marasme du ciel et mélancolie, je ne suis pas sortie hier et en errant pour ne pas repasser je suis retombée sur le petit livre de Peter Handke a écrit après le suicide de sa mère... "C'est une épouvante et je m'y sens mieux : plus d'ennui enfin, un corps décontracté.. une fuite facile du temps.
Le pire en cet instant serait la compassion d'un autre ... car on a besoin du sentiment que ce qu'on éprouve est incompréhensible et ne peut se transmettre : seul aspect sous lequel l'épouvante paraît cohérente et réelle"
Et vers la fin .."Écrire n'était pas ... me souvenir d'une période close de ma vie, ce n'était constamment que prendre cette attitude dans des phrases dont la distance n'était qu'arbitraire." mais il l'a publié.
Pour réagir j'ai repris cette nuit un livre de mon cher Wodehouse, à l'humour ostensiblement sot, dont je me régale "Vous pouvez raisonner des heures avec un pair anglais, vous pouvez lui faire remarquer qu'il est bien moins à plaindre que la morue mâle qui peut à tout instant se trouver en position d'avoir à nourrir une famille d'un million de bouches ... cela ne le consolera pas le moins du monde. Il ne veut pas de Fils Cadet".Idiot mais ça me faire rire.
Un oiseau gazouille mais la lumière est faiblarde.