Un mieux dont j'ai abusé (et un pillage)

Corps qui gueule et température qui se refuse, sauf quelques heures mardi, à descendre au dessous de 38 5... ce qui me restait de tonus exigeant une rouspétance que je justifiait en suivant les manœuvres des LR au Sénat... et ce jeudi matin un petit 37 6 que j'ai mis à profit pour sortir, soigneusement masquée, en début d'après midi, empoigner poubelle et sac de linge, et m'en aller, saluant le bleu qui commençait à attaquer la couverture blanche qui nous pesait dessus sans vraie pluie, pour un périple un rien trop long : 

pharmacie, teinturier, retoucheuse pour récupérer un pantalon dadame raccourci, un peu de baguenaudage, des yaourts (et la nuque, les reins, les jambes qui ont déclaré on ne veut plus et ont obéi à mes injures informulées)

mais, comme avais commencé à trouver ma porte d'entrée dans le 8 de l'atelier du tiers livre, comme même après une grande tasse d'infusion de thym, deux pastilles de miel et un carré de chocolat je n'étais pas au mieux de ma faible provision d'énergie, n'avait pas envie de soigner Paumée, ni de pousser la porte du 8 me contente de musique et de reprendre, presque à la première page, le « Livre des esquisses » de Kerouac traduit par Lucien Suel que n'ai qu'effleuré cette nuit après avoir fini un très joli livre d'Inoué « Lou-Lan »... me livrant à un trop long pillage parce qu'il est difficile de couper cela, qui commence par la naissance du fils prématuré de Paul

« ...il pesait 2 livres

autant qu'un chapelet de

saucisses ou une modeste mortadelle

de Boulogne : l'épreuve avait couté

1 000 $ à Paul – qu'il

n'avait pas – De toute façon

seul un miracle pouvait sauver la Mère &

le Fils. Le jeune docteur avait pontifié

« Bien longtemps avant le Christ

il y a eu un Grec qui

comprit pourquoi les mères

meurent du choc – »

il insistait « bien long-

temps avant le Christ » dans ce pimpant

Duke Medical Center d'un million de

dollars où la seule allusion indirecte

au Christ se voyait dans

le style anglais du foyer

pastoral (des étudiants

pasteurs jouaient

au ping-pong avec leurs fiancées

dans un sous-sol fraîchement

peint, le vide de

la vie américaine moderne dans

le Sud) – « bien longtemps avant le Christ »

disait le jeune docteur – alors que

Carolyn gisait dans le coma

dans la chambre aux rideaux tirés

de la salle de repos – & la présence

de sa Douce & Mélancolique

Humilité imprégnait l'air

comme de la mélasse – »

vers une rencontre (et la main de sable)

Pour faire connaissance d'un gentil grand et beau garçon, selon les termes de la bénévole amie, que je dois escorter lundi, ai abandonné le charroi de linge et m'en suis allée à travers les petites beautés de la ville

ai attendu un moment dans la miraculeuse salle de classe (rien à voir avec ce que nous avons connu pendant près de trois ans)... l'ai cherché dans les salles des jeunes où l'ambiance était rigolarde et à mille lieux d'un désir de soutien scolaire... il était sorti avec deux anciens

suis partie, munie du dossier (très étique) et de son numéro de téléphone, et puis de coup de téléphone en coup de téléphone, l'ai vu arriver place Pie, accompagné du premier de mes petits-fils, qui a troqué son style dandy très déchiré pour une tenue de sage chef de chantier, gardant tout de même cette coiffure qui le transforme en ananas... connaissance faite avec le jeune B (vais être très fière de sortir en sa compagnie), et en rentrant trouvé une grande enveloppe, monté vite (enfin presque) mon échelle-escalier parce que je devinais ce qu'elle contenais

et j'en ai extrait le troisième numéro de la revue manuscrite « la main de sable », initiative de Laurent Margantin, https://www.oeuvresouvertes.net/spip.php?article4220

dont j'extrait un des dessins de Sergio Schmidt Iglesias

une des feuilles du « Mémorial de Sable minute » de Lucien Suel illustré par Jean-Pierre Thomas

et les quatre premiers vers des « Onze décasyllabes du 31 octobre 2020 » d'Alain Lance

