En souvenance des fenêtres de Julie http://julie70.blogspot.com (un de ses nombreux blogs) et de l’enseignement reçu lors de mon brévissime passage à l’Ecole spéciale d’architecture, il y a très longtemps : « regardez comment se terminent les bâtiments, c’est par là qu’ils valent quelque chose », par manie aussi, je regardais les maisons que je longeais ce matin, qui la plupart du temps se terminaient naïvement et simplement, ce qui n’est pas mal si le reste de la façade et des percements est harmonieux, avec quelques recherches comme les denticules de l’hôtel du Louvre (vus si on clique pour agrandir la photo), mais, justement, les étages se reproduisant sottement, sans déclinaison, tuent tout charme (je préfère sa voisine), ou les œils-de-bœuf, sous la bordure du toit, rue Piot.
La dernière photo n’est pas arrivée à rendre la gaité un peu étrange des couleurs des guirlandes de feuillage sur le noir de la pierre.
J ournée commencée dans la colère (je sais ça ne va pas faire l’unanimité) devant l’omniprésence de l’enterrement du cardinal sur France Inter (fuite sur d’autres radios où c’était plus mesuré), et de la présence du président et du premier ministre, non en qualité de fidèles discrets ce qui, si cela avait été possible, aurait été la seule attitude acceptable, mais en représentants de notre état soi-disant laïc. Instrumentalisant aussi du point de vue religieux cet enterrement.

Colère qui faisait suite à celle de la veille, en apprenant le démontage, au creux de l’été, pendant que nous nous soucions de nos tentes ou maisons de vacances, des dernières tentes de ceux qui doivent se contenter d’une loi vide pour se loger. Le changement de ton des journalistes passant de la compassion de bon aloi au moment de la campagne électorale, avec des sanglots étranglés (ceux qu’ils réservaient aujourd’hui au cardinal), à un pragmatisme aussi biaisé que froid. Et bien entendu toujours celle des reconduites à la frontière (ou menaces) en recrudescence, dont on ne parle que lorsqu’il y a mort d’un enfant (il est évident que la Tchétchénie est un pays sûr)

Et puis une petite colère qui ose à peine s’avouer, parce qu’elle n’est pas dans l’air du temps, entendre que la vie d’une ourse vaut plus que celle de cent cinquante brebis (et même si c’était d’une brebis ?). J’aime bien les ourses - pourquoi pas ? - j’aime les brebis et ne comprend pas la hiérarchie bizarre qu’établissent « les amis des animaux ». Béééééh, nous autres brebis nous sommes furieuses, mais bien désarmées.