasset, les îles australes, les bouches du Danube, Hanoï, Rio de Janeiro, le plus petit des ports d'Islande, la jungle birmane, un bateau sur le Congo, Caen, Prague, la Poméranie, n'importe quel fjord norvégien, la terre Adélie ou Carpentras

pouvoir corriger ce qui me déplaît dans le malheur du monde

avoir une grande maison avec des armoires anciennes en noyer, en cerisier, aux grasses sculptures, pleines de linge blanc.

Savoir faire la cuisine

ne pas avoir répondu oui à une question que je n'avais pas comprise

ne pas avoir répondu non

avoir été jardinière

ne pas avoir cru que je pouvais être architecte sans essayer de rattraper mon retard en math

passer des nuits à regarder les étoiles à travers des télescopes de toutes tailles et tous âges et y comprendre quelque chose

parler de belles langues que personne ne parle

savoir donner

créer

Bon ça suffit comme ça,.. c'est n'importe quoi, tu ferais mieux de nous redresser.

Ciel gris et lâcheté plus ou moins motivée – donc ciel

2012-01-27T00:01:00.004+01:00

Un bousculement de gris divers au dessus de l'ancienne comédie et de son fronton rayonnant privé de lumière, un air vaguement remué, une neutralité douce en moi, m'en suis allée poster avec deux jours de retard les huit euros dus à SFR pour l'intensive utilisation de mon petit mobile (je dois être un des derniers humains qui déteste à ce point le téléphone) et renouveler ma provision de médicaments.

Navrance m'a rattrapée quand la pharmacienne, ordonnance en mains, m'a appris la mort brusque (je n'ai pas compris si c'était une crise cardiaque ou autre saleté du même ordre) de mon gastrologue au beau crâne, chose triste en soi, plus encore, égoïstement, pour moi. Le premier médecin que j'ai rencontré qui se soucie de la douleur (et nous tâtonnions ensemble pour trouver comment la neutraliser) et l'un des êtres, à Avignon, dont la conversation (évocations de lectures, spectacles, plaisanteries distraites) m'était le plus agréable.

Réalité ou psychosomatisme, carcasse peu à peu s'est mise à l'unisson, a porté le deuil, annihilé mon programme de lectures et écriture (reprendre à zéro ma tentative de texte pour les vases communicants, en optant pour une simplicité sans programme qui me convient mieux que ma tentative avortée) - et en était à tétaniser, vriller et fouailler au moment de me risquer (en non risque : quelques minutes de car direct de porte à porte, mais rien pour le retour) vers la médiathèque, place Pons, à Villeneuve-lès-Avignon, pour écouter Eric Pessan parler de son travail en cours.

J'ai noyé sous un thé chaud et pas trop fort le combat entre douleur mâtinée de lâcheté et désir de le retrouver, désir renforcé par cette note sur le journal de la Chartreuse :

«J'ai commencé un travail théâtral sur les apocalypses modernes : l'attentat, l'accident, la catastrophe naturelle. Il s'agit d'un texte polyphonique. J'explore des réactions intimes face à une situation d'effondrement. La pièce s'inclura à un ensemble que je nomme «La Négligence des hommes», qui comprend mon roman «Incident de personne»(Albin Michel), et les deux pièces «Tout doit disparaître» (éditions Théâtre Ouvert, mise en espace en 2011 au Festival d'Avignon) et «La Grande Décharge»(édition de l'Amandier)»

et, honte à moi, malgré cela, et malgré le thé, c'est la lâcheté qui a gagné, lâcheté qui me persuadait qu'au mieux je serais présence hébétée et obtuse (certainement à tort au moins pour le premier adjectif)

Pourtant :

pour «Incident de Personne» la fin de http://brigetoun.blogspot.com/2011/01/le-bruit-chatoyant-des-petites-vagues.html et l'avant-dernier passage de http://brigetoun.blogspot.com/2011/02/nouveau-pillage-ou-point-sur-certaines.html

pour «Tout doit disparaître» http://brigetoun.blogspot.com/2011/07/avignon-inquietude-pluie-theatre-ouvert.html et un passage repris http://brigetoun.wordpress.com/2011/07/21/tout-doit-disparaitre

Alors, pour ne pas en rester à la honte de mon défaut de courtoisie envers les rues de Villeneuve et Éric, pour changer de ton, je reprends un paragraphe-ciel d'un convoi des glossolales http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/

Ce serait deux tout petits nuages blancs, comme un signe de ponctuation, très brillant, presque éblouissant, posé sur une nappe en fuite de traces blanches, si fines que transpercées par le bleu dur du ciel en travers duquel elle était jetée, deux petits points ponctuant la présence, un peu plus haut d'un nuage tourbillon dont ils semblaient avoir été éjectés. Ce serait rester un moment, interrogatif, ou intrigué plutôt, devant ce dynamisme qui nous survolerait, tenter de le suivre, s'impatienter de constater la lenteur de cet élan.

Désir de Grèce

2012-01-26T00:01:00.010+01:00

Je marchais dans les rues de la ville, avec charge portée allègrement dans un air sans rudesse, dans une lumière glorieuse, en récitant sans dire, comme un mantra :

L'éternité et un jour : le voyage à Cythère, le voyage des comédiens, sous le pas suspendu de la cigogne, sous le regard d'Ulysse et cela s'arrêtait là, parce que je ne trouvais plus d'autres titres sauf celui de mon cher apiculteur, qui ne trouvait pas sa place.

Suis rentrée, non moins chargée, ai été prise d'une crise de rangement, ai dormi un peu, ai viré un peu sur internet, et suivi, sans trop intervenir, Benoît Vincent le faisant mieux que moi (et comme je l'aurais voulu) la polémique sur mon mur Facebook http://www.facebook.com/profile.php?id=756154196&ref=tn_tnmn en réaction à un billet de Laurent Margantin http://carnetsdoutreweb.blog.lemonde.fr/2012/01/25/les-ecrivains-malades-du-net/

et, me suis promenée, à mes moments les plus perdus de ma vacance, dans les poètes grecs.

En reprend quelques uns, avec ce que j'ai trouvé comme photos de films d'Angelopoulos autres qu'en format timbre poste, les associant à la va comme je te pousse, sans grand souci du thème du film ni même au fond de la photo.

L'éternité et un jour

«La distance qui nous sépare  

n’est pas une route,  

les kilomètres  

et les pensées,  

mais c’est la mer.

On n’entend que ta voix  

à l’autre bout du fil.  

Je n’ai pas eu le temps  

de te demander  

combien de solitude  

les bateaux contiennent.»

(Mario Alexopoùlo) dans «douze jeunes poètes» http://www.publie.net/fr/ebook/9782814503755

Paysage dans le brouillard

«Peinture grise de terminus des cars

verte de commissariat

marron de salon de coiffure le matin

blanc sale du dispensaire

à l'autre bout du port

couleur pistache d'épicerie familiale

sols en plastique et chewing-gums écrasés

tables en formica rayé

plafonds lisses et poutres de béton

toutes choses de même teinte éclairées

par les mêmes tubes fluorescents...»

Titos Patrikios dans «les poète de la Méditerranée» Poésie/Gallimard

Le pas suspendu de la cigogne

« Corps éteints. Silex humides et sel et beaucoup de pluie.

Les arbres, les clochers ruissellent, moites les doigts du Tout-Puissant.

Ce grand filet de brume et d’eau et au-dessus les sommets.

Passe le facteur il fait des noeuds pour ne pas se perdre. À une corde noircie par les ans. Portant des messages et diverses monnaies. Veste trempée, la sueur dans la chemise.

Herbe des sommets ah ces corps qui t’abreuvent.

Ah source qui ne veux pas finir. »

(Mihàlis Ganas) «Yannena la neige et autres recueils» http://www.publie.net/fr/ebook/9782814501973 là c'est vraiment très loin..

L'apiculteur

«On ne peut que l’avoir remarqué  

les abeilles deviennent quand elles brûlent  

comme du velours tendre et rouge  

fragiles comme la pupille nue d’un œil bleu —  

puis meurent.

Cela sûrement précédé d’un feu  

qui fait fondre les rayons  

et de la montée au ciel des derniers rêves  

de la ruche.......»

(Vassilis Amanatidis) dans «douze jeunes poètes» http://www.publie.net/fr/ebook/9782814503755

Le regard d'Ulysse

«Grande instructrice l’armée avec sa flotte  

De toutes les catastrophes  

Et pourtant sur le front, dans les campagnes et dans les  villes  Nous attendent  

La gloire et l’écume d’Aphrodite  

Bien au-delà des stèles des musées  

Droit au cœur de la vie quotidienne  

L’asphalte des fondeurs ne lui convient guère  

La gloire marche mieux dans la poussière des avenues caillouteuses...»

(Andreàs Embirikos) «Oktàna et Ce jourd'hui» http://www.publie.net/fr/ebook/9782814502949

Défaite.

2012-01-25T00:01:00.002+01:00

jour défait où je me désagrège – jour désagrégé où me décompose – jour bloc où mes projets devinrent défaites

Passons.

Bleu de vent – et pillage d'un dictionnaire joyeusement apocalyptique

2012-01-24T00:01:00.003+01:00

Monseigneur le vent, point si fort, mais tout de même, m'a saisie – je ne pensais pas à lui -, m'a fait jambes floues, a écourté mes courses (plus cher et pas ce que je voulais)

Monseigneur le vent, pas mistral noir mais tout de même, s'éveillait, a forci, nous a rendu notre ciel,

et dans ce bleu, une gargouille, du haut de Saint Agricol, défiait le micocoulier, qui secouait ses branches, un tout petit peu, avec indifférence...

mais ces deux amples dames, penchaient leurs trop petites têtes, s'échangeaient, perplexes, les définitions de mots, qu'en suivant mon conseil, avaient lues, dans la jubilatoire « petite Apocalypse illustrée » de Josée Marcotte http://www.publie.net/fr/ebook/9782814505780/la-petite-apocalypse-illustrée (statuettes de Maya)

Dans ce dictionnaire (belle maquette de Gwen Cattala je pense, avec une dame soufflant un point d'interrogation, et quelques petites vignettes-détournement de Josée Marcotte), me suis amusée à prendre un mot pour chaque lettre (pas forcément les plus savoureuses, mais point trop longues, mariant les mots-valises, les non-sens, les évidences, la poésie)

« angoisse

n. f. 1. Monter sur ses grands chevaux d'apocalypse. 2. Les vertiges d’infinitude de l’Être.

branle-basser

Se branle-basser c’est savoir se prendre à bras-le- corps, s’emplir de bruyants référents jusqu’à plus boulivresque (Ducharme). Le suicide est une solution trop radicale (Chevillard).

cossin

n. m. Tout ce qui peut remplir le silence.

divertiger

v. 1. de «divertir» et «vertige». Se divertir en vertiges. Je me divertige. 2. de «diverger» et «vertige». Quand le vertige fait diverger. Je divertige vers toi.

eccéité

n. f. du latin ecce «voici, voilà». 1. PHILO. Fantasme d’individuation. Fait que l’individu se voit lui-même et distinct de tout autre. 2. COUR. Mélangez vigoureusement toutes ces lettres et vous trouverez «cécité».

fantôme

n. m. Une marionnette de ficelles et de draperies difficiles à saisir. On dit qu’on peut insérer bien des mots dans les os d’un fantôme.

génie

n. m. Logé quelque part dans le corps, continuons l’exploration. Le génie qui ouvre une carrière se doit de faire impunément de grandes fautes (Voltaire).

hiverdure

n. f. de «hiver» et «verdure». De neiges verdoyantes. Tout poète accueille son hiverdure.

internité

n. f. de «éternité» et «interne». Il importe d’habiter dès à présent l’intérieur de son corps et de son esprit, car c’est là que réside l’infini. Elle est retrouvée, Quoi? — L’internité, C'est le corps allé avec l’esprit (Rimbaud).

joue

n. f. Si pierre te roule sur la joue droite, présente-lui la joue gauche du fantôme (proverbe).

Ya pas de k

lyrisme

n. m. Le lyrisme n’est pas une infection des voix respiratoires du livre.

monde

n. m. Aujourd’hui, c’est le monde tout entier qui se penche à la fenêtre, et la maison bascule. Il est violent de venir au monde, mais il est encore plus violent de naître à son propre monde. Les images n’annulent en rien la sensation de n’y rien comprendre.

néangranger

Engranger du néant.

ouihilisme

n. m. 1. PHILOS. Point de vue philosophique d'après lequel le monde (et l'existence humaine) est truffé de sens et de signes, et qu'il syffit de dire «oui» aux choses et à la vie pour faire advenir les possibles. Vers les années 1993-2010, alors que le développement de la société de consommation avait atteint son paroxysme, le philosophe Kaploutch lançait ce cri d'alarme : «Ce que je raconte, c'est l'histoire des deux prochains siècles. Je décris ce qui viendra, ce qui ne peut manquer de venir : l'avènement du ouihilisme» (XX, 19, Ed. Néo-Candide). L'audience qu'a rencontrée la philosophie dite « ouihiliste », avec ses thèmes privilégiés comme l'apocalypse, la chute et la violence burlesques, les créatures imaginaires (nains, elfes, zombies...), la naïveté consciente, les rêves, les flâneurs-bouffons, l'infini, le livre sous toutes ses formes fabulées, confirme que l'humanité est entrée dans la période de l'après-fin, l'imaginaire allié avec l'esprit. 2. COUR. Disposition d'esprit caractérisée par l'optimisme, le musement et l'émerveillement au quotidien.

penser

Fonction tapageuse. Je pense donc je bruits (Descartes)

Ya pas de Q

rameuter

v. On dit qu’il faut se rameuter le cossin, les Autres. On peut se rameuter le cossin avec une spinouche à couliche et de la pouhane, un peu de picossin et de la roublette (le chef Groleau).

sémiotique

n. f. On dit qu’on ne verra jamais un livre s’intituler La sémiotique greimassienne pour les nuls ou La sémiotique greimassienne expliquée aux enfants.

terrain

n. m. Les mots incarnent le plus vaste terrain de jeu qui soit.

Ya pas de U

vidingue

n. m. Dingue du vide. L’homme est vidingue (Leibniz).

Ya ni W ni X

Yves

prénom État d’esprit indispensable pour le poète. Il faut être toujours Yves (Baudelaire).

zigonner

v. 1. Dessiner une cigogne à la perfection. 2. COUR.

Perdre son temps inutilement. L’instant appartient à ceux qui se perdent tôt (proverbe).

Recycler : Errance d'un mot

2012-01-23T00:02:00.006+01:00

Regarder le mot matière, s'effarer de l'ampleur, ajouter un s pour circonscrire, cerner, mais ne savoir toujours pas par où le prendre – rêvasser, se dire :

ce pourrait être, tu sais : matières : les paysages ou les tables de Dubuffet, ou, tiens... plutôt les empreintes : «La plaque était rarement lavée. Une épaisseur incertaine d'encre sèche où s'étaient immobilisés les grains de sucre ou de semoule et les balayures de lingerie dont je faisais alors usage la revêtait légèrement. J'étendais l'encre par dessus sans m'en soucier autrement.... je frottais (parfois) le rhodoïd avec une éponge et je prenais au cours de cette opération quelques empreintes de la plaque ainsi lavée d'eau ; j'obtins par là très souvent de très merveilleuses images mais c'est une technique hasardeuse», la recherche, et ce qu'il y a en elle de doucement jubilatoire, au delà de la tension.

ou bien, tu sais :

Pieds le long d'un sillon dans la grasse terre noire retournée qui luit doucement après la pluie - pieds tordus sur caillasses effleurant de la rousse terre pulvérulente du sentier dans l’enivrement des pins et une main se pose sur un tronc pour poisser - pieds glissant sur un rocher humide, couleurs doucement ravivées, éclats de cassures, mica, sous le choc d'un rayon de soleil, le bourdonnement du torrent – pieds sur roseaux brisés, jaunis, parfois détrempés jusqu'au brun, brisures agressives, au bord du marais.

ou encore, sais-tu :

pieds sur les rondeurs inégales, la gamme de couleurs, des cailloux d'une calade – plantes de pieds brûlantes sur sable mou où ils s'enfoncent dans un creux où le soleil darde – plantes de pieds claquant d'allégresse ou de rage rentrée sur le sable humide de la laisse de mer – pieds glissant sur les tomettes, sur la fraîcheur lisse et discrètement glorieuse du marbre - et l'esprit qui les mène vers un but, l'esprit qui rêve en leur compagnie, l'esprit qui calcule les promesses de l'humus, l'esprit boudeur qui leur commande frappe.

ou bien encore, tu sais :

mains qui malaxent la pâte en train de prendre, collante, visqueuse, sur la paillasse enfarinée – mains qui tentent de cueillir les gouttes glissant de l'autre côté de la vitre, qui disent froid – mains qui froissent une étoffe, qui la jugent, qui précisent la vue, contact du velours sur la peau, l'image d'une pèche, l'alliance des mots, la sensation, le début d'un poème... mains qui cousent, créent, transforment, disciplinent – mains qui, en plaisir, malaxent l'argile humide, l'assouplissent, en cueillent, hésitent, caressent, créent.

Mais ce pourrait être, aussi, sais-tu :

regarder la fragilité d'une nuque, l'ombre d'une chevelure, le désir de toucher – un chemin d'argent vers la lune frissonnant avec le clapot dans la nuit de la rade - une voûte, le grain dans la pénombre des pierres, leur beauté domestiquée, la lumière de l'esprit dedans enclose, et manifestée.

ou, tu sais, un corps :

en soutien muet, oublié, de l'idée qui se déploie, nourrie des sens, jouissance - le jeu de correspondances, de la mémoire du monde vécu - le sommeil, la fatigue bravée, la pensée aiguisée - la douleur sourde envahissante, l'hébétude, l'esprit à l'affût impuissant – l'acceptation de ce poids, la profondeur venue furtivement avec l'apaisement, l'imagination et la pensée qui reviennent sans qu'on sache, différentes. (Je crois que j'ai perdu le s)

vaqué un gros chouya, terminé mon repassage avec la fin du discours de Hollande – lu tant que pouvais – dormi - tenté de préparer vase de février entre blanc et pléthore, sans arriver à rien, suis intimidée.