« Nous devins traverser une époque cruelle

Songeant aux amis, résistant à la frousse

Je marche vers novembre en longeant les orties

Sans porter de masque devant les vignes rousses... »

et puis me suis acharnée à compresser trois livres en cinq lignes ou moins chacun pour l'ajouter à ma contribution (à faire pendant sept jours) à l'atelier de François Bon enrageant contre l'indiscipline de plus en plus prononcée de mes doigts.

continuer

Avignon vivait dans la lumière et le plaisir des ombres sur mon chemin ce matin

Lecture plaisir, par périodes d'un quart d'heures, entre des retours dans la pénombre douce de l'antre, dans la réverbération de la cour, de passages de ni bruit ni fureur de Lucien Suel

le saillu sauvage est immortel il vit

dans la terre bulbilles dans le temps

entre les blocs de béton un peu de la

boue du jardin suffira naine graminée

pousse au jour vivace vierge et belle

le groseillier est une arcade fleurie

les chats défilent dans l'ombre douce...

et reprise, quand le soleil a quitté l'enclos de mes murs, tant pis si c'est ennuyeux pour tout autre que moi, ou pas dans l'air de ces jours, de la visite de l'exposition des sculpteurs africains au palais

avec, après être sortie dans la cour d'honneur, avoir retrouvé le cloître et la forêt verte qui ne l'est point de Ndary Lo, le grand tinel et sa voute blonde..

Y trouver, les deux très grandes tapisseries ou plutôt pentures d'Abdoulaye Konaté (celle-ci les marcheurs, applications de tissus, mesure 266 X 610 cm)

… Konaté construit aujourd’hui de véritables sculptures textiles, parfois composées de centaines de bandes de tissu qui rappellent les tenues des musiciens sénoufos ou celles des «bouffons sacrés» de la société bamana, les Korodugas... http://www.jeuneafrique.com/142311/culture/mali-abdoulaye-konat-grand-couturier/

une série d'oeuvres, dont cette femme presque désarticulée, de Jems Robert Koko Bi (déjà rencontré à l'entrée dans le cloître avec deux bois dont un gigantesque visage vaguement cycladique - mais en bois blond et démesurément agrandie -, et retrouvé avec un homme de bois noir à la tête cubique dans la salle du consistoire) http://www.jeuneafrique.com/233620/societe/sculpture-jems-robert-koko-bi-l-homme-trait-d-union/

et cette tête que j'ai aimé sans penser à regarder le nom de l'auteur et que j'appellerai l'inconnu du tinel

pour finir avec, prenant presque une moitié de l'espace, l'installation de Yinka Shonibare Mbe http://www.yinkashonibarembe.com/home/ (j'y découvre, sur son site, une savoureuse installation au MAC VAL deux personnages chamarrés à têtes de globes terrestres sur une gigantesque balançoire)

Egg Figt illustration souriante (la vois ainsi) du passage de Gulliver de Swift relatant le conflit entre les Bigs-Endians mangeant leurs oeufs à la coque à partir de l'extrémité arrondie aux Little-Endians (j'y appartiens, ne le savais pas, ou plus) qui préfèrent la pointe

et puis j'ai entrepris d'installer toutes les photos dans mon nuage, et de finir de bricoler une petite vidéo... de qualité... hum

Pour finir, une pensée, même s'il s'agissait surtout d'art ancien, pour le Musée Dapper qui n'est plus... que de très lointains souvenirs (les beautés et le charme de l'accueil) pour moi, mort justement d'une partie de son charme, outre les fleurs dans le hall et l'amabilité : la paix.

