somme toute, ce ne fut pas un excellent 13 juillet. Je me suis armée de calme, nippée, et partie en souriant vers l'exposition Barcelo. Agréable, quelques terres assez belles, des graffitis juste assez désinvoltes sur les vieilles pierres de la belle chapelle des Cordeliers, éternellement en projet de restauration (un peu une version avignonnaise et gothique des Bouffes du Nord ou du menton de Gainsbourg) - des vidéos sur lesquelles je l'ai regardé, avec fascination et envie, malaxer, piétiner, griffer une immense plaque de terre, tirer profit et orienter les gonflements, comme dans un pain qui lève.
découvert cette fontaine que je ne connaissais pas, dans le jardin ou je me répétais que je n'attendais rien de cette journée et cherchais que faire pour ne pas rentrer, maintenir cette tranquille vacuité. J'ai opté pour la conférence à Calvet, me trompant de jour (il faudrait tout de même que je lise un peu mieux les programmes) et l'idée d'entendre disserter sur l'"affaire Handke" m'a insupporté.
Rentrée calmement, en admirant une fois de plus cette commode, rêvant un peu que quelqu'un me l'offrait, que j'avais une maison assez grande et peuplée pour justifier sa présence.
petit exorcisme pendant les vacances des blogueurs -Et je me suis effritée de façon indigne. Sachant que "comme on fait son lit on se couche", que l'on n'a aucun droit et qu'encombrer autrui de son blues, sans attendre vraiment que lui, autrui, se manifeste, au risque de le culpabiliser n'est pas acceptable, je l'ai pourtant fait au téléphone. Sans résorber ledit blues. J'ai regardé mes fleurs se flétrir dans la chaleur, refusé de prendre les nouvelles du monde comme alibi, et décidé que tant pis, c'est bien dommage, mais il n'était pas question d'entreprendre le trajet vers le spectacle Brook. A midi, j'avais 64 ans.
La pluie arrivant j'en ai profité pour faire, en évitant de mouiller les tissus, le repassage en retard.
Et j'ai relu, sous notre ciel passé du blanc au presque noir, le texte de Ponge intitulé la Mounine, essais répétés de description d'une impression lors d'un trajet vers Aix, et de l'élaboration d'une éthique qui soit propre à son oeuvre. Je m'arrête aux premières notations qui m'ont plu, sans rapport avec mon état du jour, peut-être au contraire pour la simple joie de la justesse.
"autorité terrible des ciels. Valeurs très foncées. Moins d'azur que de pétales de violettes bleues. Azur cendré. Impression tragique, quasi funèbre."
"Campagne à végétation grise, avec du vert jaune d'émail perçant malgré tout, sous un ciel d'un bleu plombé (entre la pervenche et la mine de crayon), d'une immobilité, d'une autorité terribles.."
"Ailleurs, la nature respire vers des cieux qui s'occupent d'autre chose, par exemple de voiturer les nuages. Ici, les cieux s'occupent décidément d'étouffer la nature. Il est clair, ici, que la nature étouffe".
Et maintenant, on continue.