L’antre n’étant pas bien grand, les terres qui n’ont pas pris le chemin de la poubelle, sont sous mes yeux et je m’habitue à elles. Incapables de les juger, simplement elles sont là, familières

et me donnent envie de continuer (d’autant que c’est prévu). Suis partie d’un pas conquérant, et avec des envies de gaité (qui se sont traduites par un veston chez Cotalac), un peu rue Joseph Vernet, puis le long des remparts jusque à cet endroit où ils sont plus bas, presqu’autres

et une boutique pleine de trésor où j’ai rencontré une amie en train de peindre un grand panneau vaguement pompéien (paysage, pas mystères), deux tons d’argile, de petites éponges, des gouaches au cas où, et un vernis parce que les deux bonnes femmes avaient interrompu leur discussion pour me dire que, si j’étais décidée à les laisser en paix, elles aimeraient ne pas s’effriter

mais quand après le déjeuner j’ai passé un peu dudit vernis sur toujours le même petit bonhomme, la carcasse, comme avec les vernis acrylique, a protesté. Je vais en revenir au simple cirage. Ouvert en grand, et avant de m’allonger un chouya, comme je voyais qu’Olivier l’avait fait, pris le sujet des impromptus littéraires : ce que contient votre sac (à la première personne), alors que j’avais dit que j’y renonçais.

Comment dire mon sac : si important il est que je ne peux qu’être plate, incapable d’imaginer un sac abstrait ou à histoires. Les sacs sont des objets sur lesquels glissent mes yeux, parfois légèrement admiratifs. Mais il y a le sac, mien.
Dans mon sac, ma vie s’est déposée en strates. - mon sac que je ne change que lorsque le cuir, généralement beau, en arrive à l’aspect d’une vieille croute de terre avariée.
Et alors je plonge dans le futur mort, et, vertueusement, je ne transvase pas tout ce que je découvre, pas tout à fait, pas en principe, et l’actuel est ainsi sensiblement moins imposant. La vie se rétrécie, et le passé s’évapore légèrement.
Mais de nouveaux objets sont apparus, un, puis des mouchoirs en tissu, à cause de l’écologie, des lunettes-loupes pliantes pour cause d’âge, et mon petit appareil photo.
Et pour lui, l’appareil, mon compagnon assidu, comme pour le reste, ma main explore avec perplexité, repoussant des contacts indécis, secouant les miettes de tabac
Joie toujours renouvelée quand je ramène au jour ce que je désirais, et parfois, séduite par une trouvaille totalement décalée, je la garde et change de projet, renonçant à me moucher (main dans poche pour kleenex) pour partir en quête du livre mentionné sur un paquet de cigarettes, toujours là pour un renoncement éventuel à l’abstinence.
Dans mon sac il y a ma vie. Même sans support matériel.
Il y a un petit couteau qui fut un cadeau, et celui qui me l’a donné, il y a des rouge à lèvres parce que j’en ai mis, il y a un étui qui a perdu ses photos, ou bien je n’identifie plus celles qui restent, parfois en vrac, surtout les bébés.
Et de pièce en pièce, de fauteuil en cuisine, il me suit.
Craintive casanière suis, mais à l’âme aventureuse. – http://impromptus.fr/dotclear
Bon c’est ce que c’est, mais ce fut efficace pour que se dissipe le malaise vernis.

Je ne sais si c’était pour Tharaud ou pour Chopin, pour les deux, ou peut-être même Rameau en première partie, l’opéra était quasiment plein.
Il a donné d’abord des passages de la suite en sol –« les tricotets » » : gaité ronde, fausse simplicité quasi campagnarde mais policée, le piano raconte je ne sais quoi mais il parle – les menuets » : charme, pas si simples que cela, mais avec la politesse de ne pas trop le montrer – « les triolets » : fluides, longues suites tendues de petites notes – et « les sauvages » : la danse époustouflante, un peu raide au début, tressautante, complexe et entrainante.
Et il a enchainé avec la suite en fa : diversité et quasi perfection. J’étais face à Tharaud et j’aimais bien sa façon de jouer, sobrement, sans effet, mais avec l’air de s’écouter, attentif à ce qui sortait de ses doigts. La grâce grave de » l’allemande » – les bondissements de « la courante » – le dialogue de « la sarabande » (tout ceci n’a d’autre vérité que mienne) et sa fin péremptoire – dans «les trois mains » je voyais grâce à ma position combien l’exécution en est acrobatique, sans que jamais s’affiche la virtuosité – « la fanfarinette » et le rêve – et les deux dernières pièces et leur entrain. J’étais si contente que je n’ai pas voulu m’imposer une fois encore d’essayer d’apprécier, comme on le doit parait-il, les préludes de Chopin (il me manque vraiment cette case, musique qui ne m’accueille pas) et suis rentrée.