En mistral calmé, en antre paisible

Venues sur le vent

feuilles du grand platane

un sac pour un jour

bloquer leur course, saisir,

mes reins cassés dans le froid

les yeux dans le bleu

vent piquant pour qu'ils pleurent

sur un sourire

rêver d'un repos

le dos contre le soleil

juste en passant

les épaules remontées

pour serrer le cou frileux

dans l'antre lire

les contributions parues

les deux derniers jours

et retrouver les auteurs

ou presque tous dans la nuit

(le livre réunissant les participants à l'atelier d'été du tiers.livre)

J'en profite pour reprendre ma contribution en réponse à la seconde vidéo de François Bon pour l'atelier d'hiver https://youtu.be/iMoSkiH3XzI (l'ensemble sur http://www.tierslivre.net/revue/spip.php?article376)

Déjà un an ou un peu plus, n'avait plus science du temps. Ce jour là c'est un semblant de lumière plus chaud, doré, vivifiant, lui semblait-il, qui descendait en biais, pour mourir dans la pénombre en la faisant étinceler, depuis l'ouverture haut perchée dans le mur de son réduit, de son tombeau comme le disait son ami Jacques du temps où lui était fidèle – temps qu'il pensait révolu, sans en être sûr, la solitude lui faisant, il n'en était que trop conscient, perdre son regard joyeux et bienveillant, même si ses ennemis le taxaient de cruel, puisque spirituel, orgueilleux, irrespectueux et dévoyé, sur le monde. Ses ennemis qui depuis son retour d'exil, alors qu'il retrouvait le plaisir de la douce vie, se sont faits censeurs et censeurs appliqués jusqu'à découvrir en ses vers plus de licence joyeuse qu'il n'y en avait mis, et une licence plus irréligieuse et dévoyée qu'il ne l'aurait voulu, eux le jésuite imbécile et inquisiteur, son acolyte le minime, ce bateleur travesti en prédicateur, et ceux qui les soutiennent, attachés à scruter les vers que lui dictent sa muse ou au moins son esprit. Pourtant, après ces torrents de pamphlets et libelles contre lui ou en sa faveur, alors qu'il est question de le condamner à être brulé vif devant la cathédrale, lui le pauvre poète dont les vers n'ont que trop de succès, dans sa cave, appuyé au mur humide et gluant, accroupi devant la planche de bois sur laquelle est posée la feuille sur laquelle doit s'écrire son poème-supplique au roi, il s'applique à refouler sa rage pour que n'apparaisse que sa détresse, à ne pas laisser voir qu'il comprend ce qui meut ses calomniateurs mais à retracer les querelles et poursuites en leur donnant un tour sincère et innocent, à laisser sa plume s'enchanter des douceurs de la vie en ce royaume et se repentir des naïves attaques qu'il aurait pu faire à la religion. Une chanson ignoble monte de la cour où se promènent les voleurs et petits escrocs, mieux traités que lui, il se redresse après la quinte de toux qui l'a jeté sur les dalles, il pose un mot, il sourit...