Feu dan le crâne
vapeur dans les yeux
monde tanguant et indécis
où cherche à entrer
mon moi avec tous ses centimètres sensibles

Je regarde les verts tendres,
moissons de ces jours,
et en tentant de rassembler
ce qui devrait m’être indispensable
pour mon escapade,
j’essaie de choisir en quelle
force, à quel arbre me réfugier

antibiotique et activité désordonnée aidant,
valise faite, de mauvais choix,
mais faite,
pendant que la pluie imbibe ma cour,
résonne sur le zinc de l’arrosoir,
et tapotte en notes freinées le bois de la table,
un calme las, un peu dolent, très doux,
et j’ai trouvé le monde merveilleux
où m’installer,
où chaque feuille me fait fête,
chantant doucement dans le vent,
unies dans le bonheur
de sentir l’élan solide vers le ciel des bois noirs qui nous portent

Mais j’étais incapable de toute lecture, ou presque, et ma maison garde un air légèrement froissé.

P.S. en attendant mes compagnons de route conducteurs, influence inconsciente ? mais qui me plairait :

«Peut-être que ma philosophie de la mort vient du culte, du vieux culte païen que j’ai de l’arbre. Car je suis très végétal. Beaucoup de gens dans ma poésie – ça me fais rire un petit peu – ils s’imaginent que c’est de l’exotisme que je fais. Ce n’est pas vrai du tout. C’est pas du tout de l’exotisme. Ça n’a pas de sens pour moi l’exotisme. C’est que vraiment les choses qui m’émeuvent le plus, eh bien, il y a les arbres. Moi ça m’émeut. Et je m’aperçois qu’en réalité, c’est pas un objet d’ornement pour moi, c’est autre chose parce que ça représente une conception de la vie, une vie, une mort, la germination de la mort, les saisons. " Césaire