Un marché somptueux, des paniers lourds mais vides, un achat opulent assez peu comestible (même pour Cléopatre, sauf en employant un pilon pour en faire une poudre comme mes cataplasmes - peu engageant), irréaliste et interdit, ce qui n’a guère d’importance. Antithèse de « l’Opéra Mouffe » de Varda regardé dans la nuit de dimanche.
Ce qui fait que notre génération demeure, sans doute, moins tributaire de l’inutile (à part des bouffées de luxe, mais réel, et donc rarissime) – le dénuement, et les petits bonheurs, les difficultés et le coté physique de la vie, quand les voitures étaient un luxe auquel nous ne rêvions pas, que les filets sciaient les mains et courbaient les épaules - les amoncellements de denrées entassées dans des cageots branlants sur des sols crasseux, le lait dans des bidons, les vêtements des parents retaillés pour les enfants, l’inexistence de l’idée d’un réfrigérateur - mais les amoureux du film dans leur lit de fer à coté d’une antique machine à coudre, le soleil pénétrant par la fenêtre, les plaisanteries, une poésie pas trop mièvre et convenue, et les logements sans eau, la cuvette et le broc – et sur le marché des visages ravagés qui ne diffèrent de ceux que nous pourrions croiser maintenant que d’être plus franchement abimés, non maquillés, et filmés en un très beau noir et blanc – l’époque où l’on pensait que les clochards l’étaient volontairement, quand, dans ce quartier qui n’était pas encore un cadre pour la bourgeoisie intellectuelle et terrifiquement aisée, on pouvait les regarder un peu comme des héros, des philosophes avinés et à vrai dire très abimés.

Lundi gris, qui semblait doux et s’est révélé frais, et mon fin manteau de demi-saison, endossé parce que mon humeur lui était assortie et qu’il ennoblissait ma robe informe, n’était pas une carapace suffisante. Me suis limitée au Casino de la rue Saint Agricol et m’en suis retournée finir la lecture de » l’enquête de Lucius Valérius Priscus » de Christian Goudineau, juste ce qu’il me fallait ces derniers jours, un cadre historique, découvrir des brides de Catulle avec le héros, une écriture neutre mais agréable, une construction un peu maligne mais pas trop, une enquête policière ou politique ni passionnante ni dénuée d’intérêt et une histoire d’amour, qui pourrait si l’on y tient être équivoque. Et une fois encore, une petite idée qui ne s’impose pas assez pour que je cherche la réponse, mais qui m’intrigue quand je lis des anciens, ou leurs pastiches : quand et d’où est venu le vouvoiement ?
Oh ! j’y pense - pour les vauclusiens que cela intéresserait :