Mardi paresseux

 

J’ai démarré un peu trop tôt ma journée parce que carcasse en avait décidé ainsi et que je ne voulais risquer de me rendormir trop longtemps pour que carcasse et l’antre soit prêts pour l’arrivée du maçon prévue pour neuf heures et demi… heure à laquelle la sonnette a retenti chez moi et chez mon voisin, le postier se mélangeant les doigts, et où j’ai attendu en haut des marches que plusieurs enveloppes me parviennent avec un paquet contenant le livre que Giovanni Merloni m’avait annoncé, son roman français comme il le nomme, « Petit océan tranquille dont j’ai feuilleté quelque pages et lu les premières

Ça y est, on nous a rejetés ! Le projet de pont sur la Garonne entre les Quinconces et le quai des Queyries, à la Bastide, dont nous sommes les concepteurs Gérard Arago et moi, a été refusé. Cela s’est passé hier dans la matinée au terme d’une interminable discussion auprès de la mairie, qui a pris l’allure d’une séance d’examen, à cause de l’attitude on ne peut plus hostile de Bruno Lagarde. Ce professeur émérite des Arts et Métiers a d’ailleurs profité de l’absence du rapporteur, Louis Lassalle, son collègue l’Ecole des beaux-arts. Après cela, j’éprouve un étrange sentiment de soulagement, se mêlant par à-coups à la gêne de l’échec et du temps perdu… »

avant que le maçon arrive vers onze heures… s’active à donner la dernière couche et reparte avec le pot de produit et ses outils, laissant ce qui était souillé dans ma poubelle, me laissant la consigne d’attendre vendredi pour mettre les pieds sur la surface mais me laissant aussi le bac et ses poussières de plâtre et plantes sèches (avec la promesse très vite énoncé de venir l’installer dans la cour devenue plus solide dans une quinzaine de jours) et me laissant, ce que je n’ai constaté qu’après coup, les volets grands ouverts… J’ai travaillé avec le manche de mon balai pendant une bonne dizaine de minutes à en refermer un mais ce triomphe ne s’est reproduit pour l’autre que quand j’ai mis le bout de mon soulier sur la surface molle y laissant une minuscule trace (ce que j’assume, et zut)… je peux donc les entrebâiller pour éviter de laisser la calor s’inviter à l'intérieur. 

Un déjeuner tranquille, une courte sieste, je suis sortie pour jeter la poubelle aux remparts vers seize heures avant de partir à Monoprix pour refaire provision de blocs à petits carreaux… mais le ciel bleu mort, la lumière tuée par la chaleur, le souvenir de ma fatigue et l’envie de me cocoter m’a fait en rester à l’achat d’un cookie chez La Tropéziennne et un tour du pâté maisons (alors que j’étais sans aucun doute capable de davantage)… Le livre de Giovanni Merloni a pris place dans la pile à lire et je vais reprendre ce soir Lucrèce que j’ai quitté cette nuit un peu après cette sage réflexion (sourire) 

« Quant aux Centaures, ils ne vécurent jamais, et ne peuvent jamais vivre. Il est impossible que cette double nature, ce double corps, et cet assemblage de membres hétérogènes qui combinent leur double puissance, demeurent en équilibre. Voici de quoi convaincre les plus épaisses intelligences. 

Trois ans à peine révolus, le cheval impétueux est dans toute sa fleur ; mais non pas l’enfant : à cet âge, que de fois il cherche encore dans ses rêves les mamelles gonflées de lait ! Puis, sitôt que le cheval, au bout de ses forces, au déclin de ses années, voit défaillir ses membres languissants que la vie abandonne, alors seulement l’enfance fleurit aux approches de sa jeunesse, et un tendre duvet ombrage ses joues. Ne va donc pas croire qu’un homme mêlé à la semence du cheval robuste puisse engendrer un Centaure capable de vivre,  ou des Scylles au corps à demi marin, entourés de chiens furieux, et tous les monstres pareils, dont les membres offrent une discorde si éclatante. Car ils ne gagnent ensemble ni la fleur des ans, ni la cime des forces, ni le terme de la vieillesse ; la même Vénus ne les embrase pas : leurs habitudes diffèrent[…] »