Paumée, cher, ne boude pas, je reprends ce que Cécile Portier avait bien voulu accueillir sur http://petiteracine.net/wordpress/2012/01/errance-dun-mot-brigitte-celerier/ en janvier.

jour à côté - donc ciel

2012-01-22T00:01:00.003+01:00

Ce serait un gai nuage blanc, éblouissant, juste adouci par de douces ombres, qui galoperait dans la gloire lumineuse d'un début d'après-midi, comme emporté dans une danse joyeuse, laissant s'effilocher derrière lui, se perdre dans le bleu, un semblant de mèches légères.

Ce serait un monde en gris doux, une assemblée de nuages, du charbonneux au gris de souriceau, entourant en un demi-cercle un peu désordonné, sans ostentation - une idée de cour – une gracieuse zone, légèrement courbe, qui s'élèverait en lumière blanche, presque en gloire, une transparence.

Jour vécu un peu à côté ou de côté – je reprends paresseusement deux paragraphes venant de convois http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/

Les plaisirs qui adoucissent le jour

2012-01-21T00:00:00.009+01:00

Obligé carcasse qui n'était pas à l'unisson de l'agréable programme du jour à tenter sourire et à suivre, dolce, la rue Joseph Vernet vers la gare, pour le plaisir de recevoir du pesto, et accessoirement, bien entendu accessoirement, de rencontrer, à nouveau, Benoît Vincent, de retour de Genova, ville qui me faisait vaguement rêver, dans le rêve de laquelle suis entrée, en suivant

http://www.ge-nove.net/sommaire.htm, ce qu'il en dit lui qui la connaît, ou qui cherche à la connaître, et tant pis si les Genove que je me fabrique en dérivant à partie de ses notes, textes, photos, des noms... n'ont qu'un lointain rapport avec la Genova sise au tournant de la mer, puisque

« Ce n'est pas la vérité qui passionne, et le virtuel n'est pas moins vrai que le réel. Le récit débute lorsqu'on cherche à donner tort au réel, car dans l'ordre des choses, il ne saurait y avoir de vrai/faux, comme pas plus de bien/mal. Paysage, même urbain, composé de légendes et de mythes, de faits historiques et de récits écrits ou chantés, il n'y a rien de différent, il n'y a que ce paysage, la ville, la ville, la ville. »

Me suis régalée d'amitié et de gentillesse – me suis fait honteusement offrir un café – le Vaucluse a laissé repartir pour la Drôme le voyageur au long cours (quand on ne suis pas exactement les axes prévus, les trajets en chemin de fer deviennent aventure, ou presque, ou on dirait que)

et suis rentrée dans la ville.

Retour, tout doux, tout doux, avec petites courses, pendant que la lumière commençait déjà à penser à la nuit,

jusqu'à enflammer le palais, et s'effacer en bleu très clair avec des écharpes, d'un blanc si transparent qu'il virait au gris bleu, au dessus de mes remparts et du Rhône.

Internet est une bien belle chose.

Et puis suis repartie vers l'opéra, en suivant une violoniste (je vous assure, c'est ce que montre la photo) pour un concert au programme classique, séduisant, consensuel, qui curieusement n'avait pas rempli la salle, concert Mozart et Rossini, avec l'orchestre dirigé par Yeruham Scharovsky, avec la mezzo Stéphanie d'Oustrac.

Mozart en première partie

La symphonie n°31 en ré majeur, pour laquelle je n'étais sans doute pas suffisamment « entrée » dans l'envie de communier, ce qui m'a fait trouvé le tempo du premier mouvement un poco troppo presto (un côté un peu mécanique) – l'avancée lente du second mouvement avec les petits ronds de pieds comme les grâces d'une danse un peu grave – le 3ème : dynamisme, rebondissements.

Arrivée de Stéphanie d'Oustrac en robe chinoise noire rouge et grande fente, qui présente en quelques mots, avec une belle autorité, les airs qu'elle interprète

« Voi che sapete » (Cherubino des Noces) beau mais sa voix fruitée et pleine, très femme, m'a semblé s'accorder assez mal avec ce rôle, cette musique (plutôt Médée ou Didon qu'un jeune garçon)

« Parto, ma tu ben mio » de Senso de la Clemence de Titus – rôle masculin encore, mais qui lui allait mieux et c'était superbe de chaleur et de véhémence.

Retour à l'orchestre seul pour un très jolie interprétation de l'ouverture de Cosi fan tutte (me retenais de la chantonner – faux comme toujours) – Délicieux

et une Dorabella chantée en tragédienne (l'air de l'acte 1)

Un entracte pendant lequel suis partie très loin, dans un coin, avec le début de « l'homme qui s'évada » d'Albert Londres http://www.publie.net/fr/ebook/9782814505919/l-homme-qui-s-évada

avant, transition brutale, la seconde partie consacrée à Rossini

Le plaisir pur, le charme de l'ouverture de l'Italienne à Alger (chantonnée intérieurement derechef) qui rend bienheureux, souriant et bénévolent

Le découverte (honte à moi) de la cantate de Giovanna d'Arco avec la très belle orchestration de Salvatore Sciarrino – le basson qui introduit, les hésitations des cordes, un peu de flûte, une attente grave, etc.. le chant au début très retenu, lointain, charnel et émouvant, une plainte qui enfle... plus tard guerrière joyeusement, presque arrogante etc...

Pour terminer, bien classiquement, le Barbier : l'ouverture et « una voce poco fa » (l'aria de Rosine au premier acte)

En bis de nouveau Cherubin avec une belle interprétation du premier air « non so più » et de nouveau « voi sapete » que j'ai nettement plus goûté à la seconde audition.

Retour – ces mots à la va comme je peux – dîner, dormir

Voilà, voilà

Semblant d'activité

2012-01-20T00:14:00.001+01:00

un jeudi matin, sous ciel gris ou bleu, si pâle qu'il ne savait pas, en hiver tout doux -

je portais gros sac bien trop lourd, draps, housse de couette et drap de bain géant, trop pour sécher dans l'antre -

et j'en étais entravée, comme les tables et chaises, prisonnières rencontrées – restes d'une douceur de vivre, sans calfeutrement

Après avoir fini, dans le creux de l'après-midi, de traverser la Sibérie et l'extrême orient russe, dans l'huis-clos du transsibérien, avec Hélène qui, fuyant, aide Aliocha à fuir l'armée, dans ce monde qui suit la courbe de la terre

«Toujours le même déploiement lent et massif du paysage, toujours la même foulée calme du train, soixante kilomètres heure c'est une vitesse idéale pour voir se lever les montagnes qui désormais agitent le paysage, pentes décisives tapissées de résineux sombres qui dévalent vers les rails, royaumes des ours. Au sortir d'un tunnel, le relief a envahi la vitre et occulté le ciel tout entier, laissant au voyageur le soin d'inventer le hors-champ le plus plausible pu le plus fou» («Tangente vers l'est» de Mayliss de Kerengal)

suis partie, dans un début de nuit étonnement doux – la présence solide et calme de Saint Agricol

l'élan lumineux de Saint Pierre – vers la librairie «la mémoire du monde» pour saluer Éric Pessan, puisque je n'irai sans doute pas, de l'autre côté du pont, à Villeneuve, et qu'il venait jusqu'à nous, délaissant sa cellule,

écouter Christian Garcin présenter, avec la chaleureuse et attentive libraire, principalement, le livre écrit avec Éric Faye : «En descendant les fleuves (carnets de extrême-orient russe)»

«Partis de Iakoutsk, la plus grande ville au monde bâtie sur le permafrost, et naviguant sur la Lena jusqu'à Tiksi, port à demi abandonné au bord de l'océan Glacial Arctique, Christian Garcin et Éric Faye ont parcouru des régions ouvertes depuis peu aux Occidentaux, sur lesquelles rares sont les auteurs à avoir écrit. En descendant les fleuves est aussi une pérégrination, de Khabarovsk au Birobidjan et à Vladivostok, aux confins du monde européen et de la Chine, sur les traces de Kessel et de Dersou Ouzala.» (présentation de l'éditeur – Stock)

« Ce panorama de la désolation aux confins de la Russie et de la Chine est une eau-forte, une taille-douce, amère, gravée par deux écrivains en voyage, la nonchalance écarquillée, dans la grande tradition des Bouvier, des Chatwin, dont les récits sont de purs objets littéraires, loin des guides contingents.

Faye et Garcin firent donc ce voyage ensemble. Et le livre. Ils écrivirent ces carnets de concert et d’une seule voix. Ce livre qui dit « je » à chaque page (à part un ou deux « nous » qui échappèrent à la révision) se lit comme le récit d’un promeneur solitaire, sans que jamais ce « je » évoque son compagnon de voyage » (le Magazine littéraire) –

ainsi qu'un beau livre de photos avec des textes d'écrivains amis : «le minimum visible» et d'un tout petit livre, plus ancien, qui m'a paru séduisant, écrit en contrepoint avec Pierre Autin Grenier «quand j'étais écrivain»

rencontres – embrassades – échanges – un agréable moment, mais me suis éclipsée, sans acheter et faire dédicacer le livre (nous étions trop nombreux - on verra plus tard, sauf pour la dédicace), pour tourner le coin de la rue

et aller, en face du Conservatoire qui se vidait de ses derniers élèves,

«chez Françoise» (un endroit agréable, et le café est très bon) où un ami organise un «café politique», un peu pour me rendre compte.

Le thème était «les services publics» - l'invité était un des organisateurs de la marche de Guéret il a quelques années (protestant contre la dévitalisation de la Creuse), un dessinateur croquait les idées de temps en temps pendant les échanges, et cela soutenait l'attention quand l'intérêt faiblissait.

Plus des témoignages que des raisonnements (à l'exception d'une jeune femme qui fait partie d'une organisation dont je n'ai pas retenu le nom) mais témoignages intéressants, un tâtonnement qui n'arrivait pas à déboucher sur des propositions, l'assistance (moyenne) étant de cultures politiques hétérogènes et parfois nulle, mais un cheminement.

Je me suis inscrite à l'association, pour apporter mon soutien à cette initiative, et peut-être pour plus. Une formule qui se cherche un peu mais d'une certaine tenue.

Voilà, voilà.

Rien

2012-01-19T00:01:00.003+01:00

Il y aurait eu, peut-être, une maison à l'orée d'un bois, ou plutôt une forêt, ce serait mieux, une forêt mélangeant bois mort, feuillages roux en fin de vie, arbres dénudés par l'hiver et conifères immuables.

Il aurait eu deux jeunes cerfs, maquillés de blanc et de rêve, sortis de la forêt. Ils auraient mis leur museau contre une vitre, regardé une vieille femme, en chemise blanche et petites nattes serrées, endormie, sous un gros édredon, dans une pièce éclairée doucement par un lustre voilé.

Inutile. Pas la peine de faire d'effort. Nous ne pouvons jouer son rêve. Elle n'y pénétrerait pas. Elle dort trop.

Ils ont tapé un sabot sur un tas de feuilles épuisées, en signe de dépit, se sont retournés lentement, sont rentrés dans le bois ou la forêt ou le néant.

Et moi, dans mon antre, loin de tout bois, j'étais si vide et absente que je ne comprends pas comment je l'ai su, ce peu d'histoire.

Jour de nourritures diverses – par le ventre et les oreilles

2012-01-18T00:01:00.012+01:00

Lumière si pure que pensais froid – m'en suis allée par les rues – nos rues bienheureusement inadaptées – faites pour cheminement – et pas si froides - finalement

et donc cheminant dans notre hiver – souriant à sa bénignité – et aux incursions du ciel

je suis allée aux Halles – halles en temps de repos, d'étals fermés -

abondance et choix moindre – y ai trouvé l'essentiel – huile, grosse provision de morue

grosses bintjes terreuses – petites de Manosque – confiture de poire

navets longs et courgettes rondes – poires ventrues et pommes odorantes – parfum de fruitier, de vacances et de contes

dos de cabillaud – coquilles Saint Jacques et lisettes

et suis repartie – mains creusées par les anses – dos criant – tirée par mes yeux – la lumière sur les façades blanches

envahie de fatigue – reprenant force – méditant devant le trou de la place

ai gravi l'escalier en trois fois – ai vaqué – ai mangé, longtemps dormi

ai trop petitement nourri mon esprit – au fil d'internet, de ce qu'y trouvais de beau et de drôle – ai fini deux livres en cours – cherché ce que disait le monde – me suis promenée à Genova - http://www.ge-nove.net/sommaire.htm

attendu la nuit – l'opéra – la musique de chambre – un concert qui me tentait – un concert qui m'a donné plaisir -

le piano de Nicolas Angelich, l'alto d'Antoine Tamesit

salle aux deux tiers

la sonate n°3 en sol mineur de Bach (pour viole de gambe et clavecin)

sons vifs, virevoltants – ensemble poursuites dialogues

lent discours sur notes égrenées

entrain et emportements – soutenus par discours qui filtre à travers danse

Ne pas jouer de la séduction du son

la sonate n°1 en fa mineur de Brahms – opus 120 n°1

très belle

piano au goût profond et chant en tension – des pauses pour échanger – revient l'emportement – et reprend le chant – haut et délicat

des modulations – laisser venir la séduction la sublimer – musique planant sur le recueillement tendu – le charme

l'amabilité de plus en plus souriante des deux derniers mouvements

entracte

trois romances de Schumann – opus 94

romantisme ample – les mélodies très connues – le charme sans facilité – juste un peu – pas plus qu'il ne faut – subtilité des variations

la sonate n°2 en mi bémol majeur – opus 120 n°2

la ligne haute pure et ample d'entrée etc...

variété, complexité, richesse – bâillements qui n'engageaient que le corps, se faisaient heureux, s'étiraient pour bloquer toux, étaient repoussés, se noyaient dans l'attention

et en bis la berceuse de Schumann que je n'aime que très modérément.

Mardi, c'est ciel – à tout le moins cette semaine

2012-01-17T00:01:00.003+01:00

Ce serait un halo, dans un ciel sombre qui en serait gorgé de bleu mort, un creusement vers la lumière, un effort de celle-ci vers un surgissement, une transparence de plus en plus claire qui serait filtre, une impression d'un trou dans lequel nous tomberions, au dessus de nous.

Ce serait, préparation infiniment douce aux yeux dans la nuit, autre vision plus focalisée et floue à la fois, un rose de chair illuminée, une condensation de lumière en adieu qui se répandrait, se diffuserait dans le bleu mourant, qui l'accompagnerait dans son naufrage, sa lente dérive vers la profondeur bleue de la nuit, chemin imperceptible, arrivée brutale – et marchant, les yeux attirés irrésistiblement dans le ciel, nos pensées, soucis, joies, souvenirs, ou absence, sans relation avec cette vision, en serait teintés involontairement, inconsciemment, d'une langueur joyeusement nostalgique.

Dérive entre maison, courses, sommeil, lecture – engrange, no puedo màs

Petite controverse matinale avec ma mie la mort, en lisant Kafka, via Laurent Margantin, et François Bon

2012-01-16T00:01:00.007+01:00

Dans ma tête, penchée sous le pommeau de douche, pendant que mes mains malaxaient mousse et crâne, tournaient les mots poignants qu'avaient tracés la main de Kafka, qu'avaient traduits les doigts de Laurent Margantin sur Oeuvres ouvertes http://www.oeuvresouvertes.net/spip.php?article1459

« Au cas où je devrais prochainement mourir ou être tout à fait incapable de vivre – cette possibilité est grande, vu que j’ai beaucoup craché de sang ces deux dernières nuits – je me permets de dire que je me suis déchiré moi-même..... Dans un conflit insoluble, le monde... et mon moi déchirent mon corps. »

laisser cela, sa vérité, derrière soi... et que passe cette souffrance qui doit être tue en notre vie (souffrance ou non, ce besoin que nous avons qu'un peu de notre vérité subsiste, ou au moins, modestie oblige, que ceux qui nous ferons, un temps, l'honneur de se souvenir, ne dédient pas leurs pensées à un être construit par eux et qui nous est étranger, dernière, futile, et impérieuse manifestation de notre ego)

et, retenant les premiers mots, pendant que séchaient mes cheveux, ai repris, pour les lire à la file, le regroupement des tweetts des dialogues de François Bon avec sa mort. http://www.tierslivre.net/faceB/spip.php?article144 en leur sérieuse ironie.

Ma mie la mort, qui trottinait à sa fréquente coutume, quelque part au fond de ma conscience, est venue lire par dessus mon épaule, après avoir bougonné : «ô toi, traîtresse» - Ai ouvert le bec pour riposter ou plaider, puis avec un soupir d'ennui passager, l'ai ignorée... mais avec sa mauvais éducation habituelle, elle intervenait bien trop souvent, et parfois je cédais à la provocation

«- où est ma mort, je ne la vois plus devant moi ?  

- je suis derrière, juste derrière répondit-elle» et ma mienne: toi tu ne me recherches que quand je suis loin – normal non ? - non

«- où est ma mort, demanda-t-il à nouveau ?  

- dedans, répondit-elle.» - Bonjour, tu vois, lui dis-je, et puis écoute, c'est bien ce qu'ils disent

…..........

«je tenais un bouquet de fleurs blanches en pleine rue devant la nuit :  

- offre le moi, dit ma mort» - si cela te fais plaisir – ce n'est pas moi qui ai demandé dit la mienne

….........

