Ier novembre

 

Ce serait après le mur d'eau dégringolant un peu avant l'aube sur le carrelage avec telle violence que son bruit couvrait les efforts du tonnerre... ce serait après le séchage de l'eau invasive et des petites saletés qu'elle charriait, la douce tiédeur d'un après-midi, les feuilles mortes d'or bruni sur les dalles et leurs soeurs transpercées de lumière contre le bleu dur du ciel.

Ce serait, fruit hors saison dans l'arbre, un bouquet d'étincelles de papier, ce serait, prisonnier de la pierre, un oiseau tendu de désir.