au royaume de l'humidité - souvenir du ciel de vendredi - un peu d'Avignon, un reste de fresque de Villeneuve (photo de ma petite soeur) pour Rancé, anachronisme.
Pluie éternelle dimanche, glouglous et cataractes le soir tombant par les descentes sur le dallage de la cour et s'engouffrant vers le niveau de la rue, tintamarre - orteils rétractés - accalmie en allant aux remparts, l'opale des nuages s'effilochant en blanc sur de petits îlots bleu pâle.

J'ai bien aimé le début de "Des rôtis brûlés et des gâteaux mal cuits" partie de La Fin du monde de Bergounioux, lu chez François Bon, à défaut d'acheter le livre pour le moment :
Ce qui parvient du monde à Kant, sur ses marges sableuses, se ramène à peu de choses : son tabac, du cabillaud dont il était friand à l'excès, quelques livres, mais excellents, un portrait de Rousseau et l'écho atténué, tardif, de la Révolution française. L'universel, lorsqu'il arrive au fin fond de la Prusse, c'est sous la forme d'idées qui ont dépouillé en chemin toute substance ou presque. Elles prennent, avec l'éloignement et les délais de route, cette pureté quasi sidérale que l'on prête, à tort, à la philosophie.
Sauf Rousseau, c'est assez proche de ce que j'imaginais pour ma retraite. Mais j'étais si bas les premiers temps que je me suis méfiée de moi, qui n'ai pas en mon esprit la richesse de Kant, et que j'ai ouvert ma porte à un ordinateur, à internet, puis aux blogs, ce qui a fait entrer le monde et ses secousses, et me plonge dans des débats qui me dépassent un rien - mais ce qui me permet de m'approprier en pirate des impressions et notes érudites, et de trouver, par exemple, chez Jean Claude Bourdais (http://jcbourdais.net/) une allusion à La vie de Rancé de Chateaubriand, peut-être la seule chose de lui que j'aime (non, il y a des passages des Mémoires ou de l'Itinéraire dont j'ai un souvenir agréable et lointain), me renvoyant vers Saint Simon et l'attitude de Monsieur de la Trappe lors de ses démêlés avec le deuxième abbé choisi, mal, par lui
Il savait que d'un mot il renverserait cet insensé, il était peiné pour sa maison de ne pas le faire, et déchiré de la voir périr ; mais il était lui-même si indignement traité tous les jours et à tous les moments de sa vie, que la crainte extrême de trouver, même involontairement, quelque satisfaction personnelle à se défaire de cet ennemi et de ce persécuteur, le retenait tellement là-dessus...
mais : Il excusait donc tout ce qu'il ne pouvait nier, et avalait à long trait l'amertume de ce calice. Et si j'aime bien l'honnête homme, j'aime moins la trace de complaisance avec laquelle il se mue en saint.
Et puis j'ai rêvé en regardant le programme de Musica.