«- chacune de tes douleurs est ma griffe, dit ma mort  

- chaque ombre de la nuit dans la ville est ma fuite, répondis-je» - et toi aussi tu fuis quand je m'approche, et tout, une tache sur le mur, les mouvements d'un des tuyaux dans ta main, t'est fuite – pourquoi viens-tu en brusquant la chair, c'est elle qui ne veut pas - c'est facile comme réponse, dit-elle, tu n'es jamais responsable - ma volonté quand ma chair est en colère ne peux plus la faire taire, et t'oublie - C'est sans danger dit-elle

«mes monuments rendent stériles le sol de la ville, dit ma mort  

- nos mots y rampent en tunnels vers les bouches que tu crois tues, dis-je» - c'est beau dit la mienne – n'est-ce pas ? Alors tais toi et laisse moi lire

«- à chaque brouillard je m’approche de toi, dit ma mort  

- tu n’en prends que le brouillard, je répondis» - oui, mais si tu disais aussi bien, peut-être je... - n'en demande pas trop, tu n'es que ma mort.

…......

«ta mort est assise là sur une pierre, au bord de ton chemin :  

- je te salue bien, je reviendrai demain, lui diras-tu» - là, c'est tout toi, dit la mienne – non quand tu t'approches je suis occupée à autre chose, je ne pense plus à toi donc ne te réponds pas

…....... et nous aimions lire, il faut nous accompagner

….......

«ta mort te regarde, et toi tu la regardes:

- je te ressemble, dit-elle  

- alors t’es pas belle, tu réponds» - alors moi non plus, honte à toi, dit la mienne – je n'y peux rien – ce n'est pas vrai, tes parents avaient bien travaillé, avec soin..

«ta mort joue comme les gosses : elle marche dans ton ombre, alors passe exprès dans la flaque, retourne toi et rit» - c'est malin !..

«ta mort te montre le poing : tu lui donnes ton angoisse à ronger, ça la laisse sur sa faim

- y en a d’autre, tant que tu veux, lui cries-tu» - c'est pas pour nous les morts, dit la mienne, c'est pour la vie, l'angoisse, c'est elle qui la donne, à elle de bouffer – là tu as raison, mais un peu seulement, parce que pour la chair tu es l'angoisse

«l’angoisse te ronge dedans :

- viens, tout est mangé, dis-tu à ta mort

- je veux le reste, s’écrie-t-elle  

- le reste a mauvais goût, te moques-tu»

«- pas la peine d’avoir peur, dit ta mort, tu te rajoutes une peine inutile et ça me donne des aigreurs»

Je n'ai pas peur, tu le sais bien – alors pourquoi ne pas me laisser faire ? - je veux choisir – excuse médiocre – viens sans douleur, la chair sera calme – tu en demande trop.

…......

«- je ne poursuis que ceux que j’estime, me dit ma mort, pour les autres, qu’ils meurent par hasard ou accident, que m’en chaut» - suis-je si peu estimable ? dis-je à la mienne - tu te racontes des histoires, simplement

….....

«- ils m’ont toujours fait rire, ceux qui prétendaient attendre d’avoir fini leur phrase avant, me dit ma mort, tu veux des noms ?» - pas la peine – ce n'est pas moi qui l'ai dit, je sais bien que tu en connais, au moins une.

…......

et nous avons terminé en silence.

Mais, tout de même, je ne voulais pas la quitter sur une brouille.

Tu sais, je disais t'attendre, je t'ai cherché, parce que j'avais décidé que je n'aimais pas la vie.. M'ennuyait, la trouvais inutile. Mais j'ai changé.
Tu sais bien que tu l'aimais
par fulgurances, illuminations, pour le soleil, des mots, des êtres...
et tu m'oubliais... la plupart du temps
mais ça ne comptait pas vraiment
oh ! Que si !
Bon, enfin c'est comme ça – là en ce moment..
Tu y viendra, tu sais bien...
Quand je ne serai plus libre, oui bien sûr, mais ce ne sera par pour toi, pour l'attrait du vide, la rutilance noire du rien
Ne vas pas louper le moment
Et puis, c'est la suite qui m'agace, tant que je ne suis pas certaine qu'on laissera carcasse en paix
Que te chaud
Beaucoup, même si c'est idiot
Mauvaise raison
Tout de même
Nous enfilons des perles de pacotille, là
Tu as raison – il nous manque un peu de nuit et le bruit de la mer pour avoir l'illusion que les mots qui volent sont profonds – Arrêtons. Au revoir
À un de ces jours
Amies ?
Amies.
N'importe quoi.

Incursion en ville – projet de concert et le jardin planétaire

2012-01-15T00:02:00.006+01:00

Après le petit déjeuner, carcasse bien chaude encore de la douche, d'une friction et d'une robe et une veste en gros tricot, ai ramassé encore dix litres de feuilles parsemées dans la cour, redressé le buis qui se vautrait, traduit existence du vent mais abstraitement.

En arrivant sur la place ai senti que le vent était là, en effet, petiot à côté du mistral, mais présent, bien froid, se frayant passage dans mon manteau-cape et le soulevant pour mieux me faire frissonner, chassant lentement des nuages, les brassant, les regroupant, laissant le bleu régner au dessus des remparts et conduisant un troupeau anarchique face à moi.

Rue Saint Agricol, les silhouettes plus ou moins emmitouflées, certaines fort peu, avançaient d'un pas réduit et vif, les épaules unanimement relevées et contractées,

et la place de l'horloge était un désert où nageaient quelques ébauches de terrasse résolument vides.

J'allais, prévenue par un coup de téléphone, échanger ma place du 2ème balcon pour le concert du nouvel an de l'orchestre, contre un premier balcon – mais inutilement, puisqu'il avait été finalement décidé de nous demander (les abonnés-amis-de-l'orchestre) d'arriver une heure plus tôt, pour que le 1er balcon soit dûment et tranquillement garni de notre présence, à l'avance, et d'échanger le billet à ce moment.

Jour entre sommeil, menues tâches domestiques exécutées pour une fois avec un semblant d'organisation et de soin, et lectures – banalité tranquille.

Jardins, Paysage et «génie naturel»... par College-de-France

Surtout, ai regardé et écouté longuement, souvent avec un intérêt fasciné, parfois avec une distraction qui l'effaçait plus ou moins, parce qu'un mot, une image, une idée m'avaient envoyée à des images ou un discours intérieurs, ou parce que j'étais partie en incursion sur ce qu'affichait Google reader, et alors, souvent, je revenais en arrière, les cours de Gilles Clément au Collège de France – c'est à dire cette vidéo et celles qui la suivent, sur http://intercession.over-blog.org/article-gilles-clement-college-de-france-97016205.html.

Je me suis interrompue un peu après 18 heures pour robe blanche, veston de velours, manteau et coup de peigne et suis partie comme convenu vers le théâtre, en sermonnant carcasse qui grognassait...

Prescience de sa part ? J'ai trouvé cela (avec en fait beaucoup plus de gens devant moi une partie attendant dans les cafés des alentours que leur représentant sur place leur fasse signe de rejoindre). Et, honte à moi, je n'ai pas su être à la hauteur de la bonne humeur résignée de mes compagnons du moment. J'ai attendu dix minutes, constaté que les portes ne s'ouvraient toujours pas, pensé que rien ne prouvait que j'obtiendrai le strapontin qui m'est indispensable, surtout les soirs tangents, laissé le froid s'infiltrer à travers les couches superposées et monter en moi un minable « se foutent de nous », et me suis repliée vers l'antre, avec l'idée de revenir une heure plus tard avec mon billet normal, sans profiter de leur si magnifique cadeau.

Seulement, rentrée, j'étais une créature tremblotante, au nez qui coulait le dégel (qu'est ce que je deviendrais dans un climat moins clément?), à la carcasse en colère renforcée, et comme je n'avais aucune idée du programme, ai décidé qu'il ne m'aurait certainement pas séduit, me suis enveloppée de laines et de somnolence, ai regardé la dernière des vidéos de Clément et un peu du Chevalier à la rose.

Je deviens d'une lâcheté inouïe.

Pas grand chose je suis

2012-01-14T00:01:00.006+01:00

L'hiver est là qui mord les pierres, son humidité verte, le gel qui détruit, et ronge, fait éclater peut-être... l'âge est là ô mes amies, et sieur hiver nous est misère

Oui pour tous les autres également, mais je me réduis, égoïstement, un moment, recroquevillée sur nous, les entêtés à vivre, les femmes et hommes, presque aussi doués, et les platanes, les tilleuls ou ceps, les roches, et vous les pierres...

Résistons, aidons nous, carrons nous, en tout confort que pourrons...

Et puis penchons nous, doucement attentives, avec tendresse, en cet espoir éternel, en ces rebonds de tous temps, sur les éclosions, les enfants,

Avec eux, oubliant savoir acquis, les duretés de la vie, nouons nos fragilités, parlons leur des splendeurs à venir, leur fraîcheur verte et raide, et nos grises grâces ankylosées, bien blottis en rai de lumière.

Ou seule, rester là, sans rien attendre pour soi, sans être tenue à rien, en liberté très grande, sur le bord, devinée sous voilette, douillettement protégée, juste un petit mal-être, pour se souvenir qu'on est, regarder la vie.

Une petite famille

2012-01-13T00:01:00.007+01:00

Dans ma ville, il y avait une femme - jeune je crois, il le semblait - et derrière elle, mains nouées, ses enfants. Étaient petits, très, de plus en plus - mais pas tant de plus en plus, pouvaient pas être frères et soeurs, ou alors des couples de jumeaux et un aîné, seul, un essai – oui ils étaient cinq.

Elle était admirable, et gaie et alerte, un peu inconsciente et très résistante aussi : nus ils étaient tous.

Et la dernière se retournait pour regarder, comme arrachée, un visage doux, un peu penché, à la chair aussi chaudement colorée qu'eux étaient mats, tannés (l'effet de cette nudité dans notre hiver ?), un visage et un vase avec des petites fleurs plantées à la-va-vite dedans, et un drôle d'oiseau qui s'envolait – s'envolait si bien que seules elle et moi savons qu'il était là.

La femme : «Tu sais, c'est une peinture, elle ne peut pas t'aimer – venez, nous allons chercher le peintre. Pourra peut-être aider» - Moi, j'ai suivi, ou c'était mon chemin, et n'ai rien dit... je savais bien qu'ils ne trouveraient pas le peintre..... Michel Chambon (http://www.galerieartis.fr/peintres/michel-chambon/ et http://www.galerieducastel.com/page9.html ) n'habite pas notre ville, je crois.

Ils avançaient d'arbre en arbre, minuscule chaîne bronze sous la belle file de géants cuivrés. Et si minuscules étaient qu'un temps infini il leur fallait entre chaque tronc. Moi, en les attendant je rêvassais, je regardais le bleu et les jaillissements des branches nues.

Nous n'avons pas trouvé le peintre... comme je l'avais prévu.

Mais nous l'avons cru, un moment. Sur un trottoir, il y avait un chevalet. Seulement il était garé. Bien soigneusement. Scrupuleusement lié à un poteau pour que nul n'ai l'idée de le voler pendant que son maître vaquait à ses plaisirs, ou occupations, ou.. on ne savait pas. Un chevalet vide, et décourageant, qui ne portait aucun petit avis pour dire « je reviens tout de suite » ou indiquant quoi que ce soit, une heure, un nom....

Les enfants ne voulaient pas partir – je me demande bien ce qu'ils en attendaient, du peintre – les ai abandonné pour faire mes courses.

En rentrant je les ai vu devant moi, fatigués et déçus, traînés par la jeune femme - mais, en arrivant dans notre rue, ils se sont arrêtés un moment, et ils ont ri, tout heureux.

Le visage était parti, et un peintre, un autre, ( Robert Seguin http://www.galerieducastel.com/page15.html) avait posé, là, pour eux, une merveilleuse maison, ocre, buvant le soleil, avec plein de chambres, derrière des fenêtres aux volets d'un blanc un peu gris dans la lumière, juste pour faire chanter les murs.

Il y avait même une lessive, des vêtements qui les attendaient, et l'ombre gigantesque, bienveillante, d'un palmier qui se posait sur la maison pour la et les protéger.

Voilà, voilà..... N'importe quoi

(je crois que l'auteur des statuettes est Lonchamp http://www.galerieducastel.com/page19.html)

par contre je découvre que j'ai inventé trois enfants (et oublié le nourrisson) - tant pis

Ma dive paresse

2012-01-12T00:01:00.005+01:00

Suis venue à bout de mon petit tas de repassage, sauf trois serviettes de table, sans autre raison que de ne pas...

Ai dérivé de sommeil en lectures, en contemplation d'objets, photos, et souvent du vide...

Reprends paresseusement un paragraphe détaché d'un convoi des glossolales http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/

Ce serait un amas en bataille de nuages gris, grandes masses sombres glissant sur grisaille mouvementée, se fuyant, se heurtant, se mariant, un tumulte lent qui nous survolerait en grand élan, assez haut pour ne pas être réellement menaçant, un spectacle que je choisirais de saluer comme une distraction après des jours de calme bleu. Ce seraient des blancheurs lumineuses qui feraient irruption entre des boursouflures, se déformeraient, seraient effacées, recouvertes, renaîtraient un peu plus loin. Ce serait plus tard, au coeur de ma lecture dans l'antre, une baisse de la lumière et puis le bruit de la chute molle d'une averse.

Comment trahir des textes (à partir du numéro 8 de « D'Ici-là »)

2012-01-11T00:02:00.012+01:00

(la forme d’une ville  change plus vite, hélas ! que le coeur d’un mortel)

ces indices à peine perceptibles de la saison élue me montent à la tête

l’heure de l’allongement des ombres de l’avenue du maréchal franchet d’espérey

Son coeur avait changé si vite. Comme les motifs d’un tissu sans sa coupe. Dans un rêve citadin. Entre l’oblique des platanes/l’horizontale de l’eau – la géométrie des troncs /le désordre minuscule des mousses - le ciel sur la fenêtre, plus pur que dans le souvenir, avec des collines, des toits, des arbres, un paysage pour recommencer les yeux ou est-ce les yeux qui le recommencent...

Place du petit marché à la Croix-Rousse se dressait une pissotière bleu électrique, égayée par un trompe-l’œil féroce - Là, une femme est passée, elle portait une jupe blanc cassé droite tombant aux genoux, elle portait un léger pull vert kiwi, en V, serré à la taille, elle avait la veste de son tailleur sous le bras. - orpheline de lieu l’odeur du café que l’on prenait en hâte tandis que s’allumaient les tours voisines grilles de mots croisés sans définitions.

Des lettres majuscules se pavanent  sur les toits d’immeubles sans âme forment des mots intrigants prégnants sur des esprits fourbus..... Les villes sont les contes que nous écrivons pour croire encore que quelque chose est possible, qu’il y a des lieux où nous pouvons croiser d’autres nous qui seraient autres tout en parlant la même langue que nous, cette langue qui ne se prononce pas et que l’on porte dans ses yeux sans en connaître la grammaire et pas tellement plus les sons. La musique de la ville — des moteurs accélèrent, des moteurs ralentissent – des bruits roulent – bruits de voitures qui roulent, de klaxons qui roulent, de voix qui roulent – moteurs de camions, travaux sur le bord d’une avenue, écroulements de béton sur le trottoir – sirènes (ambulances, police, pompiers) différentes de ce que je connais – plus longues, plus mystérieuses (toujours lointaines), inquiétantes.. Lorsqu’on secoue ce monde, il ne reste que du vide.

Tête droite, à l’aveugle, je déclenche mon regard latéral. Mon regard mort. - des chiens-assis sur les toits couleur gris zingue 

Apercevoir la Seine ils en sont pour leurs frais l’horizon couleur gris ciel se limite à des batteries de poteries de cheminées fumant comme des bronchiteuses... s’aspergeant, se frictionnant, embrassant goulûment le carrelage.

aucune trace n’a été conservée, tout à été balayé à grand renfort de pince hydraulique et de dynamite... Tant de destructions pour rien, jadis. Il nous arrive bien de rayer de la carte telle ou telle ville provisoirement ennemie – car toutes nos animosités sont transitoires et motivées par la seule objectivité économique –, mais ne comptez pas sur nous pour renier les droits de l’Homme - (Je pèse chaque terme, j’ai peur du lyrisme, j’ai peur de m’exhiber, mièvrerie, impudeur, les pieds à des endroits précis, seulement les pieds, les mains, pour les voir du vernis vert sapin.)

De temps en temps, un alignement de maisons bourgeoises avec en arrière plan les murailles, les colonnades, les vitraux souvent brisés du bâtiment religieux délaissé... le CentQuatre bâché, bouclé aux regards, semblait vouloir avaler le trottoir, se précipiter sur les corps (passants inattentifs, insoucieux de leur avenir) avant de les jeter sur les rails de la gare – temps déposé en une fine ciselure. Parce qu’invisible et sans nom, la frontière était implacable. On ne la nommait pas, on ne la fuyait pas non plus.

En attendant qu'advienne la ville des deux paix annoncées...foule le gris d'une ville le délié enfin vide.

Conjugons nos talents.

Je voulais faire des phrases longues. Mais tout est cassé, chiffonnier.
Tu es revenu, et tu t’attendais sans doute à retrouver tout cela, intact, miroir de ta mémoire, musée de ton enfance, monument de ta jeunesse dorée. ...Une boutique attirante c'est le magasin Leblas-Rouisse sa vitrine je préfère n'en rien dire le vide.

à nouveau être comme – neuf – déposé sur la plage – par la mémoire – couvert de bris, phrases cassées, heurtées au bégaiement, à la réticence – au ravisement du souvenir, dans sa vague répétée d’arrachage et de herse, toujours brisée au déchiffrement

attardé longuement à la contemplation de la silhouette d’un arbre peinte sur une façade lépreuse. Ombre d’une ombre, immobile et engluée, telle une prière d’asphalte. La douce campagne oubliée, silencieuse avait reflué jusqu’au coeur des égouts urbains. Brin après brin, touffe après touffe, l’herbe recouvre les surfaces sombres.
Le regard qui a changé intègre partiellement cet ailleurs-là, en révèle de légères détériorations monocordes.

un mince jeune homme à barbe blonde, répétant un bonjour énergique mais qui, entendu pour la troisième fois, résonne d’un timbre curieusement métallique - on répond ça va, et ça va pas plus loin..

