ayant renoncé au spectacle de Brook pour transport insupportable, j'ai pris un billet pour aller entendre un de ses interprètes, Pitcho, rapeur, que dans mon ignorance j'imaginais sud-africain, et qui est en fait arrivé du Congo en Belgique à cinq ans.
Dans une inconscience volontaire, je me suis embarquée, en médiocre état, au long des rues et, parvenue dans l'effervescence joyeuse de la rue des Teinturiers, qui joue avec brio la résistance à la tendance "fin de partie", je me suis retrouvée en déroute, panique totale, apercevant au loin, après une dizaine de marchands de colifichets, une masse, qui arrivait à être plus compacte que la foule environnante, devant la porte du gymnase Saint Joseph.
Une marchande de jupons, voyant mon air, m'a interpellée ; nous avons plaisanté, dos à la Sorgue, et je me suis lancée en sens opposé, jugeant préférable de rapatrier la grand-mère.
Arrivée à bon port, j'ai écouté ledit Pitcho au hasard du web, et découvert sa bouille ronde et sa vision relativement optimiste (je sais, je suis vieille, et le rap pour moi se limite à peu près à Massilia, aux Fabulous Troubadours dont je suis fan, et à la fête de la musique aux abords de la Bastille)
"Comment sortir de là entier (là je me suis sentie touchée)../le monde de demain/ La vie nous appartient/ la puissance est dans nos mains" si j'ai bien compris
"Les mots et les lettres ont fait naître en moi l'envie de devenir le maître de cérémonie" Très bien tout ça, et la musique offre une tentative de complexité.
Mais je me suis installée à plat dos pour écouter, sur France Musique, Bajazet d'Antonio Vivaldi, en attendant qu'une ébauche de serein descende nous bénir.