Dans l'antre

cour tristounette ce matin et une Brigetoun au moral vaguement rétif, à rien, à tout... en profiter pour faire déclaration d'impôt, tenter de ne pas se gourer en déclarant prélèvements sur assurance-vie, réunion papelards pour déduction, constater que ne les ai pas (sont sur internet ou perdus, qui sait ?) pour les plus grosses sommes, grimacer et puis se dire que ça moralise la chose... penser ouf, une petite heure et ça y est.

Un vent nuageux se lève en milieu de matinée, souffle puissant dans les hauts et secousses contre les plantes... l'hortensia apprend à se vautrer, la pluie vient...

Et comme les envies de sortie, d'activité sont toujours absentes, prendre les quatre livres entrés hier, sans attendre un envoi en cours.... et pour les tâter (y compris celui, l'enterrement, déjà lu mais dont désirais la présence dans ma pagaille) prendre un peu de la page 75 en rapport avec mon futur pas si lointain.

… au derrière des corons rouges et gris

bandes vertes et noires allongées les

jardins des métallos côte à côte un à

un rectangles séparés par la ligne de

cendres groches transportées dans les

charbonnières de tôle galvanisée tous

les hivers accumulées étalées tassées

allées bordées longées du fil à linge...

Lucien Suel – Ni bruit ni fureur

«Une aurore se lève dans l'âme, on se sent tout remué», disait le musicien du samedi, en mangeant. «Toute cette pompe quand elle se déploie pour vous personnellement, bien sûr que vous le sentez passer. Et c'est dans les églises comme celle-ci, les plus pauvres, que ça m'impressionne le plus.»

C'était une expression d'Alain, parlant de ses départs en mer : «En vous-même une bête réveillée, qui s'étire.»...

François Bon – L'enterrement

Tu sens ?

Tu sens ? C'est quelque chose dans le vent. Dans son murmure. Dans ses silences.

Quelque chose de pas rassurant. Tu sens ? C'est ce moment où tout est déjà fini. Ce moment ou rien ne commence. Le matin persifle. Le vide s'étale.

La lumière n'a besoin de personne. Sans toi ce serait pareil. Probablement mieux.

Thomas Vinau – Nos cheveux blanchiront avec nos yeux

West s'était goulument emparé de la chose sans vie qui avait été son ami et compagnon d'études, et je frissonnai quand il termina en tranchant la tête, la plaçant dans son détestable bac aux tissus charnus d'embryons de reptile, la réservant pour de futures expériences tandis qu'il commençait d'examiner le corps décapité sur sa table d'opération.

H.P. Lovecraft – Herbert West réanimateur – traduction François Bon.

Entamer semaine

matin hésitant

au fil des heures viennent

moutons en troupeau..

Liquider en s'épuisant

ce qui reste d'angoisse

Et, dans l'après-midi, dans la cour que dominait un air redevenu pur, paresse dans le plaisir grand de la dernière publication des Editions QazaQ Ourson les neiges d'antan http://www.qazaq.fr/pages/ourson-les-neiges-dantan-lucien-suel-et-william-brown/ dans le plaisir du tissage entre les poèmes et textes de Lucien Suel et la découverte (suis très ignorante) des beaux dessins, gravures sur bois, aquarelles ou peintures de William Brown.

J'en ai pris un fragment pour http://brigetoun.wordpress.com... j'en copie, ici (qu'ils veuillent bien me le pardonner) un petit, après hésitations, mais parce que les comptines sont un peu trop longues, parce que Newport est beau mais bien trop grand, parce que... bon parce que fallait bien choisir et que le macareux est court et savoureux, je trouve (sais bien, il y avait aussi les haïkus d'Hannibal, vous laisse le soin de découvrir cela et tout le reste)

Petit moine, trottine dans le couloir

du cloître. Tu marmonnes dans ton bec

la prière du macareux : donne-nous le

crustacé quotidien. Moinillon moineau

en habit de pingouin, ignorant de ton

destin, macareux moine, mange-poisson

dans l'éternité, qui te mangera ? Qui

imposera le silence au macareux ? Qui

te changera, macareux, en maccabée ?

et sont revenus les nuages, en écharpes effilochées, suis rentrée méditer dans l'antre.