À hauteur du bureau de tabac, la rue forme une intersection en coupant l’avenue qui mène jusqu’à la gare. Régulièrement, il y a des accidents de la circulation - feux – piétons – vélos – voitures

Dans le ciel – avions et ave maria – pas un mot

L’accès au métro... par un dégagement à l’extrémité de l’impasse l’enseigne M avait disparu prélevée condamnant ainsi les voyageurs à descendre yeux fermés dans l’absence de jaune irradiant.

Un tube, sans doute de dentifrice, quelque chose d’aussi insignifiant qu’un tube de dentifrice ayant évidemment perdu ses couleur,.... incorporé au bitume gris..... Sur la main d’une jeune femme, une tache. Une tache légèrement plus claire que le reste de la main, une forme ronde ciselée... Bris de pare brise germes terre et ciment. Flaques les boues à la base enflée des murs les pierres sèches à l’intérieur pour l’assise... Tubes rouillés-tiges filetée-trous-machines-flaques de boue-pierre-roche...

des écrits, par forcément une littérature, mais un corpus, des images, des dessins, dont le destin est de disparaître.

La ville se transforme lentement et c'est un peu de nous qui se disloque.

Ils ne reconnaissent dans les rues ni le bruit d’une rue ni leurs pas et les choses s’en vont à l’instar d’un bateau qui coule dans le port..

Quelle histoire humaine se déplace dans la ville – quels noms ces herbes au pied des murs – quelle histoire végétale aux pieds des arbres – quelle herbe dans quelle rue quand quelle femme passe... Un carré d’herbe pas loin du carrefour, au centre du carré l’arbre aux dormeuses, là le corps fatigué se couche au pied de l’arbre parfois seule, parfois avec deux ou trois autres femmes errantes.

Défaite, échec et mat, ne reste qu’un terrain vague, vague, vagues de brume, le plat pays, c’est quand la mer ? vague vague le terrain, les camions martelaient le sol, avant, contournaient la fonderie pour livrer leur tonnage de métal, des caisses lourdes de roues, engrenages, vieilles machines à coudre

une grosse femme mendiant à l’entrée du métro (tête affaissée entre ses jambes épaisses. Cornet de journal vide dans la main grassouillette) - un couinement de freins s’emmaillote de ces silences...

un homme mort de froid, en France,  où personne n’est mort de honte…

un bout de rue fantôme, avec ses drôles de ruines qu’on préférerait ne pas contempler, qu’on finira par effacer, sur lesquelles on bâtira peut-être à nouveau des maisons et des projets de vie de famille ou de vacances...

toutes ces voix différentes,...

La ville est désormais faite plus de choses qui arrivent que d’objets.

Nous bougeons la regardant, la ville, et plus la regardons moins la voyons en détail, plus s’irisent les contours et s’abroge notre attention. Nécessité conséquemment d’accumuler ces vues, les superposer pour en rendre un crayonné nerveux...

La forme de la ville me prend, mais je m’interroge sur comment j’en décris peu, sur comment j’en décris rien. On ne parvient pas à savoir si c’est la distance ou l’étendue, si ce sont les vicissitudes ou le destin, si c’est une figure ou l’autre qui tranche et propose lecture.

Aucun de ces mots n'est de moi... J'ai pris dans l'ordre les textes du dernier numéro de d'Ici-là » http://www.publie.net/fr/ebook/9782814505544 et en ai arraché de petits brins, tentant de les tresser ensemble.

Indulgence demandée aux auteurs dont j'ai souvent, en prélevant une phrase ou quelques mots, totalement dénaturé le sens et le rythme des textes, sans compter les vers non respectés.

Ce sont donc :

Baudelaire,

Gracq, Jacques Roubaud, Régine Detambel, Claude Ber, Claude Ber, Jacques Ancet,

Sabine Huynh, Nolween Letanoux, Mario Urbanet, Mario Urbanet, Daniel Bourrion, Joachim Séné,

Jérémy Talaison, Cécile Portier, Mario Urbanet, Sandra Hinège,

Elsa Liverani, Laurent Margantin, Sarah Cillaire, Lucien Suel, Anne Savelli, Pierre Minard, Josée Morel-Cinq-Mars, Patrick Froehlich, Julien Pauthe,

Pierre Ménard, Daniel Pozner, Christopher Sélac, Daniel Cabanis, Michèle Dujardin, Nadine Manzagol (2), Béatrice Rilos, David Lespiau,

Sereine Berlottier, Charles Pennequin, Marc Pautrel, Pierre Ménard, Jean-Christophe Cros, Pieree Ménard, Emanuèle Jawad, Isabelle Pariente-Butterlin, Jérémy Taleyson, Virginie Gautier, Grégory Noirot, Jérôme Orsoni,

Pierre Ménard, Jan Baetens, Maryse Hache, Ana NB, Christine Jeanney

Claude Ber (2), Mario Urbanet, Christophe Grossi, Catherine Gfeller, Tuck Context, Guénaël Boutouillet, Benoît Vincent,

Je n'ai pas osé «piquer » les photos et images de (désolée, j'ai dû en oublier qui étaient jointes à des textes) Pierre Ménard, Caroline Diaz, Cécile Carret, David Cousin-Marcy, Mathilde Huron, Martin Brinck, Catherine Gfeller, Jean Philippe Poli, Matthew Cusick, Elsa Liverani, Laurent Margantin, Jasper James, Anne Savelli, Jasper James, Mathilde Huron, David Cousin-Marcy, Julia Pallone, Nicolas Carras, Laurent Sauerwin, Julien Pauthe, Catherine Gfeller, Lise Hascoët, Philippe De Jonckeere

alors, tant pis pour vous... et puis il y a telle abondance de belles, fortes etc.. que n'aurais su quelles choisir

Je n'ai pas tenu compte, honte à moi, des voix ou musique, ou le mélange des deux, de Gilles Amalvi, Cécile Portier, Voxfazer, Éric Pajot, Pierre Ménard, Gwen Català,

ni des vidéos de Patrick Froehlich (elle, si), Cécile Portier, Philippe De Jonckeere.

Seul le vent circulait

2012-01-10T00:01:00.005+01:00

Ciel bleu - ai cru entendre une promesse de douceur, en bataillant avec une carcasse en révolution, par manque depuis samedi soir (n'ai plus la science du calendrier) des bidules qui font le travail de digestion pour moi, en bataillant, aussi, sourire fermement ancré sur mes lèvres pour passer dans ma voix, avec deux personnes successives chez SFR afin de comprendre pourquoi diable, alors que j'avais remis 35 euros au pot pour ma connexion 3 G (qui en outre est plus que fuyarde) dans l'après-midi de dimanche, j'étais systématiquement renvoyée sur l'injonction « recharger » dès que je cherchais à ouvrir un quelconque site sur internet.

Après recherches silencieuses, une douce voix m'a expliqué qu'en fait j'avais payé 75 euros (je maintiens que non, et que ce n'était d'ailleurs pas dans les options proposées) ce qui correspondait à l'international et qu'en conséquence je ne pouvais avoir accès à internet que depuis l'étranger.

Je ne sais pas vous, mais mon sourire devenait de plus en plus fermement installé, pendant que je pensais inextricable... et que j'expliquais qu'il me semblait difficile de laisser cela en état. Près de vingt minutes d'échanges très aimables (et c'est efficace, je n'avais que quatre noeuds dans le ventre) et une victoire : accès jusqu'en mai – enfin quand ça passe, ce qui est le cas une fois sur deux.

Forte de ce succès, m'en suis allée vers la pharmacie, avec petit manteau de velours côtelé puisque le ciel était clément – et il l'était, ou le semblait, et la lumière belle et les ombres nettes et somptueuses, mais il y avait drapeaux et bâches des boutiques claquant, battant, s'envolant, cheveux des femmes décrivant des trajectoires affolées et brusques, et un vent chargé de toute la malveillance glaciale des montagnes qui me refoulait faute de pouvoir me renverser, suis trop lourde maintenant, et pénétrait à l'intérieur de mes os, où il s'est attardé longuement une fois rentrée dans l'antre.

Appris à taper avec les coudes coincés contre la taille, la nuque repliée entre les épaules, et le nez reniflant.

Journée un rien végétative – un peu trop – j'engraisse, mais, plutôt que vache, me vois conscience rampante, avec comme totem le gentil animal rencontré le matin. Et puisque suis vide à l'extrême, je reprends un ciel (il va falloir que je pense à reconstituer la réserve) d'un convoi des glossolales http://leconvoidesglossolales.blogspot.com

Ce serait, jeté dans un coin du ciel, s'étendant peu à peu, une vapeur blanche, aussi transparente qu'une mousseline très fine... non ce n'est pas cela, ce serait une houpette un peu usée, affinée, sur laquelle resterait un peu de poudre rose infiniment pâle... Mademoiselle Lesieur aurait dit de sa voie flûtée «on dirait l'aile d'un ange».. ce serait tout bonnement un nuage presque impalpable que tu aurais photographié. J'aurais trouvé la photo, je serais restée là, penchée sur elle, rêvant parce que telle était mon humeur, et le miel de montagne, épais mais liquide, d'un brun chaleureux, à la saveur trop sucrée, puissante, aurait glissé de mon toast, une goutte se serait écrasée à la jonction de cette vapeur blanche et du ciel, et malgré mes efforts une tache serait restée, estompée mais évidente – j'aurais cachée la photo au milieu de la pile et me serais éloignée.

Essayer de lire

2012-01-09T00:01:00.012+01:00

Un dimanche de lumière dédaignée, un dimanche voué au lavage de cheveux, repassage (non effleuré comme il est normal), ménage (un peu plus qu'imaginé), à une plongée dans la masse des lectures en attente (effleurées)

vaquer un peu, arroser avec ses cheveux sa tablette, continuer gavage qui devient bien inutile, sortir remuer les feuilles et gravats de la cour, s'ébahir devant les bourgeons qui apparaissent sur une plante, dans le désastre général

reprendre sa ration quotidienne de « cuisine » d'Antoine Emaz http://www.publie.net/fr/ebook/9782814504356/cuisine pour le plaisir des mots - le suivre dans ses doutes, dans ses appréciations généreuses des poésies autres que la sienne, que cet effort vers une clarté née du creusement, vers les mots les plus justes pour que soient ce qu'il voit et ressent,

« Parvenir à être dense avec rien. Quand on utilise peu de mots il faut que chacun pèse une tonne. »

le suivre dans sa fatigue, dans l'âge qu'il sent venir,

« Il y a un point dans la fatigue, et c’est pour cela que cet état continue de m’intéresser, où tout devient indifférent. Une forme particulière d’ataraxie. Mais cela peut libérer des neurones bloqués depuis long qui se mettent à gigoter et transmettre des messages moins contrôlés mais plus vrais, au fond. La fatigue, c’est une lente mise en mouvement de la vase de tête. »

mais : « Epuisement des sols. Les émotions sont là, mais elles restent muettes, comme confuses, hors de portée de langue. Pas du tout l'angoisse de la page blanche, mais la langue tourne désespérément à sa vitesse normale. » (passages notés lors de lectures antérieures)

dans ses petites notes sur le temps, sur la cuisine, l'enseignement, et le jardin. S'arrêter justement sur cette note, qui n'est pas, tant pis, une des plus fulgurantes

« Ciel bleu tranquille, aplat, et le vert des arbres, qui tranche. J’aime beaucoup celui du grand cupressus, au fond, un vert presque noir qui absorbe la lumière. À l’inverse, les pins la renvoient et brillent. Le grand platane se laisse traverser au point que son vert devient presque jaune. Les acacias, eux, restent dans leur vert fermé, leur ombre fraîche. »

parce que l'envie est trop grande de faire un peu plus que picorer et survoler le sommaire du dernier numéro de « d'Ici là » qui vient de paraître http://www.publie.net/fr/ebook/9782814505544/d-ici-là-n-8 « La forme d'une ville, hélas !, change plus vite que le coeur d'un mortel ».

et découvrir, en longue plongée, en circulant, puis finalement en reprenant, à part quelques incursions impatientes, attirées par un nom, en reprenant donc, platement mais pourquoi pas ?, dans l'ordre, retrouver les écritures aimées, découvrir la variété des facettes,

admirer la mise en page de Pierre Ménard, les correspondances, ruptures, ce tissage qu'il fait des différentes contributions, écouter la bande son d'un trait, en même temps, s'attarder sur des photos, des images (ci-dessous Matthew Cusik)

et, ne sachant que citer, ici, (allez donc lire le reste, quasiment tout le reste à mon goût, peut être mieux encore pour vous), je reviens vers le début et « Le cri des paons », le très beau texte de Jacques Ancet, pour lui, parce qu'il est, je crois, un peu l'aîné dans cet ensemble, parce que j'y retrouve cette attention et cette clarté que j'aime

«Je reviens,

j’avance comme je peux, c’est la brume tenace, le froid sur les avenues vides, le craquement du gel,

ce sont les deux visages surgis de la bouche d’égout, serrés l’un contre l’autre, le père & l’enfant, lèvres fumantes, regards fixes

par-delà quel soleil craché, quelle salive éblouissante sur les trottoirs interminables, quel ciel borgne & ses essaims de mouches purulentes,

ce sont les ongles rongés, le peu d’assurance qui vacille, dans la chambre les draps froissés, les cachets & le verre d’eau

c’est ce crépuscule qu’est toute vie humaine,

l’oubli qui me traverse, les perspectives qui se défont & je suis là, face à l’impitoyable, sans rien d’autre que mes yeux qui s’obscurcissent ou mes mains qui tremblent un peu

pendant ce temps

l’énorme machinerie du siècle s’est mise en branle, village global, fonte des glaces & multimedia, tandis que je suis là, à perdre mon visage, ».... et ces points de suspension sont un long et beau trajet (où sont les paons)

Et puis, si vous n'êtes pas encore partis, parler de la lecture jubilante, dans la nuit de samedi à dimanche, d'une petite plaquette chez Arléa, quelques pages achetées sur un coup de coeur en écoutant, je crois, France Culture, un de ces matins, le «Petit manuel de campagne électorale » de Quintus Cicéron, en fait une lettre que Quintus frère, plus jeune de quatre ans, de Marcus Tullius, celui que nous connaissons sous le seul nom de Cicéron, adresse à ce dernier, candidat au consulat.

Cynisme, dit l'éditeur, oui, mais relatif, puisqu'il s'agit de se servir de son handicap : être un "homme nouveau" c'est à dire, avec déjà une très belle carrière derrière lui, au cours de laquelle il a défendu, gratuitement, de nombreux personnages devenus ainsi ses obligés, être quelqu'un qui n'appartient pas à une famille consulaire - se servir de cela, de son honnêteté vraie ou apparente, face à des candidats marqués par leur nullité de fin de famille ou par leurs vices ou crime comme ses principaux rivaux, Antoine et Cattilina - enthousiasmer les jeunes, savoir s'appuyer sur les "compétents", ne refuser personne mais ne se servir que des premiers, faire voir que l'on est entouré, rendre service, et faire croire à chacun que l'on est soucieux de lui - s'appuyer sur les publicains ou gens d'argent, qui détiennent influence, (est ce si différent aujourd'hui?)

Bien entendu cela, à la fin, ne sonne pas très recommandable, montre la dureté de la lutte politique qui est la rançon de la démocratie, même si, bien sûr, l'achat des voix ou des influences n'est plus en notre temps :

« Si nous prêtons à cette affaire tout le soin qu'elle mérite, si nous obtenons de nos partisans le zèle optimum, si aux hommes influents qui nous soutiennent nous assignons des tâches précises, si nous agitons devant nos concurrents la menace d'un procès, si nous effrayons leurs trésoriers, ou d'une manière ou d'une autre nous faisons pression sur ceux qui les financent, il est possible de déjouer la corruption ou, du moins, de lui retirer tous ses effets... »

bien entendu, aussi, Marcus Tullius a laissé le souvenir d'un homme à l'adresse par trop excessive, mais c'est si bien présenté !

Juste le journal d'un jour vide et de deux soirs

2012-01-08T00:01:00.011+01:00

Vendredi suis partie, abandonnant l'attente des derniers vases, et luttant contre sommeil, en velours rouge sur velours noir, et jambes galopant autant que le pouvaient dans la surprise du presque froid, vers l'opéra et les Noces de Figaro, comptant sur le plaisir de Mozart, transcendant l'interprétation.

Et ce fut plaisir, vrai. Pas une réalisation prestigieuse mais une réussite.

L'orchestre, léger, par force, sans l'être trop, au mieux de sa forme sous la direction de Olivier Schneebelli – élan, entrain, finesse.

Des décors simples, cube à dominante bistre/beige avec quelques éléments mobiliers dans la même gamme ou blancs – vivant par de belles lumières. Des costumes, interprétation sobre de l'époque, beige, blancs, bordeaux clair ou foncé, violet. Une mise en scène invisible et présente, efficace, vivante, sans aspérité, de Christian Gangneron. (photo de répétition, comme la suivante, rephotographiées à partir du programme)

Des chanteurs jeunes et très bons, parmi lesquels j'ai spécialement aimé (vraiment) la très jolie (physique et voix) Suzanne de Gaëlle Arquez, le Figaro de Manuel Betancourt (accord de voix : régal) et la très jolie voix de Eve-Maud Hubeaux qui incarnait une Marceline étonnamment fraîche, fort peu caricaturale. Un ensemble à vrai dire assez homogène, avec également Bérengère Mauduit (Chérubin), Marie-Adeline Henry (une émouvante et belle comtesse), Ludivine Gombert (Barberine) et Yann Toussaint (le comte, peut-être simplement satisfaisant) et Andrey Zemskov (bon Bartolo). - et Mozart.