Mercredi, quelques mots en q

météo

un vent moyen/fort et frais m'a cueillie pour mes premiers pas dans la rue, vent qui faisait danser avant de les jeter en tas les premières feuilles mortes

qui se cachaient dans les platanes, dans ces feuillages qui virent lentement, dont le vert perd son éclat contre le bleu violent du ciel fouetté...

et, inlassablement, comme lundi, comme mardi, on trépanait le sol de la rue Joseph Vernet.

lecture
J'ai terminé dans la nuit les emails de Jérôme Bel et Boris Charmatz, ce petit livre qui donne beaucoup plus qu'il ne le promettait au premier abord, ai fait un tour dans les Mille et une nuits, et puis, avant de m'endormir, ai cherché le M, qui viendra un autre jour, chez Giovanni Merloni et relu le très réjouissant N et sa belle histoire http://leportraitinconscient.com/2013/08/27/n-ou-nemo-prophaeta-in-patria-alphabet-renverse-de-lete-2013-n-14/

On a bien compris, peut-être à cause de son inguérissable propension à la Négation et au Nihilisme, que le N. s’efforce de se faire accepter par des attitudes démocratiques et assez équilibrées dans la représentation d’une grande variété de sensations et de personnages, que le N. même ressuscite un à un du fond de notre ignorance aggravé par l’oubli. Cependant, sans aucune raison apparente, cette consonne Neutre et Normalisatrice, a réussi tout à fait Naturellement à étendre au-dessus de mon élan de Naguère une Nappe sombre pour un déjeuner sur l’herbe aux Nuances Nocturnes, tandis qu’un rayon de soleil se Nouait Nerveusement à ma Nuque pour me Notifier, au contraire, l’ordre de m’arrêter et qu’une voix Nasale, Nichée dans un Nimbe voltigeant autour de mes oreilles, me susurrait un Nom en Naphtaline : Néandertal.

alphabet

en regardant, en saluant avec un petit remord, le prisonnier que j'avais décidé hier de laisser méditer, faisant la moue comme le font toujours les chameaux, derrière ses barreaux... ai pensé mots en Q (terribles ces lettres dont il faut désamorcer le double sens) et, pour une fois - il faut dire que c'était plus facile - suis arrivée à bloquer très vite le flux de mes maigres idées, et n'ai gardé que

querelle

becs dardés, mots pressés, cous tendus pour porter les mots, yeux qui se cherchent, phrases qui se tâtent, se heurtent, rebondissent, voix qui se brident, qui évitent l'amorce du cri, qui cherchent à persuader, à retourner les arguments... entre la discussion policée et la guerre

sur un fil, pour que de l'échange ne naisse pas la rupture, une façon de communiquer fragile (l'un des modes de fonctionnement des familles)

et gare au maladroit ou à la maladroite qui franchit la ligne... on enverra des émissaires dès que le calme fatigué sera venu, mais une trace restera, quelque part dans des silences.  

question

une petite voix flûtée, un visage levé, une main qui agrippe ce qu'elle peut, main, jupe, pantalon, pour capter l'adulte et son attention, et les pourquoi inlassables d'un enfant charmant, si intelligent et si exaspérant – se pencher, tenter de rompre le flux sans brutalité, de s'extirper ce que l'on pense vrai, de trouver les mots... résister à la tentation de la formule expéditive ou de la raillerie (ouf).

Apprendre, dit-on, à poser la bonne question...

Suivre, silencieuse mais attentive, cette bienfaisante amie, la curiosité.

Et cela que je ne saurai jamais : deviner quand les questions sont les bienvenues, sont attendues, quand elles doivent être tues.

quête

Cheminer, nez humant le vent, yeux attentifs, en éveil – main frôlant des dos de livres, guidées par le souvenir ou des indications, pour trouver les sources désirées – expériences relues, revécues, et la tentative désespérée d'y trouver sens.

Tendre la main vers un besoin, vers l'autre, sans s'amoindrir, et pour cela de préférence le faire quand le besoin n'est pas sien

ou créer un petit échange, comme ce rituel que j'ai inauguré avec l'amico assis devant l'escalier montant au transept de Saint Agricol, dont il prend désormais l'initiative avec de plaisantes variantes.

quiétude

le prononcer, sourire, se taire, se poser

En rester là...

choisir un livre, peut-être le malentendu de Monika Maron, parce que les six premières lignes m'intriguent, le poser sur la table de la cour, arroser, revenir avec une tasse de thé, et me plonger dans la lecture pendant que la radio égrène, seule dans l'antre, les nouvelles du jour.
rentrer parce que la nuit est venue, mettre en ligne sur mon autre blog le petit billet destiné à l'attente, chez les cosaques des frontières http://lescosaquesdesfrontieres.com/, de celui qui devrait être publié ce jeudi (et que, de confiance, sans grand risque, je vous suggère d'aller lire, puisqu'il n'est pas de moi, mais que je crois savoir quel en est l'auteur), nourrir paumée.

