Ma paresse que je ne me lasse pas de savourer depuis plus de quatre ans, ma retenue, ma sauvagerie, ma façon de me contenter de rêver mes actions.
J'ai mis dans un coin de mon cerveau, bien décidée sans me l'avouer à les y laisser, les journées d'ouverture au public, à la Chartreuse de Villeneuve, du 29 au 31 janvier, pour la sonde 01 09 "de l'encre au pixel : les nouvelles matérialités de l'écrit", le Rhône malgré sa proximité et les cars, tout du moins jusqu'à une certaine heure, m'étant un obstacle aussi infranchissable que pour les tous tous premiers pré humains (existait-il alors ?) http://www.chartreuse.org/Site/Cnes/sondes/
J'ai reçu il y a un certain temps deux (toujours, ils doivent être relativement riches finalement) invitations de la Collection Lambert pour "un coup de dés jamais n'abolit le hasard" - performance chorégraphique, le 6 février à 18 heures 30 de Thierry Thieu-Niang et Bastien Lefèvre, dans le cadre des Hivernales (il faut que je ressorte le programme) et pour l'anniversaire de l'écriture d'Igitur.
Et j'en avais mis de côté une, bien décidée à y assister et à en profiter pour visiter enfin l'exposition en cours "retour de Rome" et celle sur Messiaen , ce que je veux mais j'oublie de faire http://www.collectionlambert.com/ /
Et puis j'ai reçu il y a trois jours je crois un courriel (collectif) de Pierre Marie Danquigny me signalant (et m"y invitant) un parcours ce même jour à travers 6 expositions depuis les archives municipales à 14 heures 30 jusqu'à Lambert http://www.litteratur.fr/?cat=1 - et me suis organisée samedi matin pour y aller, en partie en souvenir d'une conversation avec lui au sujet de la maison de la place du Portail Mathéron, cette dilatation de la rue, entre Saint Pierre et les Carmes, sur laquelle il a écrit une plaquette. Et en l'écoutant je me souvenais de ces lettres dans lesquelles Mallarmé, dans sa détresse avignonnaise, la célébrait presque cette maison, d'où il écrivait, le 14 novembre 1869 à Henri Cazalis, au moment de l'écriture d'Igitur quand son labeur (compte tenu du peu de goût qu'il avait pour lui) le permettait "j'ai pu, levé tôt, travailler plusieurs heures chaque matin ; mais le soir, je n'étais pas long, après des journées ingrates, à m'endormir sur un livre de vers ; une promenade de Pan automnal, au crépuscule ; et tu sais mes journées. L'heure de famille, celle à laquelle on remettait de t'écrire parce qu'on ne parlait que de toi, était le souper, dans la petite salle à manger, qu'une grave horloge dont tu connus la gaine, rend sérieuse. A la faveur de son timbre conventuel, je te dirai un seul mot de mon travail que je te porterai l'été prochain : c'est un conte, par lequel je veux terrasser le vieux monstre de l'Impuissance, son sujet du reste, afin de me cloîtrer dans mon grand labeur déjà réétudié..."

La pluie avait cessé à midi, et en déjeunant inhabituellement tôt, je sentais qu'une douce lumière, comme une coquille humide, s'installait dans le ciel, pendant que je piquais du nez sur mon assiette et que peu à peu, cette mauvaise raison, en pestant contre mon insomnie de la nuit précédente, mon refus instinctif de tout déplacement en troupeau, et en même temps je me reprochais de me priver ainsi d'occasion de rencontre, la remontée des courbatures et de l'ébauche d'une migraine, psychosomatique ou réelle, enfin tout sapait peu à peu ma décision, et me suis enfoncée dans une sieste lourde, me promettant, et sachant que je ne le ferai sans doute pas, d'aller voir les expositions des archives (puisque je ne suis toujours pas allée voir la Condition des soies) et celle de Ceccano, les rapports entre Mallarmé et le Félibrige me paraissant toujours un peu hors nature (mais il y avait la belle hospitalité et amitié de Théodore Aubanel)

suis partie pour un petit circuit vers la pharmacie (sirop et antibiotique) puis les expositions de Lambert en attendant les mallarméens, le musicien et le danseur. Je sentais mes os trembler un rien douloureusement dans la fraîcheur pourtant modérée, et mon estomac s'est noué insidieusement pendant que je marchais face au semblant de foule qui vient nous visiter le samedi, et suis rentrée piteusement, en admirant en passant, la belle lumière qui passait par le trou de l'ancienne porte de l'Oulle pour jouer avec le bout des branches de mon platane favori.

et, pendant que ma machine chauffait et que j'en souffrais, un peu, un tout petit peu, pour elle, ai préparé ce très long n'importe quoi sur rien, avant de revenir à Contre Sainte Beuve.
Mais, avant ai trouvé "Igitur" numérisé - merci à lui - par François Direz http://www.mallarme.net/Mallarme/Igitur , et, souffle retenu, ai lu les 17 pages, en resuçant des phrases parfois plusieurs fois pour croire les avoir comprises, jusqu'à
"IL SE COUCHE AU TOMBEAU
Sur les cendres des astres, celles indivises de la famille, était le pauvre personnage, couché, après avoir bu la goutte de néant qui manque à la mer. (La fiole vide, folie, tout ce qui reste du château ?) Le Néant parti, reste le château de la pureté."