Retour rapide dans le vent qui se renforçait vers l'antre et la mise en ligne du billet rituel.

Samedi matin, vent qui se faisait patelin, puis se lançait en bourrasques, était immuablement d'un froid, qui parlait de nord et de neige, raidissant mon sourire instinctif, puisque m'étais réveillée en belle humeur.

Lumière admirable qui se reflétait des façades sur la sous-face des avancées de toits,

qui nous venait d'un ciel bleu profond, saturé, où se balançaient l'extrémité des branches, et où nageaient de très fins nuages.

Journée où j'ai dédaigné presque totalement les tâches ménagères, où j'ai tenté d'arracher au sommeil un peu de temps et de conscience pour lecture.

Et puis, suis partie dans la nuit, parce que jeudi, en passant devant le théâtre, j'avais cru voir que Jean-Louis Trintignant reprenait ce samedi soir son spectacle à partir du Journal de Jules Renard, et que, sur un coup de tête, j'étais entrée prendre un billet.

En fait il s'agissait de la dernière, semble-t-il, du spectacle actuel avec Desnos (pas assez), Vian et Prévert.

Des poèmes que j'aime (« dans ma maison » de Prévert, les derniers vers de Desnos, « il en reste assez pour moi » et « je voudrais pas crever » de Vian, entre autres), une ou deux découvertes, quelques moments d'ennuis.

Et l'évidence de notre vieillissement, du sien surtout, le sentiment très fort, malgré son métier et la sensibilité qui passe, que, même sans tenir compte des quintes de toux qui le secouaient, résultat d'un rhume passager, il est temps qu'il arrête.

cahin-caha, le rite

2012-01-07T00:01:00.028+01:00

En attendant le soir et les Noces de Figaro, ai sacrifié au rite mensuel des vases communicants – essayant une fois encore de savoir lire, et suppliant une fois encore les auteurs d'être indulgents à mes lacunes.

(en outre, comme de bien entendu mon cher vieux mac était d'humeur capricieuse, et mon crâne englouti dans carcasse molle)

Or donc, la riche moisson du mois : (mais bien sûr il y a surtout la compilation à laquelle oeuvre Pierre Ménard http://www.scoop.it/t/les-vases-communicants

Simplement, suis désolée et un peu honteuse, il y a eu un vase pour lequel les participants ont eu des ennuis et annoncé qu'il arriverait en fin de journée, mais àà 23 heures 30 n'ai plus eu la patience d'attendre, et je mets en ligne le billet qui attendait que je les rajoute en tête.. je les prie de m'en excuser.

à suivre (bel exploit)

Christopher Selac http://lasuitesouspeu.net/?p=569

« la dispute 1/24» début d'un feuilleton qui s'annonce bien

« Toujours est-il que je n’ai pas trouvé si mauvais le concept, et j’ai préparé une petite soirée entre amoureux pour mon époux. Nous devrons chacun deviner un secret de l’autre, autour d’un bon dîner que je lui ai préparé avec amour. Je suis certaine qu’il va adorer cette petite surprise. Mais il est bientôt dix-neuf heures, il ne devrait plus tarder maintenant. J’ai hâte de savoir comment il va réagir ! »

cela se succède d'heure en heure, avec par exemple

G@rp http://christopherselac.livreaucentre.fr/2012/01/06/la-dispute-624-par-christian-grp/

la suite du feuilleton

« Ça ne s’arrange pas – il le faudrait, pourtant. Son esprit part en vrille, les commandes ne répondent plus – mayday mayday – il a dû griller un moteur, oui, sans doute, ou alors sa batterie est à plat – plus probable. »..

...les épisodes suivants sont venus au cours de la journée

avec, dans l'avant-dernier http://lasuitesouspeu.net/?p=601 :

« Cela dit, tu vas rire, mais je vais te faire une confidence : ça m’a fait beaucoup de bien, cette dispute. Tu veux bien me passer le programme télé, s’il te plaît ? Il y a peut-être encore quelque chose d’intéressant, à cette heure-ci. »

habiter

Christophe Sanchez http://www.frth.fr/quoi/vases-communicants/des-murs,165

« des murs » - les murs où nous vivons, notre rapport à eux.... j'aime la façon dont il en parle, et puis

« Alors quand il faut partir, on se « dépièce », c’est comme si on s’arrachait le thorax, comme si, inévitablement la vie des murs que l’on a consacrée allait disparaître, comme si la peinture écaillée, le papier- peint décollé étaient des lammbeaux d’existence qui disparaissent. Et on se dit. Je sais, je ne sais pas. Ce ne sera plus jamais pareil. La vie dedans.»

et`Franck Thomas http://www.fut-il.net/2012/01/murmures-aveugles.html

« murmures aveugles » un studio, loyer raisonnable, dans un immeuble insolite, étriqué, avec un logement par étage, donnant sur des villas un rien luxueuses, un paysage qui se transforme – et puis dans l'armoire

« Une voix discrète et claire, qui raconte. Je l'écoute. Elle raconte des images, elle décrit des actions, elle dit des tranches de vie, les unes derrière les autres sans qu'aucun sens les relie. Qui parle ? Il n'y a plus personne derrière le mur. J'écoute encore, je m'approche mieux. Et je saisis : la voix détaille ce qui se déroule de l'autre côté de la façade, au fur et à mesure. « une femme en robe rouge et sourire tendu sors de la boulangerie un sachet à la main ; un ballon usé traverse la chaussée au niveau du 26 ; le dernier ouvrier quitte le chantier en crachant au pied de la bétonneuse ; les volets de la deuxième fenêtre du rez-de-chaussée du 19 claquent au vent ... »

et cette image léchée de la ville devient insupportable.

échange entre poètes

Camille Philibert-Rossignol http://www.ericdubois.net/article-texte-de-camille-philibert-rossignol-les-vases-communicants-de-janvier-2012-96163274.html

« divagation et quelques vagues »

une vidéo, une musique, un poème, un voyage avec Athéna

« La déesse mettra un point final à ton interminable histoire: après d'interminables péripéties tu rejoindras ta femme, elle sourira comme jamais ; désorienté, je disparaîtrais dans des circonstances plus ou moins brumeuses; à moins que, lassé de la chasse et nostalgique d'expériences exotiques, une envie viendra, celle de raconter ton histoire, ou du moins de tenter de le faire... »

Éric Dubois http://camillephi.blogspot.com/2012/01/vases-communicants-avec-eric-dubois.html

cette poésie qui semble simple et que j'aime tant, ici le jour et la nuit

« Il y a aussi cette période grise

qui n'est ni la nuit ni le jour

Avant que la lumière ou l'obscurité

ne soient

Mais c'est encore autre chose »

un bel échange, cheminer en anciennes maisons

Pierre Ménard http://www.amboilati.org/chantier/on-entre-dans-cet-immeuble-par-une-petite-porte-pierre-menard/

petite porte, petites pièces sombres séparées par des escaliers, attirance pour les fenêtres, pièces classiques, vestibules, salles d'eau, salles à manger, ancienneté, couloirs, etc... mais tout est dans l'écriture de Pierre, d'ailleurs :

« des pièces en veux-tu-en-voilà, et toujours ces phrases qui s’inscrivent en nous au fil de la visite et qu’on finit par retrouver retranscrites sur un mur, lettre à lettre, dans un rébus de carreaux de faïence colorés. »

et cette fin : « Le plaisir du moment a seul quelque certitude. Plus de portes ni d’attentes, nous n’avons pas fait ce voyage. »

Benoît Vincent http://liminaire.fr/vases-communicants/article/fuoridentro-de-benoit-vincent

« fuoridentro », puisque : «Vous ne savez pas regarder [...] Vous parlez de la ville comme d’une carte, d’une douzaine d’œufs, d’un jouet mécanique ou d’un arthropode à décortiquer. Mais vous n’en savez rien. Vous ne savez pas les artères, les mégots... », nous est offerte une longue et précieuse dérive entre observation rêveuse, précision poétique, de petites unités de texte en interludes, et vous conseille suivre Benoît.

« Nouvel étage, la lumière du soleil peu à peu trafique

avec le gris du palais,

il va y avoir des trouées,

tu es peut-être arrivé

au ciel ?

  Non. Nouvel étage. Un long couloir qui mène à une pièce au plafond bas, un entresol, avec trois portes,

murs blancs,

mosaïques,

faiences multicolores,... »

en vol avec héros ou rêve

Flo H http://www.auxbordsdesmondes.fr/spip.php?article394

réveil en désarroi, des blocs de textes séparés par des petits couplets

« Terrorisés, temporisons, rions léger car rien n’est grave et rien n’est important. Ou plutôt tout est grave et tout est important. Tout vous appesanti, vous ronge, vous enfonce sous le niveau de la mer, et immobiles englués figés dans votre prison-sol c’est comme si vous n’aviez plus qu’à attendre la fin. » j'ai beaucoup aimé

et puis s'échapper dans un rire ailé, se cramponner à un reste de rêve, retrouver la quotidienneté, jusqu'à « Elle finit d’écrire les mots, elle est bien quand elle écrit, s’accoquine le temps, pense à lui, oubliées les vieilles vies de la journée, les vilains, les égoïstes, les imbus d’eux-même, lambine un peu encore.. sourit. Un peu de légèreté dans le plis de ses yeux. »

Isabelle Pariente-Butterlin http://wingsofflo.blogspot.com/2012/01/il-faut-venger-icare-isabelle-pariente.html

« il faut venger Icare »

et le texte suit des rythmes musicaux, avec le plaisir toujours renouvelé de ses jeux avec les héros des temps anciens

« Je ne peux pas me souvenir, sans qu'un soupir s'échappe de moi, de cette statue d'Icare, vue au Louvre, une expo, un jour, il y a longtemps, dont il ne me reste que des bribes sous le nom de Peter Greenaway. Icare à l'entrée, accueillant le flot, statue de marbre blanc, parfait, saisi au moment le plus cruel qui soit, au moment où sa joue touche le sol, dans ce qui aurait dû être une caresse et qui, un fragment de seconde plus tard, allait devenir un écrasement létal de son corps, de ses vertèbres dans la dislocation des corps/ »

Quotiriens http://2yeux.blog.lemonde.fr/2012/01/06/vases-communicants/#xtor=RSS-32280322

« Chant X » (puissance deux ce que je ne sais indiquer)

une île, cône qui émerge de la brume, un chemin, une tombe

« Sur l’autel des Dieux chtoniens qui protègent sa morte, il boit le silence noir qui coule de la fissure. Le philtre l’engourdit. Les mains croisées sur le ventre s’élèvent imperceptiblement, comme il a cru le voir, un jour, sur un gisant dans le froid d’une alcôve. » et c'est beau comme la Méditerranée et les histoires qui ont tournoyé

Jacques Le Cleac'h http://quotiriens.blog.lemonde.fr/2012/01/06/vases-communicants-janvier-2012/#xtor=RSS-32280322

« De Misterium » des blocs ouvrant chacun par une des conjonctions sous la garde d'un gigantesque personnage en miroirs

« OU bien le mystériome n'est pas clivable: je veux dire que tu arrives alors sur la lésion et on voit la couleur émeraude répandue sur toute la paroi ; ce sont les formes trabéculées, fibreuses, qui sont les plus spectaculaires, les grade III de Watson-Korchikovski, qui ne seront pas améliorés mais on ne peut pas le savoir avant le geste. Sarkis Egoyan qui les teste en consultation dit que chez ceux là les troubles de la personnalité ont commencé plus tôt, cependant l’origine sociale est très diverse contrairement à ce qu’on croit. Il y a même une femme dans notre série... »

pour mon délice, cut-ups en répons, reprises, rebonds, tissages entre

Christine Jeanney http://etsansciel.eklablog.com/vases-communicants-5-a29545479 et là vraiment, pour elles deux j'ai savouré leur magie et leur malice mais ne peux que vous renvoyer à la lecture, aux images, alors juste pour celle-ci

« faire des ronds dans l'eau »

« Sûrement le contraire de beaucoup

Au cœur

De l’eau d’or.

cercles qui, danser, des sirènes ou des anges, plongés dans deux anneaux

tourbillon happe monstre ou désir voyage ou fuite. Quitter Le photographe pétrifié, une illusion. A l’intérieur, »

pour Christine Zottele http://tentatives.eklablog.fr/ce-qu-ils-disent-c138976

« Cette ombre est-elle à travers moi ?

Pas métaphore mais rat libre

Elle insiste nuit de déplacements

Fuir faire attendre espérer traverser atteindre

Nous nous retournions la pourchassions

D’après « Journal du rat » 15/05/ 2011 »

crimes tranquilles

G. Balland

« merci pour le crime » http://doha75.wordpress.com/2012/01/06/merci-pour-le-crime/

un tueur reçoit une lettre le remerciant de son dernier crime, et ma foi en est troublé – joli ton faussement neutre, récit,

« Oui, il l’avait tuée, mais comment l’avait-on su ? Et qui pouvait le remercier d’avoir fait disparaître cette fille ? Lui, il avait eu la délicatesse de la faire entrer dans son musée des âmes perdues. »

Dominique Hasselmann http://presquevoix.canalblog.com/archives/2012/01/06/23138070.html

« Seine de crime »

elle découvre Paris, elle se penche sur un pont, elle est abordée, ils font connaissance, boivent un café, et moi je suis les mots de Doinique en me demandant où nous emmène après ce titre, et.. non je ne le dirai pas... alors je remonte dans le texte pour

« La conversation languissait et devenait banale : et vous, vous venez d’où, vous faites quoi dans la vie, je bosse dans une banque, c’est du travail, moi j’écris de temps en temps, oui, plutôt des polars, sous un pseudonyme car autrement je travaille dans une librairie mais l’avenir n’est pas brillant, c’est drôle que vous habitiez près du pont de Bir-Hakeim, j’y suis passé l’autre fois mais cela fait tellement décor publicitaire maintenant, après le dernier tango, ah non, je ne crois pas, l’architecture est restée intacte, je me demande s’il est classé monument historique. »

sages et beaux textes – un peu hors de ma portée en ce jour (ou en moult jours, mais je paie un refus obstiné de m'intéresser à ce qui se passait en cours de philo et une trop longue fréquentation des pipis de chiens et vide-ordures, ce qui n'est sans doute pas votre cas, alors plongez y et suis certaine que vous en tirerez plaisir) – y reviendrai mais j'aurais honte de faire semblant

Melodie Faury http://penseedudiscours.hypotheses.org/7952

« la relation enquêteur-enquêté, une relation vivante » et le rôle du rire – intéressant, y reviendrai (étais comme souvent trop en manque d'esprit de sérieux, entre futilité et sommeil)

« Le rire va informer, au sens où il donne des précisions, parfois difficile à expliciter, soit sur le statut de ce que viens de dire l’enquêté (confidences, à préciser), soit l’état de l’enquêté, soit sur le fait que l’enquêté teste la réaction de l’enquêteur ou attend inconsciemment une réaction de la part de l’enquêteur : un rire partagé, une relance, une réaction. »

Marie-Anne Paveau http://infusoir.hypotheses.org/2182

« désir épistémologique et émotion scientifique »

exposé introduit par « La recherche scientifique n’est pas une activité linéaire, ni, surtout, atemporelle : elle est marquée par nos âges et nos expériences, et notre rapport au travail, à la pensée, au savoir et à l’écriture se modifie avec le temps. Si nous l’apercevons, nous pouvons en faire une donnée de notre recherche, sous la forme d’une intégration de nos manières à notre matière. » - y reviendrai à loisir - ne pas négliger désir de l'autre et désir de connaissance

échange de photos provoquant des textes par des orfèvres

Louise Imagine http://flaneriequotidienne.wordpress.com/2012/01/06/etait-ce-ce-silence-intense-et-inhabituel-qui-aurait-du-lalarmer/

« Aube nouvelle » une étrangeté tranquille :un matin, un calme inquiétant, une onde de choc, et puis le silence

et « Tout, au millimètre près. Intact. Miraculeusement intact. Elle se prit à penser alors, une pensée folle, apaisante, que comme si de rien n’était, comme si ce jour n’avait rien de particulier, elle aurait pu finir distraitement le fond de sa tasse de café. Comme tous les jours avant cet instant-là, cet instant précis, elle aurait pu prendre le volant sa voiture, réfléchissant, insouciante, aux rendez-vous, taches diverses et variées qui occuperaient sa journée. Elle se prit à penser à tout cela, désespérée. »

Franck Queyraud http://louiseimagine.wordpress.com/2012/01/06/vasescoparfranckqueyraud/

« elles sont partout... mon amour... (carte postale) »

tout ce qui guide la trajectoire, perspectives, rivière... elles guident vers celle aimée, et en taisant leur nom, y pensant, vient un petit poème de Prévert – et Prévert s'installe gentiment – et elles sont bien telles que le pensais, vous verrez quand aurez fini de suivre

« Ces arabesques quand le vent fait bouger les doigts de l’arbre qui me montrent la direction et les mille petites feuilles jouent avec éclats de soleil, apportent ombres sur ton doux visage, imaginé… »

une rue que l'on remonte indéfiniment

Anne Savelli http://www.joachimsene.fr/txt/vases-communicants/article/de-la-rue-par-anne-savelli

« de la rue » qui n'est pas un oloé

mais écrire de la rue, d'où ?

« je ne t’écris pas de la rue. Cette rue est, sans moi, sans que je la regarde, est, se sait, se dit, se veut, se raconte inamovible. Inaltérable, imputrescible, on peut multiplier les adjectifs ce sera toujours : rue de province dans un quartier tranquille dont le reste de la ville rêve, où jamais on ne laisse place à un HLM de banlieue... »

Joachim Séné http://fenetresopenspace.blogspot.com/2012/01/morceau-de-rue-par-joachim-sene.html

« morceau de rue » – suivre un trottoir, toujours le même puisque toujours un trottoir, qui file tout droit comme le temps, qui file comme la rue, comme les visages que l'on croit reconnaître..

