en souvenir d'une conversation, je persiste à photographier les vierges de rencontre. Et en voici six sur les sept qui se trouvaient sur mon chemin vers les Halles ce matin.
J'ai entrepris la lecture de Rouge décanté, le roman de Jeroen Brouwers qui a servi de base au spectacle dont je parlais le 21. Le montage était bien fait, sabrant dans les horreurs du camp, mais en gardant de longs passages qui permettent de penser saisir l'origine du sentiment de culpabilité de l'enfant de cinq ans qui avait ri en voyant les femmes battues, humiliées.. (un collier et une laisse qui nous rappellent des souvenirs récents), l'impossibilité de supporter les êtres aimés dont il a vu la souffrance - resserrant l'histoire d'amour en respectant son importance et son rapport avec l'ensemble - gardant la construction en marqueterie, et l'approfondissement progressif. J'entends la voix de l'acteur. Il est impossible de rendre compte de la complexité.
Des passages de l'introduction de l'un des motifs, celui de l'éloignement, au début du roman, et du spectacle
"(De loin en loin, ces dernières années, ma mère m'appelait mais dès que j'avais prononcé mon nom, elle disait : "Excusez-moi, je me suis trompée de numéro". Je reconnaissais sa voix à son timbre et à son accent des Indes, il y a des millions de mères dans le monde et il n'y en a qu'une seule qui soit la mienne. Avant que je n'aie pu répondre, elle raccrochait, et j'en restais là : - j'avais entendu la voix d'une mère qui s'était trompée de numéro en téléphonant à son fils.)"
.."Assis à mon bureau, j'aurais voulu, au moment où ma mère disparaissait dans une fournaise à deux cents kilomètres de chez moi, lire à haute voix un passage de ce petit livre, en son honneur, pour lui rendre hommage, comme j'estimais convenable de le faire"..
..." et je ne suis pas non plus aussi courageux qu'elle la été, en réalité je suis au contraire assez peureux, pire : il m'arrive de temps à autre d'être à moitié fou d'angoisse... Mon angoisse est parfois si forte que j'ai la sensation que mon visage s'est transformé par liquéfaction en une sorte de bouillie et qu'il dégouline en grumeaux le long de mon corps"..
Mais cela ne rends pas l'amour total entre eux, et l'extrême sensibilité de cet être qui se voit comme incapable d'émotion, ni sur un autre plan la grande habileté de la construction du récit.