L'était une vieille porte,

forte surface dégradée,

douceur du bois,

solidité, éraflure,

persistance,

simplicité, souvenance

d'une beauté.

Et derrière,

l'était un insecte,

sans sa beauté,

mais également dépouillé,

blotti,

calfeutré délicieusement,

tant que, par paresse,

porte point ne poussa

quand le soleil s'est égaré,

sur la ville,

pour un moment,

en un lundi plein de projets.

Puni fut l'insecte.

Le lendemain

se désagrégea durement,

fouaillé,

incapable de tout,

étranger au réel,

abêti, stupéfié.