« Il me faut bien revenir, saccades du retour à zéro, et je dois être, parfois, sur le chemin du retour, et voir à l’envers se dérouler la bobine de la rue et son décor de vitrines, de portes-cochères, de plaques de médecins, de numéros pairs ou impairs… Les numéros, les nombres, voilà peut-être, l’issue… Leur ordre à observer et il ne me resterait plus qu’à compter ou à décompter pour savoir où je vais, pour savoir si je viens ou reviens, si ça s’arrête, quand ça s’arrête, compter pour savoir, savoir pour compter, continuer longtemps comme ça et comment faire autrement.. »

deux poètes et le mot souvenir

Laurence Sarah-Dubas http://www.boat-a-idee.com/laurence-sarah-dubas-vases-communicants-janvier-2012/

« C'est le coeur qui se souvient » – beau, vous laisse lire et suivre ses invocations aux passés

«Je rêve Baiser lent de cinéma émouvant mer violette l’éveil est vif et précoce

le ciel toujours peint par Van Gogh

Je vous suis pas à pas_Petite_Naine_joyeuse

Dans l’obscurité lumineuse

toi Léonard toi John toi Lewiss toi Pierre Paolo toi Bob toi Léo toi Pascin

Fernando plus personne derrière»

Jean-Christophe Cros http://lsarahdubas.over-blog.com/article-vases-communicants-de-janvier-2012-96217879.html

«souviens toi» un poème, dégringoler le long des strophes, dans la saveur des mots,

«A table

vêtue de noir

les yeux baissés

une gravure de Dürer

sansevieria trifasciata

l'homme en direction de la langue »

les arbres

Christine Leininger http://jetonslencre.blogspot.com/2012/01/vases-communicants-de-janvier-2012.html

très joli texte sur la jeunesse d'arbres

« aux doigts des arbres

J'enfile des bracelets de feuilles, rougissantes jeunes filles. Des étoiles pétillaient dans le feuillage que la morsure du froid n'avait pas encore saisi.

Et la malice donnait aux branches des arabesques souriantes. Bois dessus dessous, ils vont fièrement pointant leur nez au ciel. »

Danielle Masson http://les-embrasses.blogspot.com/2012/01/dans-le-cadre-des-vases-communicants-de.html

tient le journal de Chronos l'olivier, et c'est bien entendu L'Arbre

« Il y a dix ans, je n’avais pas aussi fier allure. Mais aujourd’hui, j’essaie de lui rendre ses bienfaits. Dix kilos d’olives à moi tout seul… je sais, je devrais pouvoir faire mieux mais il faut que je surveille les autres et que je lui susurre des conseils à l’oreille pour que nous redevenions forts et beaux comme il y a déjà plus de cent ans. »

bon là je suis sortie tancer mon olivier fou dans ma cour

les ascenseurs

Candice Nguyen http://www.fuirestunepulsion.net/spip.php?article1191

« entre deux »

une citation de Nathalie Stephens et un dialogue à «une heure incertaine – la nuit peut-être.. » entre deux êtres alignés entre un miroir et une porte en aluminium fermée

« L’AUTRE : Vous n’avez jamais fait de plongée ? … C’est un peu pareil... Vous perdez tous vos repères, vous ne savez plus par où respirer... – Oh laissez tomber pardon, je suis en pleine confusion en ce moment – Vous auriez pas l’heure, dites ?  

L’UN : Elle y changerait quelque chose ?... »

Guillaume Vissac http://www.theoneshotmi.com/2012/01/guillaume-vissac-au-cent-enieme-etage.html

« centième étage » un ascenseur, et ce qu'il peut en faire, avec le corps d'un autre, les vibrations, le métal, la bulle, la voix enregistrée

« Ondulent alors la tôle et les parois, les câbles. Une fois silence revenu à bord de la cabine le type grille le bout fauve d’un mégot. La voix IA décrète, métallique, une certaine interdiction de fumer, à quoi le type répond par un majeur, des orages de fumée. Où j’en étais, dit-il ? Il tire, avale, crache et souffle et parle dans le même air d’épaules » une longue dérive cauchemardesque

la langue

Josée Marcotte http://www.xn--chatperch-p1a2i.net/spip/spip.php?article157

« mots »

partir de « penser aux mots » et tout ce qui en découle

« Penser que ce sont des mots français. Penser qu’il y a trop de catégories. Penser aux frontières. Penser beaucoup trop aux frontières. Penser, branle-basser, railler, bruiter, rapailler, mot-valiser, inventer et vacarmer les mots. Penser et accueillir les mots sans. »

Michel Brosseau http://www.outre-songe.com/2012/01/15-notes-de-langue-ii.html

« notes de langue II»

beau texte sur un désir de langue bruyante (lassé de langue de qui se tait)

« avoir longtemps confondu langue et pâte sonore qui la portait – cadence batterie où délivrer le trop plein d’énergie et d’angoisse, bourdon basses lourdes pour secouer nos ventres froids, saturation que réclamaient nos gorges trop timides, distorsions nos corps écartelés jamais brisés »

rencontre de deux magiciens des mots

Ana NB http://academie23.blogspot.com/2012/01/la-valse-absolue-de-trayere-par-ana-nb.html

« la valse absolue de Trayere » comme toujours un texte aussi beau, splendide, rythmé, et complexe, qui danse en avançant à grandes strophes à courtes phrases, à répétitions qui n'en sont pas

« Il tape trois trucs trie tape trente trucs trie trois cents trucs trie où l'avez vous vue la première fois quand est – elle venue quand ? Il tape au bord de la rivière, là le saule un jour grimpée à la haute branche penchée pour écouter les boucles du vent le battement des cloches la course du grand cheval, et elle il la voit à l'envers dans sa combinaison blanche petits points rouges perlant taches. »

Lucien Suel http://sauvageana.blogspot.com/2012/01/vases-communicants-janvier-2012-lucien.html

« Maumau dans le jardin sauvage de son enfance nue. » suite de strophes concernant Maumau..

« Maumau est très avisée. Le jour de son mariage, elle sera exacte au rendez-vous, avec le bouquet serré entre ses mains gantées de blanc. Elle essaiera de rester souple et légère en avançant au bras du fantôme de son père dans l'allée centrale de l'église du village. Les chaises se renverseront une à une (théorie des dominos) sur leur passage, soulevant une poussière d'atomes. Maumau retiendra sa respiration dans les siècles des siècles. »

Nolwenn Euzen http://julienpauthe.tumblr.com/post/15367344446/nolwenn-euzen-les-arraches

«les arrachés » très courts vers en rythme serré, comme une parole heurtée, à bout de souffle

« Il n’y a aucune.  

Mais quelque chose qu’il.

Si jamais un peu de.  

Pas de. Ni de.  

Rien d’autre que... »  

Julien Pauthe http://nolwenn.euzen.over-blog.com/article-main-par-julien-pauthe-96222180.html

« Main » avec une introduction et une image que je n'ai pu déchiffrer, un beau texte, une main (rendue pour saisir la clef de contact et démarrer sous la pluie)

« main qu’on vous vendra dégreffée à assembler vous-mêmes selon très large choix parmi catalogue d’options, couleurs, textures, sensibilité et capacité de préhension finement ajustables

main aux diverses valeurs selon les cours d’un marché transparent dont vous serez les acteurs avec mise en relation directe selon vos souhaits... »

le goût des livres

François Bon http://archeosf.blogspot.com/2012/01/vases-communicants-archeosf-accueille.html

« Je n'ai pas lu Jérédias Jamet (Brigetoun non plus) ni Kéréban le têtu ni Clovis Dardentor (eux si) mais j'ai lu tous les autres »

éloge de Jules Vernes, de ce qu'il est dans notre enfance, de notre lecture de ses livres en « grandissant » (et en fait de ce qu'était notre enfance, nos distractions)

« Ici, dans la maison, il y a comme des silos à livre, en gros dans chaque pièce, dans le couloir et dans le garage. Je ne sais pas s’il y d’autres auteurs que Jules Verne à avoir la capacité de s’être démultiplié, en ordre dispersé, dans chacun de ces silos. Nous n’avons jamais su ranger correctement Jules Verne, parce que chacun l’a lu à sa guise et a mis au plus près, dans ses propres zones des silos, ceux qui lui importaient le plus. Au sous-sol il y en a une pile épaisse, d’ailleurs elle tient l’étagère, rangés à l’horizontale pour le calage. Est-ce important de le relire (ceux qu’on relit autant : Simenon, Balzac), comme si comptait presque autant de simplement passer devant le livre, voir le titre, savoir que c’est matériellement là, et dans sa tête aussi. ?? »

Philippe Ethuin http://www.tierslivre.net/spip/spip.php?article2766

« comment j'ai constitué ma bibliothèque » les livres depuis l'enfance, leur découverte, le goût pour, l'endroit où découverts, les endroits où trouvés etc... et peu ou prou on s'y retrouve tous sans doute un peu, même si nous manque sa fidélité, et cela :

« Ma bibliothèque idéale ? Je n’ai pas encore atteint mon idéal. Je ne l’atteindrai jamais – c’est bien la seule certitude. Mais il y a le sentiment d’œuvrer tel un archéologue et non un chercheur de trésors. Je crois plus important la collecte des tessons que constituent ces petits fascicules, ces ouvrages brochés aux couvertures défraîchies, ces livres de peu de prix, cet empire caché pour reprendre les mots de Francis Lacassin, méprisés par beaucoup dont on ramène le dimanche matin des caisses entières pleines de poussières et de richesses textuelles insoupçonnées. Pourtant c’est à la fois un héritage des générations passées et une source de plaisir de lecture. Les belles éditions ?. Les précieux cartonnages Hetzel comme les cartonnages « au globe doré avec dos au phare », « à la sphère armillaire type 2, deuxième plat aux palmettes » ne sont pas des objets de désir pour moi. Se les procurer n’est qu’une vile question d’argent, pas de recherches patientes. Bibliophilie sans doute. Je préfère l’obscur, « l’obscure clarté » du populaire.... »

villes

Sandra Hinège http://www.pendantleweekend.net/2012/01/vases-communicants-22-janvier-12/

« rentrée »: il marche dans rue vide, il connaît l'adresse, un homme dans une pièce fait semblant de dormir, des gens entrent et sortent des maisons.

« Parfois il tombe sur un immeuble complètement noir qui a l’air d’un paquebot arrêté par la nuit. Dans chaque rue, il voit des pièces éclairées qui ont l’air de pièces vides. Il se demande si on a oublié de les éteindre, ou si on les a laissées allumées à dessein. Et ceux qui croient être en haut en train de faire la fête, ne sont-ils pas en bas eux aussi, à marcher.. » une porte ouverte sur un jardin, un homme lit dans un lit... la ville – il ne rentre pas, et le matin arrive – et ce sont de belles strophes

Piero Cohen-Hadria http://ruelles.wordpress.com/2012/01/06/facade/

« façade » - la façade qui a toujours été avec elle, celle dont on parle, la façade comme la montre, immuablement, à travers les voyages

« Je ne la sais pas avoir été à Venise ou alors une fois, qu’une : trop de clinquant peut-être, trop de façades palatines sur le Grand Canal, trop de plumes, de brillants, de strass et de stucs, des masques évidemment qui n’en porterait ? et évidemment qu’elle se savait en porter, la belle affaire, et évidemment que ses jupes et ses twin-sets en cachemire comme un jour je lui en offris un, était-il beige, ses couleurs pastels qu’elle aimait, ces marron glacé ou ces ocre clair, Rome oui,... » mais je sais moi que c'est un texte délectable

Noël

Samuel Dixneuf http://nicolasesse.com/2012/01/05/a-christmas-carol/

« a christmascarol »

un homme qui marche dans un centre commercial sous l'oeil des caméras de surveillance et des vigiles, seul en bras de chemise, une allée, une femme, une poussette, des paquets, et la surveillance, les précautions de l'homme, un échange de mots, le hurlement de la femme et l'éviction de l'homme, une histoire trop ordinaire

« Le temps flotte encore un peu. Les clients ont l’air soulagé. Ils se regardent à peine. Puis reprennent leurs activités en silence. »

seulement ça ce sont mes mots, et le principal ce sont ceux de Samuel

Nicolas Esse http://samdixneuf.wordpress.com/2012/01/06/papa-noel-attitude/

Papa Noël attitude - le Père Noël fait un tour de table de ses sponsors, veut déménager, changer son entourage, ses conditions de travail.... et Mac Do le lui offre (on s'y croirait)

« -Écoutez Noël, la situation est difficile sur le marché des sodas. Je vous rappelle qu’en termes de revenus, nous avons été dépassés par Pepsi. Sans parler de la concurrence des pays émergents qui fabriquent du Coca démarqué avec n’importe quoi. La pression sur nos marges est toujours plus forte. Alors, il faut bien qu’on coupe quelque part. Pour 2012, je peux vous offrir 2 milliards. Point final. Et pour le reste, je vais voir ce que je peux faire. »

quant à ses exigences.. lisez

Jérôme Wurtz http://www.urbain-trop-urbain.fr/zac-massena/

«ZAC » Masséna, un film À VOIR .. et un texte, traces d'une visite de ce qu'est devenue ce quartier, pour un spectacle de danse, en passant outre à l'impression d'impénétrabilité

« Le plus surprenant c’est la question de « l’avant ». Dans ce quartier, impossible de savoir. Le nom « GRAND MOULINS DE PARIS » ne suffit pas. Amnésie et façadisme… Prendre ce parti et s’avancer. Trouver le plan du quartier, dessiner une spirale et poser la caméra sur le passage de cette dernière. Arbitrairement. Et la suivre jusqu’au centre. »

Urbain trop urbain http://aquelquepasdelusine.blogspot.com/2012/01/vases-communicants-janvier-2012-avec.html

« ZAC (Billancourt toujours »

aménagement concerté,

« Les gens qui ont du bon sens croient toujours lire dans l’acronyme « zone d’aménagement commercial ». Comme ils ont raison dans leur erreur ! De même, les gens qui ont du bon sens et qui voient marqué « îlot » sur une pancarte infèrent une île, une robinsonnade dans le béton. Comme tu voudrais qu’ils n’aient pas tort. Mais tu devines que je suis mercenaire ; et tu as déjà lu mille fois ce que j’écris à présent »

alors, passé le descriptif administratif ou commercial, je ne sais, il y a les mots de Matthieu Duperrex, présentant, faisant visiter le quartier à un cinéaste (Jérôme Wurtz) et ce n'est pas du tout ce qui a été écrit mille fois, et faites vous le plaisir de les lire, parce que

« Nous parlons finalement « écriture », car il faut toujours en revenir là après en être parti. Aussi loin que remonte l’écriture, l’homme a toujours mesuré la terre, a toujours enclos un champ, au moins par la pensée (ce en quoi nous sommes pour Rousseau des malfaiteurs aux yeux de l’humanité), la ville ne s’est pas inventée à partir d’un coup de stylet sur une tablette de cire. Et l’îlot est une unité de découpage analytique qui repose sur l’histoire des pratiques de l’espace. La vie, le travail et les échanges étaient là avant la rationalisation fonctionnelle... »

cafardeux

Tom Rambault http://wanagramme.blog.lemonde.fr/2012/01/06/vases-communicants-janvier-2012/#xtor=RSS-32280322

« le train file, ma vie défile, et moi je reste à ma place »

poème fermement dépressif

« (Comme l’envie du vide derrière la fenêtre, un faux pas sous un bus ou une lame sur ma peau), je crois que je peux le dire : 

tout va bien.... »

Wana Toctoumi http://poemespourcafard.blogspot.com/2012/01/quatrine-quafardeuse.html

« quatrine cafardeuse » mais assez jubilatoire à lire, honte à moi..

« Ecrite d'un seul trait palpitant, cette prose Venue tout droit du

ventre où se terre un cafard Dans les trippes, qui mord et vous blesse

à vous tordre Et vous laisse un ciel bas comme un ciel de crachin »

sur trois photos de chien

Danielle Masson http://cafcom.free.fr/spip.php?article314

un poème malicieux : la recherche par un je qui est chien de ses photos dans la galerie de Jacques Bon

« J’ai de plus en plus mal à la tête 

Je ne sais plus qui je suis 

Je ne trouve pas ma photo 

Pourtant j’étais beau 

J’étais tout blanc.. »

Jacques Bon http://jetonslencre.blogspot.com/2012/01/les-vases-communicants-5-janvier-2012-2.html

écrit sur des photos de son chien (commence par dire pourquoi ne devrait pas le faire, mais heureusement passe outre), donne le hors champ

« Rue Geoffroy : c'est « la » rue du chien. Bien qu'on ait deux amis dans cette rue, Thierry, photographe aussi, et Alain, le coiffeur, on n'y passe que pour promener Tintin. Et faire la causette l'été, avec les susnommés, ainsi que Pierrot, un retraité qui refait à neuf solex et mobylettes antiques, capable de traverser la France pour aller chercher une carcasse de Motobécane, passe ses nuits sur Ebay pour lui trouver des pièces, et les refait amoureusement dans son atelier... »

et puis les matières avec

Cécile Portier et sa belle litanie de matières à penser, sur Paumée, ci-dessous, égrenées en mots et images, et leur intelligence

«Opinions en copeaux, vite assemblées, agglomérées, qui ne tiendront pas bien longtemps mais qu'importe, pour l'instant elles nous protègent en ces temps de précaires chantiers. »

Brigetoun http://petiteracine.net/wordpress/2012/01/errance-dun-mot-brigitte-celerier/

aux prises avec le mot, tâtonnant dans l'espoir insensé de le cerner, passant par

«pieds glissant sur un rocher humide, couleurs doucement ravivées, éclats de cassures, mica, sous le choc d'un rayon de soleil, le bourdonnement du torrent – pieds sur roseaux brisés, jaunis, parfois détrempés jusqu'au brun, brisures agressives, au bord du marais...» à son niveau

Matières à penser

2012-01-06T00:02:00.019+01:00

1- Pensée sans aspérité, très praticable, propre aux délibérations communes.

