Ma cour est entrée dans ses mois « fournaise » et je ramasse plusieurs fois par jour des feuilles non pas rousses et mortes mais calcinées, les dernières fleurs survivantes du bougainviller et sept ou huit fleurs qui tombent mollement après s’être refermées,
"Or ce qu'on n'a jamais su insiste

c'est ce qui te fait parler dis-tu

ou te taire l'imagination

n'est pas ton fort ni l'observation

plutôt cette attention à l'infime

comme cette brique descellée

au mur de la montée d'escalier

tu te demandes ce que tu cherches

tu ne comprends pas ce que tu trouves"
Jacques Ancet dans « Journal de l’air (1999-2000) sur son blog http://pagesperso-orange.fr/jacques.ancet/ (inédits) - découvert en sortant d’une lecture de pages de « la voix de la mer » lues à petites goulées, avec des retours en arrière pour retrouver mes marques, et chaque fois un plaisir jusqu‘à ce qu‘une obligation, une solicitation m‘interrompe, et un abandon pendant plusieurs jours ( http://www.publie.net/ ) : critiques - parler d’auteurs avec une voix qui est d’un poète En sortant des halles vendredi matin, soudain me frappe la blancheur de cadavre que la restauration a donnée à la tour Saint Jean, et le caractère faux, reconstitué, qui en résulte pour les créneaux si nets.
Cette nuit les couches d’air jouent, la cour sera peut-etre moins torride demain (samedi)