Lectures trop effleurées

premier éveil après sept heures, me dire que devrais être neuve comme un bébé, faire un pas dans cour, voir le ciel jeune mais avec ce léger voile qui parle de lourdeur – penser que suis un peu même,

décider de s'offrir la facilité d'un repassage par autrui, mettre dans sac trois chemises, trois robes, y ajouter un pantalon sale, et partir d'un pas quasi conquérant dans la ville, le temps d'un fragment de rue... avant que le coton, le vague, le flou d'une lassitude extrême m'enveloppe toute, 

 

la sorcière partant à l'abordage qu'étais encore il y a quelques jours s'est évanouie.

continuer d'avancer, tout doux, tout doux, sourire, penser que devrais m'occuper de Babelio, secouer épaules en refus, penser que devrais faire liste de lectures de juillet, savoir que ce serait très bref, mon appétit de lecture étant en ce mois devenu très virtuel, une tendance à accumuler, à effleurer quelques lignes, à se laisser appeler par autre chose, un rayon de soleil, un bobo, une tache, une autre lecture, un spectacle, le sommeil, le divin et toujours décevant sommeil

Ce serait, en très lente avancée pour les soupers d'après spectacles et billets, aux petites heures du jour futur, la dernière aventure d'un homme de quarante-cinq ans, de Rétif de La Bretonne – me demande si l'envie qui m'a prise de renouer avec ses torrents de mots, de sentiments tendres, d'ambiguïtés, ne tient pas à son efficacité comme bonnet de nuit, souriant, un peu agaçant, efficace pour m'accompagner vers l'assoupissement.

Ce serait, par petites fractions dans les files d'attente, en reprenant un peu au hasard, les marque-pages s'évadant, les quelques pages du socle des vestiges de Niangouna

Poufiasse de mortadelle échappée de la poubelle. On ne se cherche pas par l'autre. L'autre on le vit, on le supporte, à l'endroit où il nous échappe, lui et tout ce qui lui passe dedans.

ou les derniers poèmes d'Hölderlin, pour leur beauté, pour la translation dans sa campagne hivernale quand j'attendais dans le cagna, au milieu des pas

C'est le repos de la nature, le silence des champs

Est comme l'être spirituel de l'homme, et plus nettes se montrent

Les nuances....

Ce serait, trop proche, Avignon à vie de Pascal Rambert

Ce serait des incursions dans polar un peu idiots, et trop connus.

Ce serait le voyage bourguignon et la possibilité de lire normalement Limite de François Bon, seule vraie lecture peut-être, avec, rodant dans mon souvenir, les billets parus sur le tiers livre, http://www.publie.net/fr/ebook/9782814503625/limite

Je ne connaissais pas, à l’époque, la phrase de Roland Barthes : « On écrit toujours avec de soi.» Le roman tient sans doute sa magie de cette extrapolation : on rend transmissible une expérience, ou du moins on construit que la lecture témoigne d’une expérience, quand cette expérience n’est pas la vôtre directement. Je n’ai pas joué de guitare électrique solo dans un groupe rock des années 70, et encore moins aurais su participer à un match de football.

Ce fut parvenir à regagner l'antre avec draps propres, pot de confiture raffinée trouvé en chemin et robes et autres affûtiaux nettoyés, se glisser entre les motos qui prennent ma porte pour un garage, juger que sont pas tant, que point n'ai besoin de rouspétance (une fois par semaine environ, pour que soit dégagée pendant quelques jours)

Ce serait caresser des yeux les deux piles en attente, savourer l'idée d'y plonger, ne pas aller au delà.

Voulais me rattraper, mais ne sors pas de mon état un rien végétatif, et pourtant ne connais rien de mieux que lectures belles pour renouer avec monde, réellement, autrement qu'en flottant à la limite de l'abandon sur sa surface. Et ce m'est spécialement difficile ces jours sur l'ordinateur, yeux tirant encore plus et en grand désir de se fermer.

