je vois mal Angélique(Marie, Aurélie et Vivien ces jours derniers à Frangy ou Fouras, maintenant à La Rochelle, ni moi non plus, au moins physiquement, et je les laisse dans le salon boire (un peu !) du vin d'orange, et regarder le soleil dans les arbres du jardin de derrière, en cherchant comment aborder ou éluder leurs problèmes et, pour moi, me restent les blogs - tenter de mettre en marche ce qui me sert d'entendement.

Je me contente des arbres, ma nouvelle passion, de l'envie de mettre des noms sur les sept espères de conifères du jardin d'A.

Je peux identifier un cyprès (mais quel ?), déterminer que l'étonnante grosse boule assez foncée, avec ses petites balles blanc sale, est de la même famille, que deux des grands arbres du fond sont des érables, sans autre précision - mais il y a tous les autres - je peux surtout savoir qu'à gauche, près de la maison c'est un pin qui domine un des lauriers, la masse boule, et un espace de terre nue, juste à côté des plans de thym.
Et j'arrive, laborieusement, à ma lecture, esprit rétif, dans ce jardin de la rage de l'expression de Ponge, et, après les efforts un peu arides, des notes prises pour un oiseau, au carnet du bois de pin.
Accord avec les premiers jets : le pin... est l'idée élémentaire de l'arbre... C'est que seule importe la tige, toute droite, élancée, naïve... (Dans un élan sans repentir, tout simple et droit) et Rien de riant, mais de quel confort salubre... quel salon de musique sobrement parfumé, sobrement adorné, bien fait pour la promenade sérieuse et la méditation.
Mais il dit aux bois de pins Ce n'est pas pour rien que vous avez été remarqués par Ponge. et, avec ma mauvaise grâce, je ne l'ai plus suivi dans son admirable mais laborieuse quête. Je n'ai pas reconnu les pins dans cette brosserie haute touffue de poils verts.
Les seules pinèdes dont je peux retrouver la sensation sont celles de Gien (qu'en reste-t-il ?) ou Porquerolles quand, après avoir mouillé devant la grande plage, on gagnait à pied le village, ou Brégançon, en bordure de l'Estagnol. Et me reviennent l'odeur et le possible recueillement, la lumière qui filtre - plus prosaïquement, la nécessité de mettre des tatanes, à cause de la petite douleur agaçante d'une aiguille de pin entre la corne des pieds et leur chair.
Et, tout de même, j'admire : il s'agit, au coin de ce bois, bien moins de la naissance d'un poème que d'une tentative... d'assassinat d'un poème par son objet et je désire violemment (et patiemment) en débarrasser l'esprit. C'est en ce sens que je me prétends combattant dans le rang du parti des lumières, comme on disait au grand siècle (le XVIIIe)...
Ce n'est pas pour rien que la bourgeoisie dans SON COMBAT au XXe siècle nous prône le retour au moyen âge.