dans la voiture d'Anne, sur le chemin entre Brest et son Poulgouin, nous nous sommes arrêtées dans un des plus célèbres enclos paroissiaux. Le printemps sentait la fraise et le calvaire était à la fois gris vert granit usé, et sculpté comme une dentelle, avec toute la saveur de cet art à la fois savant et paysan. Une petite brise juste un peu trop fraîche.

Plus loin nous avons retrouvé la mer, non, l'océan, et là près d'une pointe, la vieille Jeanne attendait son sort de bateau déchu, gris sombre sur le gris moyen de l'eau.
Elle était encore belle, vue de loin, et nous lui avons dit adieu, et puis la route nous a ramené vers les terres.

Que l'on fasse revenir le Clémenceau bon sang !
Humiliation du rôle que l'on nous fait jouer.