Puisque notre imperator s'amuse bien en ce moment, et comme je ne suis pas douée et qu'il faut laisser les choses graves aux adultes.

Dans un jardin improbable, je suis entrée. Marchant dans la nuit, j’ai atteint une flaque de lumière. J’y ai trouvé des traces de vie brouillonne, sans doute charmante, mais passée, ou évoquée, ou mimée.
Il y avait deux lapins, lourds et sages, mais, sans oser les toucher, j’ai su que l’élasticité chaude de la vie leur manquerait. Et puis, l’un était trop loin, et l’autre trop amoureux.
J’ai déposé sur le sol la grande lanterne éteinte et inutile, me suis étalée sur le petit banc, un bras posé sur les volutes bleues ; j’ai tendu l’autre vers les fruits du panier, mais ils étaient, eux aussi, durs et froids sous ma main. Alors j’ai pris une poignée de pétales de rose et, tête renversée vers le plafond qui remplaçait le ciel, je les ai mâchées. Elles étaient un peu trop sèches et fades mais parfumées, et j’ai cherché à distinguer le chemin derrière la jarre, vers un rêve de bosquets.

Mais le soir, j'ai rencontré Leiris, et d'anciennes aspirations, et j'ai eu honte, un peu

"arête de silex,

le désir de devenir ici

l'homme sans tavelures ni eaux-mortes

que sous le vent décapeur

je me voulais là-bas."