2- Concept lumineux à ne pas approcher de trop près, sinon ne révèle plus rien d'autre qu'une trame assez grossière.

3- Idées constructives, fiables et équarries, mais si lourdes qu'impossibles à déplacer. Théorie de l'éboulis.

4- Opinions en copeaux, vite assemblées, agglomérées, qui ne tiendront pas bien longtemps mais qu'importe, pour l'instant elles nous protègent en ces temps de précaires chantiers.

5- Rêveries soyeuses et chaudes, promesses de flancs qui s'abandonnent et de souffles longs, furies domestiquées à caresser longtemps, et sans crainte.

6- Pensées compensatrices pour les jours de peu, et tant pis si à les remâcher on devient bête. Quelque chose dans tout ce fatras amassé pourrait bien prendre feu.

7- Systèmes enveloppants, étouffants, pleins à craquer d'un tout inconnaissable, et qui fermente à notre insu.

8- Dogme vieillissant, nappe grumeleuse figée en vérité, qui cède et se détache, procurant l'illusion fugace d'un en-deçà plus vrai. Mais non, ce qui est parti n'était jamais que le maquillage du même.

9- Révélation du ciel qui s'ouvre et de l'impossible éther, passant nécessairement par quelques petits arrangements pour être crédible.

10- Jugement sévère et compresseur, et pourtant loin d'être incorruptible.

11- Joie en remous d'être en vie malgré tout.

12- Très ancienne colère éruptive, dont il reste toujours quelque chose.

13- Idée toute simple et qui fait du bien, pour le temps qu'elle dure.

14-Tracasseries du temps qui passe, et qui rendent la beauté si complexe.

15- Attente vaine, qui ne sait plus ce qu'elle attend, et qui se satisfait d'exister pour elle-même.

16- Idéal négligé, jardin possible des réalisations modestes.

17- Curiosité inquiète pour toute forme de mystère, et certitude qu'il est plus beau d'être jamais résolu.

Joli texte et belles images de Cécile Portier, qui me fait le plaisir grand d'échanger avec moi dans le cadre des vases communicants, à partir d'un mot qu'elle a suggéré « matières », mot que j'ai tenté de cerner chez elle http://petiteracine.net/wordpress/

Rappel :

Tiers Livre et Scriptopolis sont à l'initiative d'un projet de vases communicants : le premier vendredi du mois, chacun écrit sur le blog d'un autre, à charge à chacun de préparer les mariages, les échanges, les invitations. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… "Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre."

La liste des participants, que j'espère correcte se trouve ci-dessous ou sur un blog dédié à ce seul usage http://rendezvousdesvases.blogspot.com pour simplifier les choses pour les participants

2012-01-06T00:01:00.000+01:00

Liste janvier

G@rp http://lasuitesouspeu.net/ et Christopher Selac http://christopherselac.livreaucentre.fr

Camille Philibert-Rossignol http://camillephi.blogspot.com/ et Éric Dubois http://www.ericdubois.net/

Pierre Ménard http://www.liminaire.fr et Benoît Vincent http://www.amboilati.org

Flo H http://wingsofflo.blogspot.com/ et Isabelle Pariente-Butterlin http://www.auxbordsdesmondes.fr/

Quotiriens http://quotiriens.blog.lemonde.fr/ et Jacques Le Cleac'h http://2yeux.blog.lemonde.fr/

Juliette Mezenc http://www.motmaquis.net/ et François Bonneau http://irregulier.blogspot.com/

Christine Zottele http://etsansciel.eklablog.com/ et Christine Jeanney http://tentatives.eklablog.fr/ce-qu-ils-disent

G Balland http://presquevoix.canalblog.com/ et Dominique Hasselmann http://doha75.wordpress.com/

Melodie Faury http://infusoir.hypotheses.org/ et Marie-Anne Paveau http://penseedudiscours.hypotheses.org/

Louise Imagine http://louiseimagine.wordpress.com/ et Franck Queyraud http://flaneriequotidienne.wordpress.com/

Anne Savelli http://fenetresopenspace.blogspot.com/ et Joachim Séné http://www.joachimsene.fr/txt/vases-communicants/

L.Sarah Dubas http://lsarahdubas.over-blog.com/ et Jean-Christophe Cros http://www.boat-a-idee.com

Christine Leininger http://les-embrasses.blogspot.com/ et Danièle Masson http://jetonslencre.blogspot.com/

Candice Nguyen http://www.theoneshotmi.com/ et Guillaume Vissac http://www.fuirestunepulsion.net

Josée Marcotte http://www.outre-songe.com/ et Michel Brosseau http://www.xn--chatperch-p1a2i.net/spip/

Ana NB http://sauvageana.blogspot.com/ et Lucien Suel http://academie23.blogspot.com/

Nolwenn Euzen http://nolwenn.euzen.over-blog.com/ et Julien Pauthe http://julienpauthe.tumblr.com/

François Bon http://www.tierslivre.net/ et Philippe Ethuin http://archeosf.blogspot.com

Sandra Hinège http://ruelles.wordpress.com et Piero Cohen-Hadria http://www.pendantleweekend.net/

Christophe Sanchez http://www.fut-il.net/ et Franck Thomas http://www.frth.fr/

Samuel Dixneuf http://samdixneuf.wordpress.com/ et Nicolas Esse http://nicolasesse.com/

Jérôme Wurtz http://aquelquepasdelusine.blogspot.com/ et Urbain trop urbain http://www.urbain-trop-urbain.fr/

Tom Rambault http://poemespourcafard.blogspot.com/ et Wana Toctoumi http://wanagramme.blog.lemonde.fr/

Cécile Portier http://petiteracine.net/wordpress/ et Brigitte Célérier http://brigetoun.blogspot.com

Pas grand chose, donc ciel

2012-01-05T00:01:00.005+01:00

Me suis jetée hors de la sieste et de l'antre, vers quatre heures, avant de renoncer, mollement, à mon programme du jour.

Quelques pas, perdue dans un semblant de songe, et puis, entre deux murs, l'évidence, comme un coup, de cette lame bleue.

Bureau de poste, teinturier, marche dans petit vent et soleil vivifiants, sans envie de m'attarder.

Juste m'amuser de la bonne humeur des trois hommes qui démontent, peu à peu, les chalets de Noël.

Un néant agréable, sans grande envie d'en sortir... je puise dans ma réserve un ciel d'un récent convoi http://leconvoidesglossolales.blogspot.com

Ce serait une coupure presque nette, avec juste les petits redents légèrement courbes indispensables pour rester dans le réel donc la poésie, ou l'inverse, entre un bleu profond, quasi violet, et une masse épaisse de nuages blancs, ourlés, nourris, de gris... et cela s'éterniserait, ou je le croirais, au dessus de nous, en équilibre fugace, fragile, mais évident, parfait. Cela serait parcouru, en fait, par un mouvement imperceptible et constant, et, revenant un peu plus tard, j'aurais l'impression que la géographie du ciel, le rapport des amas nuageux au bleu, qui aurait par ailleurs légèrement pâli avec l'avancée des heures, auraient été bouleversés, sans pouvoir retrouver dans ma mémoire l'état antérieur.

Hors jeu

2012-01-04T00:01:00.002+01:00

Jour qui coule, plus qu'il ne s'écoule

Heures passent, inconscientes, rebondissent, en se heurtant

Les pensées s'écroulent

Les muscles et nerfs noués

Petites souffrances, ou vide blanc,

Ligotée attendre, viendra un autre jour.

Pas trop capable de lire, malgré l'abondance des sollicitations – quelques belles ou curieuses choses dans mon fil de références, et puis ça : juste comme ça http://tentatives.eklablog.fr/habitacle-35-a29364678 en total convenance.

jour de repli

2012-01-03T00:01:00.007+01:00

ô vous les gens du Nord, notre bleu insolent nous a quittés... retour à l'évidence du sérieux de la vie - matinée des récits de fêtes dans les bureaux, et temps pour calmes studieux.

Les traces de fête vont s'évanouir peu à peu, la musak ne flotte plus dans mes rues, et les décors se voyaient pauvres choses, courageusement minables, ou le devenant.

Ai renoncé au teinturier, me suis contentée d'un charroi de papiers, bocaux et, exceptionnellement, bouteilles, vers les remparts, et d'un petit circuit yaourts, toasts, bureau de poste, dans le quartier, sous un ciel qui nous baignait d'humidité molle, et, par moment, comme par acquit de conscience, lâchait une petite pluie fine, presque immatérielle.

Ai voulu en profiter pour renouer avec plaisir de lecture, qui se faisait légèrement distrait, se souvenait qu'il existait, ne se manifestait guère, ne me laissant, ces jours ci, que curiosité et appétit volage qui me faisaient ouvrir fichiers ou livres-papier, souriait ou se passionnait un instant, et puis passait à un autre.

Et comme j'avais tout de même la main assez heureuse pour me décourager de l'idée de poser des mots en leur donnant sens, je me rabats sur un paragraphe de ma série ciels sur le convoi des glossolales http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/ (provision presque épuisée, me faut la reconstituer)

Ce serait un mouchetis de petits nuages ronds bien blancs sur un fond bleu dur, comme un tissu mal imprimé, ou bavant à dessein pour donner un aspect artisanal – ce serait pourtant un peu trop uniforme, répandu sur toute la surface de ciel que je pourrais voir – un air concerté, organisé, artificiel, assez guilleret, qui m'amuserait un moment, me serait rapidement insupportable - je resterais là, les yeux levés, un temps, dans l'attente d'une modification, de la fuite de ces petites taches ou de leur union, et puis je penserais à autre chose, jusqu'à ce qu'une diminution presque imperceptible de la lumière sur le tronc de l'arbre face à moi attire mon regard vers une course de grandes traînées d'un blanc sale parties à la conquête de mon ciel..

traditions

2012-01-02T00:01:00.006+01:00

suis femme de traditions... je me prends pour une non conformiste et suis conformiste au delà de la normale, ma façon de sortir un peu du moule – je tiens donc au rite des cartes de voeu, mais uniquement le 1er janvier, après je n'y pense plus – à vrai dire, les années passant, mon carnet d'adresses s'étiole passablement, ce qui n'empêche que cela me prend un temps infini, ou du moins que me prend un temps infini la mise en route, la contemplation de la collection de cartes, l'essai de déterminer quelle peut convenir à quel, en espérant que je ne me répète pas d'une année sur l'autre, la trouvaille d'une formule simple mais pas trop anodine (à vrai dire, c'est d'une banalité navrante, mais ne le voulais pas au départ) en pensant au destinataire (tout le plaisir est là)... penser à autre chose, lire, un peu, vaquer, dormir, se préparer à tenter d'éviter une graphie anarchique, laide, médiocre et illisible, et les fautes d'orthographe etc...

trouver l'élan sans qu'il soit trop frénétique et mécanique, ni trop languissant... parce que je respecte également la tradition des fêtards du réveillon - alors que je dîne toujours plus tardivement que ça, et, même si je fais de la cuisine, un peu plus que d'ordinaire, ça reste relativement limité – et que suis pleine d'un brouillard assez doux où je me complais, avec juste la petite pointe de remords nécessaire pour que cela soit agréable, parce que, en résumé, j'ai l'énergie d'une éponge neuve qui n'a pas encore connu l'eau.

En attendant la famille avait eu droit, pour les nouvelles traditions, à l'envoi par e-mail de ce bricolage :

Au petit déjeuner, un tour chez Monsieur de Voltaire, mais j'avais choisi une mauvaise année, et les voeux, rares chez lui, l'étaient tout spécialement en ces années où il était, une fois de plus, tout plein d'un combat. Ne pouvait guère m'inspirer quand il écrivait, le 29 décembre 1760, à Élie Bertrand

«… Je vous souhaite des années heureuses, c'est-à-dire tranquilles ; car pour les plaisirs vifs, je ne crois pas qu'ils soient de la compétence du mont Jura» (oh les jurasssiens éventuellement de passage, ça a certainement changé)

Me séduisaient plus :

à Ponce-Denis Ecouchard de Brune, le 2 janvier 1761 : «J'ai trop éprouvé vos bontés, Monsieur, pour que je ne vous témoigne pas ma reconnaissance au commencement de l'année, et toutes les années de ma vie.»

ou, à Jean Le Rond d'Alembert, le 6 janvier 1761 : « Mon cher et aimable philosophe, je vous salue, vous et les frères (frère Diderot, frère Helvétius, avec quelques réserves, et quelques autres, ceci étant de Brigetoun). La patience soit avec vous. Marchez toujours en ricanant, mes frères, dans le chemin de la vérité....»

Et vous, tenez-vous en joie.

Ce n'est qu'une date, mais

2012-01-01T00:01:00.005+01:00

Mais, avec petite honte, je suis conventionnelle, et en désir de la marquer (ne serait ce que pour lutter contre de très éventuels bruits de fête) et, à défaut de groupe d'amis, vrais ou moins, fais de la cuisine, enfin presque : griller un homard au four, habiller mes patates et faire : aigo bullido et une compote.

M'en suis allée aux Halles prendre livraison du homard, refaire provision de patates et légumes, y ajouter quelques détails et des petites roses.

Une effervescence discrète, joyeuse, sans excitation, sans que soit trop manifeste l'avidité – l'impression de repas un peu plus habillé, cocoté en commun, en écoutant certains groupes devant les étals.

Puis journée un rien somnolente, avant de m'affairer un chouya (avec l'idée que le homard me fera deux jours, pour ne pas me décourager à l'avance)

Juste une façon de tordre le cou à ce sacré 2011, sans penser une seconde à la suite.

Avant les échanges de messages avec la famiglia.

Et puisque 2012 arrive forcément, vous, nous souhaite de la lumière, des flots de lumière...

bon un peu de pluie aussi, il en faut..

une âme dansante..

de la beauté, humble, gentille, présente, ou les yeux pour la voir.

Allez en paix tant que le pourrez.

Statuettes de Titou

Une incursion dans la Drome

2011-12-31T00:01:00.012+01:00

C'était, en sortant de chez moi, vers neuf heures et demi, un ordre dans le ciel.

C'était la confirmation répétée que ma route était bonne, qui suivait la rue Joseph Vernet vers la gare

C'était au dessus de moi le ciel d'un bleu qui se saturait peu à peu de lumière, mais, de l'autre côté de l'avenue Jean Jaurès, l'arrivée des nuages (qui ont finalement, là haut, donné une pluie insistante et froide dans l'après-midi)

C'était un court trajet Orange, Bollène, Pierrelatte et une voiture jaune comme celles de la poste (la seule que je reconnaisse), avec ma soeur comme chauffeur.

C'était une très belle et très grande maison, chauffée en partie, la jeune troupe étant repartie, dans le grand jardin en tenue d'hiver, sous le poids du ciel.

C'était le ravissement du plaqueminier en gloire devant la façade.

C'était un déjeuner délicieux en petit comité, de charmants (vraiment) amis de passage, des phrases échangées, c'était l'indulgence devant les lubies brigetounienne.

C'était la visite de la maison pour ceux qui la découvraient, son charme entre raffinement et décontraction, et des frissons malgré le collant de laine.

C'était un moment tranquille devant une cheminée, et un début de persuasion du plaisir possible de la lecture sur iPad.

C'était un retour vers la gare de Pierrelatte sous un reste de pluie, un reste de lumière.

C'était avoir ramené, la trouvant juste un peu moins lourde que prévu, une tête en bronze qui trônait chez ma grande-mère, puis chez ma mère, que le clan des soeurs a récupérée et m'a attribuée. (suis nommée gardienne)

C'était me souvenir que je la trouvais belle et que je lui avais souvent confié mon profond ennui.

C'était être touchée, mais se demander où l'installer dans l'antre qui est bien moins à sa hauteur que les autres maisons de la famille.

Voilà, voilà

Dans le suspens du temps

2011-12-30T00:01:00.007+01:00

dans ce suspens de l'année, où si difficile il est de mener réflexions sérieuses au bureau, selon mes souvenirs, d'intéresser aux trivialités de la vie des immeubles (pourtant le temps des mini catastrophes) ceux qui digèrent une fête et en préparent une autre, temps où je commençais à me préparer à l'enfer de la charrette ininterrompue jusqu'à mi-mars, charrette de belle ampleur, omniprésente – temps de suspens en général, même à leur coeur navré par les commerçants, passé le jour des échanges de cadeaux - temps où l'excitation frémit dans la langueur des jours qui perdent leurs règles - le moment où, à ma petite échelle je renoue petitement avec les rencontres.

M'en vais demain pour un déjeuner et une après-midi de présences fraternelles, par le sang et les amitiés, vers Grignan et la petite montagne, en vraie Provence, ou Provence autre.

Poste, attente en compagnie d'un cowboy, gare, petites courses pour fine chaleur sur peau.. et mistral de faible intensité, juste de quoi me fouetter, bousculer un peu, et nous donner ces ciels

Envie de dormir, sourire s'éternisant, béatitude un peu idiote... ne saurais penser ni aligner des mots … alors appelle à la rescousse le convoi des glossolales http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/ et le ciel en variations

Ce serait une lumière qui glisserait, frôlerait, supporterait une fuite de nuages, légers, travaillés comme une dentelle. Ce serait si délicat que les yeux en prendraient joie. Ce serait une gamme du blanc le plus pur à l'or finement rosé qui viendrait animer le dur et lumineux azur en chemin vers la victoire.

22 décembre

Ce serait, en un jour de douceur, une vapeur très blanche, une tache, qui flotterait entre la terre et le bleu du ciel. Par elle, par le coin d'une lanterne, comme un premier échelon, sur le chemin de notre regard, nous toucherions des yeux la profondeur de l'espace.