Mais tout de même, chez Benoît Vincent – oublis et essarts dans le http://www.amboilati.org/chantier/journal-de-carlos-futuna-02/ en lente et gourmande lecture, peut-être justement plus proche d'une vraie attention

Ces délaissées. Comme hier à la mer je me faisais réflexion du contenu des laisses de mer, entre morceaux de plastique, ailes de libellules noyées, cris de marins, petites boules de pétrole, pelotes de posidonies, un peu comme si la mer, grand organisme omnivore, déglutissait l’indigestible au rivage (à notre face, en somme).

Eh bien la terre aussi a ses laisses, ses oublis masqués par la forêt, dans les essarts. Ce pays est plein de recoins, d’impasses, de lieux inexplorés, oubliés par l’étrange passementerie des routes, des autoroutes, par l’orientation des vallées et l’imbrication des maisons dans les villes ; des erreurs spatiales : des lieux qui ne mènent nulle part et qui ne sont, eux-mêmes, rien. Il y a en a partout, en ville ou à la campagne, dans l’espace public ou dans l’espace privé, au nord comme au sud. Un grand gaspillage d’espace, précisément parce que, le replat étant rare, on cherche à optimiser le moindre carreau de terrain...

et notre acceptation de ce monde parsemé de nos déchets

et puis entrer lentement dans l'abécédaire en cours de François Bon http://www.tierslivre.net/spip/spip.php?article3621 et cet entame que sens, que dois accepter, qui ne saurais être aussi productif

ABANDON

Je ne sais pas si le plus important de ce qu’on apprend avec l’âge, au rebours du métier ou pour se défendre de lui, ce n’est pas la capacité d’abandon. Les conséquences ne vous intéressent plus, elles ne sauraient que partiellement vous rejoindre. On laisse venir, on lance et c’est tout soi qui tombe – ça hante parfois, dans les rêves. Mais c’est pour cette capacité même qu’on atteint ce qu’on aurait su décider. Souvent, c’est plus étroit, plus limité que ce qu’on aurait espéré. Mais abandon encore en cela, qu’on l’accepte tel, qu’on y campe. C’est de sa curiosité dans l’abandon qu’on s’arrête un instant, qu’on place l’une après l’autre les pièces, que pour les regarder plus à nu on en fait un abécédaire.

En cueillir un peu tous les jours, et ne jamais le rejoindre.. (suis allée plus loin tout de même !)

avoir cela en tête, et dans un autre genre les foisonnants billets de Giovanni Merloni avec son alphabet renversé de l'été 2013 qui en est resté provisoirement à la lettre Q ou quintessence http://leportraitinconscient.com/2013/07/30/q-ou-quintessence-mais-de-quoi-alphabet-renverse-de-lete-2013/

Quand on arrive à la lettre Q, on s’aperçoit tout de suite de son inquiétante présence quantitative et qualitative dans nos querelles et quiproquos quotidiens : «en quête de quoi les gens du quartier ondoient-ils tous les jours entre le quai du canal et le quai de la gare ?»


En Angleterre, en Italie aussi, une question semblable serait considérée comme un véritable quiz, auquel presque personne ne saurait répondre. En France, il y a bien sûr le Quatrain quotidien d’Élisabeth Chamontin — et bien sûr la voix immortelle de Raymond Queneau — pouvant lui donner des réponses quand même adéquates, sinon quasiment parfaites.

Et sentir naître une envie de dresser, dans le vide de ce mois, plus simple, plus primaire, mon petit abécédaire – copieuse suis (non, puisque ça ne saurait être la même chose)

La pluie est venue, un peu après midi, avec grondements dans le lointain, clapotement calme sur les dalles, et les plantes se sont redressées, buvant avec une gratitude bienheureuse. (cela n'a pas duré)

Ai continué un peu ma promenade à grands pas sur internet avec le plus récent billet de Pierre Ménard http://liminaire.fr/derives/article/je-marche-dans-mes-traces sa contribution à la quatrième semaine (sur 10) de l'atelier d'écriture en ligne de François Bon – me perdre dans sa lecture, admirer, espérer être en état, faute de m'être crue capable d'y participer, de lire la semaine prochaine toutes les contributions (nombreux sont) sur http://ouvrez.fr/

et regarder les livres en attente, tous désirés, et penser à nerval http://nerval.fr/ que j'ai trop négligé et....

