L’habitude semble prise, pour les ouvriers du chantier voisin, de se déchainer sur les masses et perceuses entre 7 et 9 heures du matin et Brigetoun vérifie que ses draps la couvre bien et s’entête à conserver un semblant de lambeau de sommeil.Je ne pouvais servir à rien pour la campagne lundi matin. Rendez-vous pris pour l’après midi et courses rapides sous un ciel qui se chagrinait.

Pendant la cuisson des pâtes (et trop longuement, elles étaient du coup assez exécrables) répondu au thème des impromptus littéraires qui, à cause de la mort d’Henri Salvador était « ah qu’on est bien quand on est dans son bain ! », tout pathos étant prohibé.

« Ah ! ce qu’on est bien quand on est dans son bain !» - il y avait un bonhomme qui chantait ça, non ?
Et mes jambes qui s’étirent, l’échine courbée contre la paroi et qui glisse doucement, chaque millimètre de peau entrant en joie en atteignant l’eau, sont bien d’accord avec lui.
Récompense pour les kilomètres faits depuis le travail, la course et la douche exigüe, mais si tonique.
Seule récompense ? Peut-être… après un accueil gentil et rapide, le silence s’est fait dans la maison. Vrai que j’interromps une vie occupée.
Une vie occupée, mais avec une baignoire.
J’ai pris au hasard un flacon et, chance, la mousse sent l’orange, pas la chimie.
J’ai hésité devant le pont – sortir et revenir avec les poèmes que j’ai vu sur la table, dans cette jolie chambre que tu m’as donnée ? Pas envie, je suis trop bien et je regarde mes mains flotter sous la surface, dans un trou de cette chantilly odorante – elles jouent à repousser l’eau, un peu blanches, un peu ridées.
Qu’elle est grande et folle cette pièce, avec des coquillages, des tableaux, des mules, de grands linges blancs, et là bas, devant moi, le crépuscule qui descend et une branche d’arbre qui danse devant la fenêtre !
Tout de même je commence à m’ennuyer vaguement.
Un pas, une toux, ta voix : «où es tu ? Nous devrions… »
Je fais couler un peu d’eau chaude
« dans la salle de bains, dans ton vieux monstre de baignoire. C’est épatant. Je te fais de la place. Viens ! »
Bruit de bottes qui tombent, la poignée qui s’abaisse, et ton rire.
. partie un peu en retard vers le siège de campagne, pour une polémique avec un tenant du Modem, et des rires. Je ne sais si nous obtiendrons de peser, mais ce sera gaiment.

Aujourd’hui, en principe, mises sous pli.

Le ciel était toujours gris et le couple qui squatte un balcon, plage de l’horloge, échangeait des plaintes mineures avec les fantasques occupants des fenêtres. Relu mon bidule, fait deux ou trois corrections, trop tard pour la publication sur http://impromptus.fr/dotclear/
Et en écoutant France Culture, en entendant la mort de Robbe-Grillet, je me suis revue à treize ans, assise sur les tomettes familiales dans une flaque de soleil et découvrant l’écriture dans un livre qui avait laissé Maman dubitative « le voyeur ». Avant de longues années sans rencontrer les romans édités chez Minuit.
Pour le reste de l’actualité, je suis en refus, et me pince : suis-je française ?