Les petites déformations que les ans apportent aux édifices. La légère injure de ces grands percements sur un immeuble simple mais d’une époque où on ne permettait au soleil, ou au froid, de rentrer que juste autant que cela était nécessaire. Les briques qui donnent un petit coté canaillou et un ciel comme j’aurais aimé que soit le mien, parce que, bien sûr il faut de l’eau à la terre, mais les cataractes était tardives pour lutter contre la sécheresse mais très douées pour mettre à mal mon installation électrique, et tueuses pour les plaques idem.
Avec l’orage ont coulé mes velléités de militance, mon déjeuner et, au fil d’une longue matinée et plus, peuplée par la seule attente, ma volonté de faire quoi que ce soit. (je me suis tout de même reprise un peu).
Retrouvé, avec le plaisir de la musique, les nouvelles désastreuses du monde, et le droit de lire sur livre ou écran. Reste à m’abonner aux gratins et au nescafé.

Une autre photo de ma réserve, pour sa lumière plus diffuse, et les phrases sur lesquelles je me suis arrêtée l’autre nuit dans « l’innommable » de Beckett, après la musique peut être un peu trop attendue de Gounod, pour elle-même et celui qui parle, et qui choisit de ne pas douter de sa seule existence, ou presque, ou parfois
« Je ne poserais plus de questions, il n’y a plus de questions, je n’en connais plus. Elle sort de moi (cette voix), elle me remplit, elle clame contre mes murs, elle n’est pas la mienne, je ne peux pas l’arrêter, je ne peux pas l’empêcher, de me déchirer, de me secouer, de m’assiéger. Elle n’est pas la mienne, je n’en ai pas, je n’ai pas de voix et je dois parler, c’est tout ce que je sais…. »

Ecoutant de dignes personnages et des journalistes au ton navré parler de la Palestine, sans envisager une infime responsabilité, je suis sortie dans ma cour et j’ai levé un nez dubitatif vers le ciel.

Et, en douceur, j'ai dégusté le charme connu presque par coeur de Dorothy Sayers et de Lord Peter.