me faut des forces et heures que je n'ai point, me faut reprendre appétit durable, et cesser de papillonner

attendre la nuit, regarder le DVD du film Claude Régy, la brûlure du monde d'Alexandre Barry joint au très beau livre entamé après le concert, continuer après

Les Chinois disent que ce vide qui est entre les traits, entre les objets représentés, que ce vide est un élément d'une part d'intériorité et d'autre part justement un élément d'échange, un élément de communication. C'est à dire que quand on représente une montagne dans l'eau – sans parler du reflet – on représente que l'eau peut être montagne et que la montagne peut être eau. Et c'est dans le vide entre l'eau et la montagne qu'on sent cette communication., cet échange de substance...

et avoir chargé sur le Kobo, l'emportement d'André Markowicz, qui n'est un si merveilleux passeur et traducteur que parce qu'il est poète http://www.publie.net/fr/ebook/9782814507579/l-emportement

FORAGE

à l’arraché, au jour

le jour, à source en faute, l’air

épars avec la soif,

la sourde soif,

et là tirer mon chapeau absent à celui, celle ou ceux qui se seront donné le mal de lire cela, ou plutôt jouer rêveusement avec une mèche en y pensant, c'est plus féminin, et leur murmurer «c'était bien inutile, c'était comme remonter un moteur, cela ne concernait que le chauffeur»

Grâces soient rendues

En préparant, en séparant l'aile du lingot de morue, pour faciliter les découpes de portions des jours à venir, pensais que ne voulais penser, ou du moins penser à et en temps que Brigetoun, un peu lasse d'elle.

En préparant.... pensais ce que m'apporte mon école buissonnière sur internet, un rien organisée au fil des ans et de la constitution d'un petit corpus de sites et blogs – tant pis pour la sérendipité (ouf y suis arrivée) il en reste quelque chose, ou l'illusion puisque c'est plutôt dérive, rebond – pensais à mon envie d'hommage aux trajets dans la ville, dans Paris et en France, et puis dans les villes d'outre atlantique, et puis dans les villes mondes ou les villes nombres, mais se sont imposés les poètes

cueillis, reçus, gardés ou passant fugitivement en mémoire mais laissant traces, cueillis, reçus, gardés par mes yeux, ces petits boutons aux pupilles ternes, rougis, bien enfoncés, ces instruments qui ne paient pas de mime mais me sont précieux, sur certains blogs auxquels je voue reconnaissance grande.

Bien entendu, il y a, incomparable, Florence Trocmé et Poezibao, un jardin où avancer en se gardant de céder aux envies que n'aurais pas temps d'assouvir, en découvrant, rongeant un peu mon ignorance immense (sa belle idée, dernièrement, d'une petite anthologie, le samedi, à partir des livres reçus dans la semaine, et là sur http://poezibao.typepad.com/poezibao/2013/06/anthologie-permanente-petite-anthologie-du-samedi.html il y avait entre autres Pierre-Yves Soucy

… autant de crues du monde offert

sous la clarté des touches

que par masses d’ocres ou de bleus

elles creusent de loin

l’aube des pierres liquides

mais je décide de me limiter aux traductions, aux traducteurs, aux passeurs qui me donnent des mots à mettre ou ajouter sous des noms connus, à me les faire adopter comme miens (ou non), mais pour éviter la noyade, vais en rester aux phares, ou à ceux qui me sont venus le plus vite en mémoire pendant que, tête penchée, je rinçais à grande eau mes cheveux, au risque de grande injustice et de regrets navrés (regrets déjà pour tout ce qui n'est pas poésie au sens le plus platement évident)

comme, pour ce continent, la littérature d'Amérique Latine, dont ne connaissais que des îles, la découverte, grâce à André Rougier (en dehors de ce qu'il donne comme pensées et poésie de «son cru», ou américaine, dans le sens états-unienne)

Nauro Machado http://andrelbn.wordpress.com/2013/06/22/nauro-machado-i-2/

Accomplie soit la vie du poète qui,


dépourvu de clefs, toujours trouve


la porte fermée – ou ne la trouve même pas


et rentre les yeux morts par l’autre route


des choses rendues au désespoir des formes.

ou Herberto Helder http://andrelbn.wordpress.com/2013/06/16/herberto-helder-i/

Dehors le monde existe. Dehors, la resplendissante


violence, les graines de raisin d’où giclent


les moindres rayons d’un soleil.


