Un mieux et je suis sortie. Des manteaux en avance, des ti-shirts avec des bras serrés autour du corps, et des jambes encore nues, le temps commence à être dans l’entre-deux.
Surprise de voir cette construction au bout de la rue Barroncelli, en fait sans doute une restauration avec réfection du toit d’un bâtiment qu’il me semble retrouver dans la mémoire de mon œil.

Les feuilles rousses doivent encore être cherchées dans les arbres, mais le vert mue, se décolore, se dégrade.
Je suis passée à la FNAC pour remplacer l’imprimante morte depuis trois mois, mais la sœur de l’ancienne ne rentrait provisoirement plus dans mon budget (comme mon projet de week-end parisien, que, de toute façon, ma forme compromettait) – mais j’ai fait une petite moisson de livres, et pas uniquement en poches. J’ai renoncé au dernier Volodine, le plus cher et le plus encombrant pour mes rayonnages – le chercher en bibliothèque - et suis sortie avec :
« Batailles dans la montagne » un Giono que je ne crois pas avoir lu, pour voir si j’aime toujours aussi peu ce qu’il écrivait alors
« naissances » un recueil de textes de Marie Darrieussecq, Héléna Villocitch, Agnès Desarthe, Marie Desplechin, Camille Laurens, Geneviève Brisac, Catherine Cusset et Michèle Fistoussi, je me demande bien pourquoi
« portrait de l’écrivain en animal domestique » de Lydie Salvayre
« le dépeupleur » quelques pages de Beckett
« on n’est pas là pour disparaître » d’Olivia Rosenthal, malgré ma petite crainte
« Canti » de Léopardi, vieille envie de le connaître mieux que par des brides.

En rentrant avec eux, et du poisson, des courgettes, un fromage corse et d’autres impedimenta, un moment d’inquiétude à la vue des nuages au dessus des remparts. Injustifiée.
En évitant d’entendre les ministres et rapporteurs, ou en ne les écoutant qu’en gardant une distance, je feuilletais Léopardi, pour trouver ceci, ironique peut-être, inhabituellement et passagèrement guilleret, ou quasi :
« Enfin pourtant, dans la fumée glorieuse des cigares, au crépitement des croustades, parmi les cris martiaux commandant sorbets et boissons, les tasses entrechoquées et les cuillères brandies, la lumière quotidienne des journaux m’a éclairé. J’ai vu, j’ai reconnu la gaieté générale, et la douceur du sort mortel… »
Je pense que cela ne dure pas, mais j’ai fermé le livre, pour écouter Dupont Aignant et faire le ménage.

Dans la nuit, écouté sur France Culture en hommage à André Gorz, la rediffusion d’une émission datant de la sortie de la « Lettre à D ». Je n’ai lu ni ce texte, ni «le traitre », mes impressions n’ont d’autre valeur que de m’être venues, dans une écoute d’abord assez recueillie : j’écoutais des passages de la lettre, ses explications à lui sur ce qu’il avait voulu lui dire, sur ce qu’elle avait fait de lui, et ses splendides silences à elle, suivis de phrases fermement évasives où apparaissaient son sentiment du caractère privé de ce qui est devenu un livre, et son acceptation - « c’est son livre » - un couple uni, deux façons d’aimer. Et puis j’ai retrouvé une attention de page blanche pour toute la suite de l’entretien sur l’écriture, le souvenir revécu, dans l’instant etc…et, plus tard, cela : « il n’y a de pensée capable de se développer que s’il y a un corps « . et la tentative d’abolir l’humain dans le langage binaire. Et puis l’enfant humanisé dans le ventre de sa mère. Et j’aimais ce qu’il disait, et à quoi, parfois, elle amenait son appui, disant « nous pensons ».