en vrille - pardon
Elle était plutôt contente, lui semblait-il. Le vent, ce que l’on appelle ainsi, s’en était allé là où il s’en va, et ne la secouait plus, non pas elle, mais la branche à laquelle elle était attachée. Et même elle, quand il était en forme, il la retournait et la chahutait, menaçant de l’arracher. Et quand cela, ce mouvement des branches, se produisait, elle se sentait encore plus enfouie, de façon indistincte, dans la masse des autres, elle pourtant unique.
Et c’est vrai qu’elle l’était, unique, qu’elles l’étaient toutes et chacune, je le voyais bien quand je les regardais, brunies, au sol. Bon, ça ne lui a pas vraiment plu, mais elle a continué, doutant un peu, pourtant, que je sois capable de la distinguer, elle, son vert tout spécial, l’ordonnance de ses veines, etc…

Le soleil était resté après le départ du vent et il lui en venait un peu, de cette lumière. Moins qu’à ses compagnes près de la cime ; elle, elle n’avait droit qu’à des reflets, à ce que les autres, ou le tronc, lui renvoyaient. Elle aurait bien aimé. Si les feuilles au dessus d’elle tombaient… elle a un peu rêvé, mais, non elle ne le désirait pas vraiment.
Méchamment (j’avais un peu le vertige, tête levée pour la regarder), j’ai suggéré qu’elle pourrait bien, avant les autres, qui se gavaient la haut, perdre ses couleurs, se raffiner en ocre, en rose ou brun doux, et puis chuter dans l’absence, un autre état, au sol. Alors j’ai eu honte, et je suis partie, et je ne sais plus quelle elle était, sur quelle branche.

mais pour avoir une chance de la rencontrer il faut cliquer sur la photo