Roman express pour temps humide et crâne embrumé

Avignon se carrait dans l'automne ce matin, un peu de brume traînait sur le fleuve

J'avançais dans l'humidité, crâne à l'arrêt et nez de saison, les terrasses hésitaient à occuper le peu de place que leur laissent les baraques des fêtes à venir

(deux pages prélevées à titre d'exemple)

poèmes-express, étapes du roman-express, nés du cut-up 

En même temps qu'une façon de contrer – modestement - le discours dominant de l'état et des superstructures, en coupant les lignes d'association, c'était aussi un moyen de produire une poésie mécanique dans laquelle les images ne se créaient pas dans le cerveau – à l'instar des Surréalistes - mais directement sur le papier par un procédé technique, un simple coup de ciseaux et un collage, déorganisant-réorganisant les mots et les pages.

Et comme ces coupures laissaient d'abondants déchets sous la forme de fragments de mots, copeaux de signifiants sans signification... pour des raisons esthétiques et pour satisfaire mon cartésianisme sous-jacent, je résolus de faire disparaître ces lettres inutiles en les caviardant à l'encre noire permettant au lecteur d'avoir le plaisir d'un mini jeu de piste, obligé qu'il est de reconstituer l'histoire à partir de ces mots grapillés dans le serpent, souvent esthétique, ainsi dessiné sur la page. ce que j'appelai – un peu pompeusement – le «cut-up mental», lequel consisté en une sélection mi-aléatoire, mi-raisonnée, des mots ou groupes de mots à laisser sur la page.... en choisissant la matière première dans des romans de gare à deux sous

S'ajoute donc, chatouillant vaguement l'esprit, une petite curiosité à l'égard du texte mort.ﾠ

Plaisirs

plaisir de ce ciel, alors que j'avais cru comprendre que nous stagnerions en bouillie blanc sale..

plaisir de cette lumière à laquelle m'attachais pour ne pas sentir le petit vent frisquet qui traversait mon veston de broderie anglaise…

plaisir des yeux, plaisir de bouche anticipé, et négligence du poids final...

et puis au fil des heures, passages de nuage, claquement de volet, ondée passagère rendant inutile l'arrosage, et plongée - sans encore tenter d'établir un emploi du temps, jonglant avec horaires, temps de trajets, limite de carcasse, budget, interrogations, curiosité, désir... sans doute plus facile cette année, le festival a fortement réduit la voilure – dans le programme papier du festival.

Enfouir petit parapluie dans mon sac, veston plus sérieux, bottes, et m'en aller, joyeuse, aux prises acec le vent bien froid, 

vers les Hauts-Plateaux, la Manutention, pour des rencontres

tout d'abord Lucien Suel (plaisir) et Fabrice Caravaca (à découvrir, aveu)

suivis de Saoul Silence d’après Une erreur de la nature de Christian Prigent avec Edwige Fouquet et Stéphane Kéruel.

Le plaisir était au rendez-vous – avec l'ambiance, avec quelques rencontres de têtes croisées et appréciées, avec l'impression d'être en confiance, familiarité avec Lucien Suel, avec la très gentille dédicace posée par Fabrice Caravaca sur l’exemplaire de son livre la vie, que me suis offert en même temps que le lapin mystique de Lucien Suel,

avec leurs lectures alternées de poèmes et textes, beaux, jubilatoires ou les deux à la fois, leur lecture à deux voix d'un texte de Fabrice Caravaca que je retrouve

Maintenant c'est la terre battue et les murs blanchis à la chaux. C'est comme une autre époque. C'est du haut de la falaise qu'ils sont tous tombés. Pourtant ils avaient déjà entrevu beaucoup, réinventé les langues et vu au delà même des mondes possibles. Ils sont notre ossuaire. Maintenant c'est la phosphorescence de leurs os blanchis par le temps qui illumine aussi nos nuits. Os rampants, entassés comme un fait exprès. Os qui disent une vie capable d'englober toutes les vies. Ossuaire : François Villon. Ossuaire : Paul Célan et Ghérasim Lucas dans la mort assemblés. Ossuaire : la jambe morte d'Arthur Rimbaud.... et cela continue en étalant un superbe ossuaire.

