Matin aux Halles et nostalgie devant ce délice à mes yeux : de jeunes cœurs de céleri, et à coté, invisibles sur la photo, en écho blanc et rude, les cardes. Mais leur vue et mon envie ce devait être trop encore et l’après midi fut pénible.
Peut être aussi parce que j’avais décidé, à une moitié de mon esprit défendant, d’aller à la Rocade reprendre ma carte du parti et voter pour une liste que mon vote ne changera pas. Me rattraper par surprise ces jours ci au siège de campagne plus facile d’accès . ?
Donc sieston cotonneux, petites activités ménagères, et, à l’heure du thé, comme j’avais assez récupéré pour lire : des rencontres dans les textes publiés par Publie.net http://www.publie.net/tnc - choix portant très subjectivement sur des écritures, qui me confirment dans mon statut de lecteur (mais on peut y trouver beaucoup d’autres choses)

Chez Jacques Ancet « la voix de la mer », ces lignes de « Parler le monstre »
"Il s'en rend compte aujourd'hui, après tant d'années: écrire, au plus profond est un acte né de la douleur. Un acte qui libère dans le langage cette blessure lointaine du corps, la soulage mais ne l'efface jamais. Il aurait souhaité n'écrire que la beauté de vivre, la splendeur du monde, comme il l'a fait aussi. A chaque fois, pourtant, au coeur de la lumière, il y a ce noir: le corps seul, souffrant et qui gémit. Lui voudrait ne pas l'entendre, ne pas le voir. Il voudrait continuer à chanter, mais sa voix se brise, elle mue, et c'est la tragédie qui sort de ses lèvres."
Emmanuelle Pagano parlant de Jacques Dupin et le citant dans « toucher terre » (bref et bon)
Et la poésie est à son corps ce que les éléments, les maladies, l’isolement sont au nôtre. « La poésie qui nous chasse, et nous prend à la gorge, elle rase plus près elle blanchit plus noir (…) le seul recours des lisières, des terres, des terres à l’abandon, des fissures dans la eoche, des talus à la dérive butant
contre la détresse du monde »
et, en trichant, je sais, mais parce que ce petit texte est une merveille pour qui a toujours rêvé de New-York et ne le connaîtra pas, surtout celui-là dans « Centre du monde » de Michèle Dujardin (quelques pages de texte et dessins que je vous souhaite)
« et les façades convulsées guillotinent aux fenêtres les psaumes, à peine nés l’encre aux doigts du prophète n’écrit pas : elle est sans plume, sans lettres ni papier, juste elle trace en glissant sur les murs des yeux, écarquillés dans leur silence, et qui voient l’autre rive, loin à l’envers des briques »

et suis partie à l’Opéra pleine de bonnes intentions assister à « la Bohème » dans une production de l’opéra de Tours. N’ayant pas grand gout pour le bel canto je connaissais bien sur les grands airs et duos, mais n’avais jamais écouté l’ensemble. Et j’ai été surprise de trouver intéressant le reste, les ensembles comme le groupe des garçons au début de l’œuvre, le bal, et même de le goûter. Une bonne mise en scène de Gilles Bouillon et direction d’acteurs (sauf le chœur d’enfants mais leur gaucherie avait du charme). Jolis décors et costumes années 50-60, une époque qui colle bien. Une Mimi (Rié Hamada) terriblement jeune fille japonaise, pleine de charme et une jolie voix que j’appréciais surtout aux moments où la musique ne l’oblige pas à exprimer sa douceur en criant, et un Rodolphe (Alfred Kim) coréen avec le coté trompette que l’on aime chez les ténors. Karen Vourc’h que je me souviens avoir aimé dans la Flûte enchantée, à l’allure folle. Jean-Sébastien Bou en Marcello, très bon et une agréable distribution pour les autres rôles masculins. Mais j’ai beau faire, je n’aime pas cette musique à effet, même si le livret est habile, si certains airs sont pleins de mélodie, je n’y arrive pas. Et peu à peu la douleur s’est manifestée pour habiter mon léger ennui. J’ai snobé le dernier acte et la mort. Je ne sais si le ciel partage mon avis. Il bruinait.