J’étais étonnée de ne rencontrer que quelques syndicalistes mercredi, en fait j’avais une heure de retard. Défilé de belle taille semble-t-il.

Départ nez au vent, ou plutôt un peu après la géométrie de l’arrière du théâtre et de l’hôtel de ville, en tournant de la place de l’horloge vers le palais, corps plié en avant pour vaincre son souffle glacé et progresser alors qu’il tentait de me faire reculer.
Yeux pleins de larmes et souffle coupé, me suis blottie contre un radiateur pour regarder et écouter une belle évocation du Caravage comme poète du cri. Et plus que le Sacrifice d’Isaac des Offices et sa diagonale brusque s’achevant par la tête effrayée d’Isaac appuyée sur le sol comme celle d’un mouton, plus qu’Holopherne, fascination devant la Méduse. Nous étions très joyeusement intéressés - et mon souvenir tentait de retrouver la courbure du bouclier, le surgissement du cri projeté vers nous. En dérivant : « Méduse était mortelle tandis que ses sœurs n’étaient sujettes ni à la vieillesse ni à la mort. Elle seule pourtant reçut, sur une molle prairie, parmi les fleurs du printemps, les embrassements du dieu à la chevelure azurée. Lorsque Persée eut coupé sa tête, de son sang… » - plaisir, dans l’après midi de parcourir Hésiode pour la retrouver.

Retour dans un vent qui me ballotait, jouait avec une Brigetoun et son poids encore trop léger, mais, entêtée, au prix de zigzags aléatoires j’ai retrouvé mon havre un rien glacial. Et, lestée de pâtes me suis endormie en écoutant une kyrielle de sénateurs expliquer pourquoi il ne pouvait être question des franchises médicales, efforts méritoires autant que gratuits. Je ne serais pas allée (par sympathie régionale) sur la place pour la célébration et la présentation des vins que je vous recommande bien entendu chaleureusement, sans qu’il soit question que la béotienne réticente que je suis les teste. Tant pis pour les fruits de mer, les légumes et les fromages qui devaient accompagner les cotes du Rhône, du Ventoux et autres.

J’ai retrouvé le plaisir de mon esprit absorbé dans la lecture nocturne de l’ »attente, l’oubli » de Blanchot
« Attente, se rendre attentif à ce qui fait de l’attente un acte neutre, enroulé sur soi, serré en cercles dont le plus intérieur et le plus extérieur coïncident, attention distraite en attente et retournée jusqu’à l’inattendu. Attente, attente qui est le refus de rien attendre, calme étendue déroulée par les pas… »
« La mort, considérée comme un évènement attendu, n’est pas capable de mettre fin à l’attente. L’attente transforme le fait de mourir en quelque chose qu’il ne suffit pas d’attendre pour cesser d’attendre…. Celui qui vit dans l’attente voit venir à lui la vie comme le vide de l’attente et l’attente comme le vide de l’au-delà de la vie.. »
« Nous n’allons pas vers l’oubli, pas plus que l’oubli ne vient à nous, mais soudain l’oubli a toujours déjà été là, et lorsque nous oublions, nous avons toujours déjà tout oublié : nous sommes, dans le mouvement vers l’oubli, en rapport avec la présence de l’immobilité de l’oubli »… et entraînant le livre le dialogue-questionnement du il-je et du elle, et la tendresse non dite.
Et puis, j’ai vaqué et frotté mes meubles pour me réchauffer. Il neige à Pertuis et Grignan.