21 décembre

Un jour en miel (pas sirupeux, fort et doux)

2011-12-28T19:57:00.013+01:00

Visite familiale – avec la chance qui est la mienne d'avoir dans mes proches des gens de qualité, et qui me font la grâce d'arriver à me supporter, quand je n'en rajoute pas trop, et de m'aimer.

Jour où j'ai peu donné et beaucoup reçu (d'autant moins donné que n'avais en gros qu'à mettre la table et attendre, tout doux, tout doux – en photographiant pour tuer le temps avant de me rebrancher sur internet).

Jour où j'espère ne pas avoir été trop égoïste.

Le crains un peu pour notre virée, un peu trop tard, à Villeneuve, proposée parce que j'ai toujours la flemme de prendre le car (mais c'est surtout pour les soirées), que surtout je ne pense pas à y aller malgré le charme des rues et les beautés du village.

Parce que fût toléré que l'instinct du marcheur soit bridé, un peu par l'heure, beaucoup par mon nonchaloir habillé en mal-être ou mal-être nourri de nonchaloir -

mon besoin, plus fort avec l'âge et mes habitudes avignonnaises, d'une certaine lenteur pour savourer compagnie et pierres, les surprises des porches ouverts sur des trésors abandonnés ou retapés. qui fait que, même involontairement, suis à bonne distance derrière.

Ai plaidé que la visite de la chartreuse ne saurait se faire au pas de course (et là suis persuadée d'avoir raison, l'endroit demande à ce qu'on lui consente marche contemplative), ai traîné en compagnie à la librairie et suis repartie avec, pour la forme et surtout pour le plaisir que j'en attends, un livre de Daniel Arasse, pleine de reconnaissance pour le chauffeur réduit en fait de marche à aller chercher la voiture pour la rapprocher de nous.

Retour – tri, rangement avec gymnastique au fur et à mesure de la vaisselle, voilà, voilà,

vu réellement le bouquet que j'avais planté dans un vase, distraite par la petite excitation de leur arrivée, sans même penser à l'eau, ni l'apprécier (l'est mieux que la photo)

Jour de peu – mais un ciel

2011-12-28T00:01:00.007+01:00

Temps d'une douceur que je m'applique à trouver trop fraiche pour atténuer mon sentiment de culpabilité par rapport aux nordistes (gens d'au dessus de Montélimar sur la carde pendue dans les classes s'il y en a encore) – aller aux halles pour trouver de quoi penser ne faire aucun effort pour recevoir quatre aimés qui veulent bien me rendre visite aujourd'hui (et renouveler mes provisions)

Étals assez peu garnis, au moins chez le poissonnier, en accord avec cette semaine de suspens – mais toujours abondance et variété chez le fromager que je contemplais d'un oeil navré (avais ordre de ne pas en acheter) pendant qu'à côté on tranchait pour moi des jambons... et brusque réflexe photo

Un arrêt pour reprise courage et force, un peu, récapitulation mentale, aussi, en sortant du marchand de vins et verres – suis une vraie sauvage qui dois acheter le matériel au fur et à mesure et n'avais rien pour boire le champagne annoncé et puis voulais avoir choix dans les rouges régionaux - retour sans trop de difficultés avec quelques achats en chemin,

et, comme toujours, affrontement, échange de défis avec l'escalier.

En deux voyages dont un à quatre pattes ou presque, comme souvent, suis arrivée à mon premier étage avec tout mon barda, et n'ai pas fait grand chose d'autre – juste essayer de créer un minimum de place pour les visiteurs en regroupant papiers et autres broutilles, récolter assez de feuilles mortes pour un sac de 20 litres, et faire cuire un pain de poivrons. Mais j'étais d'humeur languide, et après ces lignes à la va comme je te pousse pour accompagner les quatre photos que j'avais pensé à prendre, je me contente d'un paragraphe, dûment rectifié, après son passage sur le convoi des glossolales http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/

Ce serait un ciel d'une grande banalité et qui nous poserait un problème, un ciel d'un bleu franc où glisseraient, si lentement qu'on les penserait immobiles, des nuages très blancs, en énormes flocons, et parce que toi ou moi ou tous deux nous serions d'humeur discutailleuse nous nous interrogerions sur son évolution, sur ce que serait le jour. Parce que je n'aurais pas envie de bouger, je me prononcerais avec belle conviction, et insistance, pour un envahissement progressif, un regroupement, l'installation d'un couvert uniforme, tendant de plus en plus vers le gris, et, triomphalement, pour de la pluie. Parce que tu aurais grand besoin de t'échapper, tu rirais de toutes ces prévisions, ces semblants d'arguments, tu maintiendrais ta proposition d'une longue marche, te ferais aussi lyrique que tu le pourrais – ce n'est guère ton genre – pour vanter la beauté du site qui en serait le but, le plaisir de la marche, et tu parlerais de respirer profondément, grandement, joyeusement... Finalement, tu déciderais de partir seul, puisque vraiment je suis trop têtue. Tu te préparerais longuement, choisirais tes chaussures, ferais des sandwichs, et je m'enfoncerais dans une lecture, en muette colère. Tu t'en irais. Je poserais le livre. Je commencerais à regretter.

aigreur douce de l'hiver

2011-12-27T00:01:00.006+01:00

En précipitant dans ma corbeille la photo du vantail de la porte de Saint Pierre, cette belle annonciation veinée de brun roux, cirée et patinée par les ans, brillant doucement – ciselures autour de chairs doucement rondes - qui m'avait servi d'accompagnement pour les versets du Coran contant l'histoire de Marie http://brigetoun.wordpress.com/2011/12/25/une-histoire-de-galilee-lautre-recit/, je t'ai vue, chère, et t'ai saluée, avec – passant outre mon âge, mes chairs infiniment moins fermes – un sentiment de fraternité : l'horreur qui t'essouffle, te raidit bouche ouverte en une grimace proche de la mienne sous la caresse de l'air froid de la nuit.

Épaules rentrées, dos voûté pour garder la chaleur du sommeil, ventre contracté, mollets cherchant à disparaître, je te regardai me rire au nez, me dire qu'il s'agissait bien de cela, et en mordant dans un toast, en savourant le croquant un peu charbonneux exalté par la tendresse de la confiture de poire, je t'ai écouté un instant me parler de chasses sauvages derrière Diane dans les forêts de France, en un autre temps, un autre lieu, un autre monde, un autre fleuve.

Mais comme je n'avais plus de yaourt et qu'il me manquait diverses autres petites choses, t'ai abandonnée jusqu'au soir, me suis réchauffée sous une douche brûlante et torrentielle, et m'en suis allée, emmitouflée, dans la ville déserte ou presque, joues piquées par le frais.

Le ciel était d'un bleu doux et bienveillant, des nuages presque imperceptibles lui enlevaient toute rigueur.

Peu à peu l'air lui a obéi, a perdu son aigreur, s'est attiédi,

et mon immeuble souriait à cette douceur quand m'en suis revenue.

Avec yaourts, éponges, livres et « Pater »

Rien, lumière, ciel et paresse

2011-12-26T00:02:00.005+01:00

Journée de paresse, d'idées heureuses, d'un peu de projets et nettement moins de réalisations pour que soit ordre dans l'antre, lectures butinantes, ne pas sortir mais savoir que la lumière, que le ciel sont ainsi, malgré la modération bienveillante venue au mistral, le vérifier par l'éclat du mur de la cour (du haut du mur)

Paresse – ajouter, pour nourrir Paumée, et pour se préparer à d'autres cieux, celui-ci, venant d'un convoi des glossolales http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/

Ce serait, grumeleux, un amas de nuages, petits, ronds, serrés les uns contre les autres, comme un troupeau de moutons, et d'un blanc sale comme les dits moutons, qui dessineraient un arc de cercle autour du rayonnement éblouissant du soleil caché, filtré, attirant les yeux et les brûlant, et puis, après cet éclair, une immense étendue d'un gris doux planant.

15 décembre

Petite avalanche de santons et pas grand chose

2011-12-25T00:02:00.021+01:00

Parce que je les aime, ou que j'aime un passé vrai ou non (ce n'étaient pas ceux là), quel que soit mon très éventuel rapport à la religion, je tiens aux crèches.

Réveil un rien maussade, trop tardif, migraineux, nauséeux sans cause... mauvaise humeur, entraînant mauvaise humeur, poussées agressives s'enchaînant sur ruminations autodestructrices – ai pris douche, ajouté du miel mais aussi du thé bien fort sur ce bourbier, suis montée sur une chaise, ai descendu les bidules à santons,

fait une petite place pour les installer dans l'après-midi, en regroupant certaines de mes pauvrettes en un embryon de crèche,

pris mon petit manteau de velours côtelé rose, trop jeune mais que j'aime bien, et m'en suis allée, dans un mistraou de belle force, juste ce qu'il fallait pour me fouetter, me malmener un poco ma non tropo, vers la crèche de

Saint Didier qui était ébloui de lumière

La crèche elle, foisonnante de petits personnages fouillés, gentiment représentatifs d'une pastorale recréée, était dans l'ombre ou la lumière un peu forte de spots – et s'ouvre là une série de trop nombreuses et traîtresses photos de médiocre qualité (pas grave, ce que je voulais c'est les avoir prises … et, si vous passez, cliquez dessus cela s'améliorera légèrement)

et puis suis passée, sourire bien installé, parce que l'humeur y était, aux Halles, avec une envie d'oursins (et tant pis pour la morue qui dessalait) mais la queue chez le poissonnier était hautement dissuasive, et ma demande trop modeste pour ce jour, me suis rabattue sur un écailler et suis ressortie avec un crabe trop gros pour moi, bien lourd, des topinambours, quelques plaisanteries et des roses un peu mourantes mais qui me séduisaient ainsi,

pour passer à Saint Pierre, voir

la belle crèche ancienne que mes photos ne pouvaient qu'abîmer,

Avant le sieston, ai trié mon petit peuple, hétéroclite (fonction des ans et de mes moyens à travers les ans) avec les faux santons de plastique ou de Prisunic, qui me font un peu honte, et auxquels je tiens d'autant plus,

le petit peuple des vieux offerts par une de mes soeurs, et mes petits poissonniers d'humble facture (et les vieux refusent toute photo),

un groupe de petite-moyenne taille, de provenances diverses et médiocres, dont la petite vieille à l'âne que je charge de me représenter,

les plus petits des avignonnais : le ravi et la ravie, le marchand de morue, la pastourelle et Justin le bouscatié..

une taille au dessus : les deux lavandières, le meunier, le marchand de marrons, le vigneron et Philomène la gardeuse d'oies sans oie, accompagnés d'un jardinier qui se cache parce qu'il n'est pas de bon lignage,

et les vedettes (les plus grands) : la boumiane, Monsieur Isnard, le vieux pâtre qui se drape dans sa houppelande et sa sagesse bourrue, une dame digne et un rien prétentieuse et l'orant et son offrande de fruits.

Voilà, voilà, sans intérêt mais avez autre chose à faire (et je souhaite de tout coeur que votre Noël ait été et se maintienne doux et joyeux)

Arbres sur mes chemins

2011-12-24T00:01:00.010+01:00

Vendredi matin, pour m'ouvrir la route, le frémissement du platane au fond de la place

Tremblaient les extrémités des rameaux, qui tendent leur dessin sur le ciel

Les branches qui perdent en s'éloignant l'or brun des feuilles proches du coeur, du tronc, et ne gardent que petites taches noires comme un plumetis.

Une sarabande en aimable diablerie rue Joseph Vernet.

Présence noire de la plus proche branche, plaquée comme un signal sur le creusement de l'arbre sculpté de rose par la lumière

Echevelé, terriblement joyeux, mais souriant en touchant finement le bleu incandescent

Juste avant midi, au retour, le chant glorieux et profond du platane

Une multitude pressée, une courbe tendue, un élan refréné

Un peu d'or circulant dans le vent sur le rouge sombre

Mercredi, dans la grisaille hésitante, la rencontre familière du cyprès rue Saint Charles

Sa forme qui se voudrait rigoureuse, parfaite, comme une idée de cyprès, un écho aux fonds de Piero della Francesca ou de ses amis, maîtres ou disciples

Ce gonflement, comme un abcès, qui déforme la ligne, atteste de la réalité de cet arbre là.

Les platanes du boulevard Raspail, qui n'ont plus que leur bois pour s'exprimer

Les troncs regardés maintenant que les yeux ne sont plus attirés par les feuillages

Leurs formes lisses, blanches, vaguement humaines

Ces fortes branches que les tailles et repousses ont tourmentées

Hésitation entre véhémence et danse esquive avec leurs voisines

La surprise de leurs torsions, maintenant révélée, et les jaillissements verticaux des jeunes rameaux.

Tous ces jours, les faux sapins en rangées le long de la rue Joseph Vernet, et les vendeuses qui les plantent du bout des doigts chaque matin, quand se met en marche la musak exaspérante, un peu, pas trop forte, mais trop présente, qu'on nous inflige cette année, vulgarisant la rue

Mais rue de la petite fustrerie, leur rareté, et la désinvolture de celui-là, devant la boutique des linges blancs, du boeuf en bûche, des meubles décapés et chaises de jardin rouillées

Décoré mais légèrement insolent, de passage, assis sur une fesse.

Marcher en marge de la ville et tâter lecture

2011-12-23T00:01:00.008+01:00

suis partie, en début d'après-midi, portant deux draps, un veston, un pantalon et mon plus joli chandail, pour des courses (juste un ou deux détails gourmands pour Noël, que j'oublie par trop), une visite des crèches d'églises, et bien entendu le teinturier.

Suis passée au Roure, ai mis le nez dans les deux pièces consacrées aux santons, mais cette année ils étaient à mes yeux sans grand intérêt, et, après m'être battue avec les portes, ai tenté, par dépit, de photographier une des cloches, qui, grâce à mon chargement, a fui dans le vague.

Et quand, me faufilant malgré ma largeur inusitée, suis arrivée chez le teinturier, ma nouvelle charge (j'avais oublié) : six draps, une parka bien encombrante, un pantalon et une robe a repoussé dans l'impossible la suite du programme (l'achat du canard enchaîné, de bonbons et de cigares a nécessité une petite gymnastique assez comique qui m'a parue suffisante).

Suis retournée vers l'antre, sous un ciel fouetté par un vent assez fort pour me faire reculer un instant en tournant le coin de l'Opéra, mais sans grande violence.

Crise de ménage, balayage de la cour, collecte gravats et feuilles, une odeur de cire pour aller avec le thé, ai terminé « Frankenstein » que j'avais l'impression de connaître sans l'avoir jamais lu http://www.publie.net/fr/ebook/9782814505643/frankenstein, réfrénant (pour cause).

Malgré mon envie de reprendre ma tablette-dernier-joujou et le plaisir, renouvelé et différent de page en page, de la lecture de « Cuisine » d'Antoine Emaz http://www.publie.net/fr/ebook/9782814504356/cuisine, téléchargé le matin, puisque j'avais – c'est tout de même passablement fugitif... il est vrai que je suis censée m'en servir hors de l'antre – une connexion avec la clé 3G, après avoir cédé à un moment de narcissisme, parce que je trouve qu'elle flatte Paumée

Ces notes d'Emaz, « Cuisine » donc, attendues, ouvertes dès que l'ai pu, mais qui, en quelques pages m'ont déjà offert (entre autres) :

« Le poème travaille dans de la langue-pas-encore-pensée ; c’est bien pour cela qu’in fine il n’est pas non plus réductible à de la pensée. Il est là, dans son mouvement de langue innervée par vivre, et il ne demande ni explication ni commentaire. Il est là, dans la même absurdité d’exister que moi, avec, s’il est bon, la même évidence d’être là. »

….

« Être artiste, c’est accepter le sans cesse du travail, jamais le même mais toujours du pain sur la planche, y compris détruire, reprendre, attendre. »

….

« Ce midi, une courte archive sur Claude Simon : il décrit d’une phrase brève le paquet de Gauloises posé sur la table. Puis il reprend chaque mot employé : « rectangulaire », « bleu », « casque », « gauloises »… en donnant à chaque fois les associations/connotations/évocations que le mot lève chez l’auteur ou le lecteur. C’est à la fois souligner la dignité littéraire possible d’un objet usuel et montrer l’épaisseur de la langue sitôt qu’on entre en littérature.

Ceci posé, je reste persuadé que cette « épaisseur » est bien plus forte en poésie qu’en prose romanesque. La poésie tend à isoler le mot et donc lui donner sa résonance maximale.......

En quelque sorte, favoriser le vertical, le travail autonome du mot, sans perdre l’horizontal car il participe aussi à l’ensemble. »

….

l'éducation nationale, vieillir, la composition d'un recueil, les poètes qu'il lit et apprécie et :

« Jardin

Pivoines épanouies : rose chiffonné.

Glas. Effacement progressif et lent du son »

« ..Plaisir à voir les acacias en fleurs. Odeur. D’ordinaire, je ne vois pas cette phase, mais avec leur retard cette année, je la découvre. Grappes blanches finalement assez proches de celles de la glycine dans leur balancement suspendu. Mais une sorte de diffusion de l’acacia dans l’espace alors que la glycine, taillée, fleurit où elle doit. »

avant de revenir à son oeuvre

« Dans Lichen, encore, je mets en tension des régimes de pensée différents, grave et grotesque. C’est renouer avec le mélange des genres ? Il aurait été plus confortable de rester dans le registre sérieux de Cambouis, mais il importe de désacraliser la posture, empêcher l’étiquetage, ne pas s’embaumer. Je suis aussi cela, jusqu’au mauvais goût si nécessaire, le « criard » de Rimbaud. »

etc...

Alors j'ai décidé que je ne le goutterai vraiment qu'à la condition de le garder comme un trésor où venir puiser un peu chaque jour... trop dense et riche pour que moi, avec ma faible capacité d'attention, je puisse vraiment l'apprécier en me jetant dessus et l'avalant d'un trait.