la journée de dimanche m'a couté, non les illusions que je n'avais pas, mais une tristesse stupéfiée, cinq cent grammes et des névralgies diverses, plus une tendance prononcée à l'atchoum. Une journée pour rétablir les choses.

Me réfugie dans les arbres ou la contemplation virtuelle du fleuve, puisque j'ai ces photos sous la main.
Dans la nuit, pour faire le passage, j'ai lu (et non relu) en un assez long bain d'admiration, 92 pages de Rimbaud le fils de Pierre Michon - et je l'ouvre, réellement au hasard, donc à peu près vers le milieu.
"Il est devant nous, de même taille ou peu s'en faut, sur deux pieds ; il vient de loin ; là-bas il ne sait plus qu"il a fait ce que nous appelons une oeuvre : il n'a plus de colère ; avec beaucoup d'étonnement il regarde dans notre main qui pend l'innombrable, la futile glose rimbaldienne. Mille fois il lit son nom, puis le mot génie, puis le vieux mot archange, puis les mots : absolument moderne, puis d'illisibles chiffres,et puis encore son nom. Il relève ses yeux dans les notres ; et nous restons là face à face, immobiles, babas, vieillots, les pins d'Italie derrière nous sont suspendus sans un souffle d'air, il va parler, nous allons parler, nous allons poser notre question, nous allons répondre, nous y sommes, - les pins bruissent dans un coup de vent brusque, Rimbaud de nouveau a bondi dans sa danse, nous voilà seuls la plume à la main."
et derrière moi, ce lundi matin, France Musique diffuse du Brahms qu'une zone de mon crâne brumeux écoute.

"J’envoyais au diable les palmes des martyrs, les rayons de l’art, l’orgueil des inventeurs, l’ardeur des pillards; je retournais à l’Orient et à la sagesse première et éternelle. — Il paraît que c’est un rêve de paresse grossière !
Pourtant, je ne songeais guère au plaisir d’échapper aux souffrances modernes. Je n’avais pas en vue la sagesse bâtarde du Coran. — Mais n’y a-t-il pas un supplice réel en ce que, depuis cette déclaration de la science, le christianisme, l’homme se joue, se prouve les évidences, se gonfle du plaisir de répéter ces preuves, et ne vit que comme cela ! Torture subtile, niaise; source de mes divagations spirituelles. La nature pourrait s’ennuyer, peut-être ! M. Prudhomme est né avec le Christ. " Rimbaud "une saison en enfer", repris en fin d'après-midi.

ciel gris et vent sur Avignon, et passants de bonne humeur sur mon chemin.