Photos prises, l’âme satisfaite et pour tromper mon attente tranquille, pendant que la daube de taureau mijotait, juste avant le coup de téléphone m’annonçant que mes visiteuses avaient subi une panne grave, que la voiture avait rejoint un garage pour longue réparation et qu’elles avaient obtenu un véhicule les rapatriant. Plus grave incomparablement pour elles, et la vieille mère qui attendait la visite de ma visiteuse inconnue, que pour moi.
Ai jeté la salade, les fonds d’artichauts, la viande, les oignons, les carottes – ai tout démonté, lavé ce qui devait l’être, regardé navrée les fraises et tenté d’en faire une compote (voir si j’arrive à la supporter), réduit la sauce de la daube pour mes pates, et me suis préparée à me nourrir principalement de fromages pendant quelque temps, et à faire des tapenades.
Ben j’étais ivre du parfum et crevée un rien. Ma longue oisiveté a des effets détestables.
Et il en est résulté une indigestion élégante, sans doute plus visuelle et olfactive, ou peut-être fantasmée, qu’autre chose.

Emergée en fin d’après midi pour partir vers le vernissage au Petit Palais d’une exposition « la passion du Christ » première d’un cycle destiné à mettre en valeur la collection de peintures en suivant le calendrier liturgique (et à rappeler ou apprendre les grands traits de l’histoire du Christ et de l’iconographie du Moyen-âge et de la prime renaissance aux braves gens d’autant plus surs d’être de cette civilisation qu’ils la connaissent peu et aux autres, ce qui nous vaut des panneaux presqu’aussi détaillés sur les thèmes religieux que sur les différents traitements selon les écoles) – saluant au passage d’un « mais bien sur » la maison que je n’avais pas reconnue l’autre jour chez Michel Benoit http://avignon.midiblogs.com

Montée à l’abri des murs des petites rues

pour déboucher dans le mistral de la place, qui transperçait manteau et robe de trop fine laine et m’a fait me hâter, malgré mon quart d’heure d’avance (je n’étais pas seule), vers la façade et la porte accueillante du petit palais.

une longue attente dans la troisième salle (après que j’ai volé au passage quelques photos dont une du gisant de Pierre Ithier, une de mes dilections, photos que j’éparpille à défaut d’images des tableaux et de la presque foule, un peu au hasard) avec la bonne bourgeoisie avignonnaise (et je n’ai entendu que deux couples prononcer des inepties) – même moi j’ai retrouvé quelques têtes, mais l’attente s'étirait et naissait une perplexité quand à la possibilité de voir quelque chose.

Plaisir de retrouver une camarade (le mot nous va visuellement assez peu, tant pis), ses cheveux impeccablement blancs, sa cane, son joli sourire et son élégance dans la vie (du moins je crois)

Tourné autour de la salle, salué l’encadrement de porte en boiserie joliment baroque dans ce cadre, mes petits tableaux aimés, pas forcément les plus beaux, comme le buste carré et plat, les bras filiformes, le long nez et la peau gris olive du Christ de pitié de Giovanni Baronzio de Rimini, et, après deux discours pertinents et brefs, la foule s’et écoulée, canalisée mais s’égrenant au rythme des pas, des conversations, de quelques arrêts devant les rares œuvres sur notre chemin. Au passage dégusté la perspective qui, par delà l’escalier tournoyant, guidait mes yeux vers une annonciation dont le charme est dans l’application avec laquelle est exhibée la perspective d’un carrelage noir et blanc, dans la fierté d’une récente conquête.

Nous nous sommes trouvés entassés dans la grande salle du premier étage, avec cette merveilleuse vue sur le Rhône et le fort Saint André qui aurait pu être en harmonie avec les successeurs des tableaux florentins qui nous entouraient (mais ils étaient un peu trop anciens, du temps des tapisseries et des fonds d’or).

Longue attente, puisque la salle aménagée pour ces expositions thématiques est petite - j’ai fait partie de la septième ou huitième fournée. Retrouvé les tableaux que j’aime, qui là encore ne sont pas les meilleurs (il y en a un décevant des frères Lorenzetti, siennois venus en voisins, une pensée pour San Francesco, et la vue superbe que l’on a du petit musée), les scènes de cour champêtres de Bernardo di Stefano Rosselli, et, parmi les grands panneaux, une grande vierge un peu empesée aux couleurs claires et presque violentes dont j’ignore l’auteur.

Agréable accrochage de l’exposition, didactique sans excès, par groupes de tableaux retraçant le déroulement de la passion. Tous connus, retrouvés avec plaisir et regardés en paix, en léger décalage temporel avec le groupe guidé par la conservatrice. Le beau et un peu étrange, légèrement difforme et d’autant plus expressif, buste du Christ à la colonne de Liberale da Verone, et, dans le fond de la salle, une série de crucifixions dont celle, à peine maladroite, du maître de Pesaro, mêlant un début de schématisme et la fantaisie des petits anges voletant, un peu comme des insectes colorés, les verticales qui se retrouvent même dans la glotte du garde vêtu de vert, à la tête levée vers le haut du crucifix qui se hisse à coté de lui et le domine, tendons exactement parallèles à sa lance et au bois de la croix.

J’ai fait l’impasse sur le buffet et, le mistral étant toujours là, dégringolé par la descente rapide, à l’abri des murs jusqu’à mon antre où flotte encore, du moins je l’imagine, une vague odeur de daube. Et un jeu idiot où je perds avec application.