Et, pour finir cette première partie Patismit de et par Lucien Suel, édité par Fabrice Caravaca au Dernier Télégramme, que j'avais trouvé sur cette vidéo

un entracte chaleureux (public se pressant dans une pièce et sur un palier, public homogène de goût et d'humeur)

et l'assez formidable spectacle d'Edwige Fouquet et Stéphane Keruel, faisant intervenir une bouche qui parle en silence, un saxo qui parle à sa place, des voix qui se mêlent, des mots qui dérapent, trébuchent, de sons, des phrases qui passent d'une voix à l'autre, une musique rieuse, jubilante et rageuse, et le texte de Prigent, partant de

Pourquoi donc la poésie ? Pourquoi cet usage rageusement irrationnel du langage ? N’aurions-nous pas plutôt besoin de sens stable et de certitudes ?! 

Et puis, sagement, suis partie parmi les premières, malmenée un peu par des bourrasques, ravie, beaucoup, de ma soirée.

Et m'en vais rejoindre, avec le lapin mystique, mes patates et mon colinot.

Dans le Avignon hors Avignon

Pour mon investiture, ma prise en charge, d'un bureau de vote les deux dimanches des municipales, apprendre la leçon – enfin ça non – et remplir la fiche, le rendez-vous était à la mairie annexe de Montfavet, ce quartier d'Avignon qui est un village si affirmé que suis toujours étonnée que ce ne soit pas une commune séparée – un endroit que j'ai toujours eu envie de connaître, trop vaguement envie pour me propulser, où n'ai jamais mis les pieds.

Ignorante comme je le suis des moyens de transport et perplexe devant la carte des trajets des autobus, m'en suis allée vers la grande poste, dans un vent qui se levait, mais sous un ciel mort, couvert d'un voile translucide.

N'ai pas trouvé le bus cherché,

ai pris un taxi qui m'a déposé devant l'église, avec un petit quart d'heure d'avance, comme je l'espérais, 

mais, déçue, je me suis bornée à tourner autour... elle était fermée...

Et puis ai rejoint, à côté, la mairie annexe, la salle des fêtes pour une réunion entre plaisanteries et sérieux... un peu longuette mais vivante

et la sortie dans un grand beau vent, pour attendre, cramponnée à un poteau et en mangeant mes cheveux, un autobus

qui, je l'ai découvert, après une petite incursion en presque campagne, et la traversée d'un quartier de dépôts, ateliers, grandes surfaces, tourne autour des remparts pour traverser le Rhône et aller aux Angles et m'a déposée à ma porte.

Le vent, qui ne nettoyait pas le ciel comme le mistral, était un peu moins virulent que dans la rue du Cardinal de Montfavet

mais encore de belle force.... avait laissé des victimes jonchant la place.

M'avait tant secouée, qu'ai sombré dans un petit sommeil pour dessouler de sa force, et puis, tranquillement me suis tenue quiète, vaquant doucement, rêvant sur une tasse de thé, alternant entre de petites incursions dans les courtes nouvelles de Ventre vide d'Audrey Gaillard, histoires de femmes, mères, filles, amies... chez Publie.net http://librairie.publie.net/fr/list/bibliotheque, et dans Je suis debout, recueil de poèmes de Lucien Suel, juste comme on teste un plaisir à venir, piochant un poème ou un autre, souriant, passant au grave, savourant, en lisant, au hasard ou presque chez Lucien Suel :

…. Dans le Parc, au détour d'une allée, face au contre-jour du soleil couchant, j'entrevois une image fossile mouvante et sonore.

Une femme danse tenant les pans de sa veste. Un merle salue le crépuscule. Impression de déjà-vu. Douc douc, mon coeur cogne.

Le regard noyé de larmes, je voudrais fixer l'image de la danseuse sur le baryté de ma mémoire. J'essaie, j'essaie....