Paumée a deux ans, bel âge, début de sénescence – le laisser continuer vers un troisième flambeau un peu cabossé ?

Ou le supprimer comme mon imbécile de médecin exige une suppression totale de la cigarette, après le lexomil, avant de soigner arthrose, vertiges et retour de la dépression. Crise de larmes de rage, tétanie et cigarette. Ridicule. Là je supprime mes visites chez lui, je lui cherche un remplaçant, en rêvant à mon toubib parisien, presqu’ami au bout de trente cinq ans ou plus, avant d’envisager la diminution du tabac (ce que je faisais d’ailleurs).
Une Brigetoun révoltée.
« J’ai acheté dix cigarettes et deux cigares mais – tranquillise-toi – je les ai déjà fumés et je ne fume plus… » Italo Svevo 22.2.1005
Je sais bien que l’opposition au style de notre nouveau maître pourrait passer par une austérité extrême.
Les deux photos prises en attendant l’heure du rendez-vous me semblent avoir un joli coté prémonitoire.

Pour sortir de mon désarroi suis allée sur http://impromptus.fr/dotclear, ai vu que le sujet était :« petite laine » et, avant d’aller lire les autres, entre perplexité et amusement, j’ai envoyé cela :
« petite laine » a dit la femme. « J’espère que vous avez apporté une petite laine. Les soirées sont fraiches ».
Ai-je une « petite laine » ? Et d’ailleurs qu’est-ce ?
Un fin cardigan de cachemire beige que porte, un soir de festival, noué sur ses épaules, la seule femme, dans ce groupe agressivement aisé, qui ait du style, cheveux blonds, mais délicatement cendrés, et visage lisse, mais avec quelques rides, en prévision d’un éventuel serein, - celle qui parle moins que les expansives, mais que l’on écoute et qui déclenche airs perplexes ou rires.
Les cardigans un peu larges, classiques, mais avec de si charmants boutons fantaisie, de curistes à la fin août.
Les chandails bleu marine noués autour des tailles d’une marmaille échelonnée, mines enthousiastes ou résignées, derrière le long pas souple de leur grand père, appuyé sur son bâton, d’autant plus fier montagnard qu’il ne l’est qu’à l’occasion de ces vacances savoyardes.

Ce ne peut être, je ne le veux pas, mon petit pull un peu feutré, un peu passé, comme je le veux, raccourci, rétréci, qui est si doux à mes étroites épaules, avec cette teinte d’un raffinement inouï, qui m’enserre et me libère. Je me crois belle. Je me veux libre. J’ai seize ans et j’écoute trop Léo Ferré