Dehors, les corps avérés, inébranlables


de notre amour,


les fleuves, la grande paix à la surface


des choses, les feuilles dormant du sommeil


du silence, les semences au bord du vent,


mais aussi, pour autre littérature, Nichita Stañescu http://andrelbn.wordpress.com/2013/05/31/nichita-stanescu-i-2/

L’adolescence est corde d’or


Que nul couteau ne tranche


Même que tu le veuilles


L’adolescence est corde d’or


Scellant pont jeté


Le nadir le zénith

comme pour l'Italie (et tant d'autres pays) le Terre de femmes d'Angèle Paoli et si cette limitation était frustrante, elle ne m'a pas interdit des lectures, re-lectures de belle qualité

Lucio Mariani http://terresdefemmes.blogs.com/mon_weblog/2013/05/lucio-mariani-quali-barbari.html

La barbarie se love dans les corps


elle se glisse dans les tissus et les ganglions


elle languit dans la lymphe et au premier néant


elle dresse son dard et fore les veines

et les os
toute à sa rage elle rase les murs


et s’en va répandre l’affliction avec les gestes


d’une violence apprise au berceau (traduction Jean-Luc Para)

ou Giuseppe Conte http://terresdefemmes.blogs.com/mon_weblog/2006/05/giuseppe_contep.html

« Mère, apporte-nous des fleurs futures


de l’âpre Erythrée apporte-nous l’euphorbe


et de l’Inde l’ondoyant


le calme magnolia. (traduction Jean-Luc Para)

comme, toujours pour l'Italie, chez Giovanni Merloni, récemment (là encore, petite incise au milieu de ses textes et dessins ou tableaux)

Giorgio Bassani http://leportraitinconscient.com/2013/06/23/giorgio-bassani-les-poemes-de-ferrare-iii/

C’est à cette heure que vont à travers

les chaudes herbes infinies
vers Ferrare

les derniers trains, avec de lents sifflets


ils saluent le soir, plongent indolents


dans le sommeil qui peu à peu éteint les bourgs rouges et leurs tours.

ou pour le monde germanique Laurent Margantin, (en espérant qu'il me pardonnera ce mini-pillage)

Georg Trakl http://www.oeuvresouvertes.net/spip.php?article1013

Au-dessus du coin noir se hâtent


A midi les corbeaux, poussant de durs cris.


Leur ombre passe à côté de la biche,


Et parfois on les voit faire une halte, moroses.

et puis, parce que bien sûr, moi du moins, j'étais très très loin d'avoir tout lu des latins, chez Danielle Carlès,

Horace http://fonsbandusiae.over-blog.com/article-horace-epode-16-je-suis-prophete-112263597.html

Nous attend l'Océan qui va autour du monde. Gagnons les rivages bienheureux,

gagnons les rivages, les îles fortunées,

où la terre sans être labourée rend Cérès tous les ans,

où la vigne sans être taillée ne cesse de fleurir,

où l'olivier pousse des rameaux qui jamais ne déçoivent,

 où la figue noire est l'ornement de son arbre,

le miel coule du creux des chênes, du haut des montagnes

une eau légère bondit et danse des claquettes.

et Virgile avec l'avancée dans l'Enéide http://fonsbandusiae.over-blog.com/virgile-eneide-ii-v.-588-623-venus-en-majeste

Ici où tu vois des blocs renversés, des pierres arrachées

aux pierres et une fumée tourbillonnante mêlée de poussière,

c’est Neptune. Il ébranle les murs avec son grand trident,

ébranle les fondations, les secoue et détruit la ville depuis ses assises.

et il y a tous les compléments, explications, précisions qu'elle donne en professeur plein de charme.

Et, en passant, saluer aussi Marie Cosnay avec, entre autres, l'Enéide encore http://www.marie-cosnay.fr/ma-douce-eneide-vi-v-1-74/

et puis, pour toutes les littératures, ou presque, suivi plus épisodiquement le blog de traduction de poésie de Lionel-Edouard Martin http://lionel-edouard-martin.net/

Bien consciente du côté hétéroclite, manquais de temps pour accorder les thèmes... bien consciente de l'injustice de ce choix, mais ne pouvais plus sous peine de débordement... et si le coeur vous en a dit ces blogs et sites sont riches et grands ouverts pour vos découvertes.