suis partie dans la fraîcheur matinale sur le chemin des Halles, ne m'attardant que sur les soldes dissuasives; saluant et continuant,

et j'ai constaté que les premiers bourgeons notés mardi soir commençaient à éclore, en une première floraison, prête à servir de support à la bataille à venir, quand les affiches auront tout conquis et viendront se déposer en une seconde couche, une troisième etc...

croisé de jeunes corps souples et interrogatifs, en chasse pour le meilleur emplacement, fixant leurs cartons, insouciants des coups de vent prévisibles.

admiré l'espoir, l'investissement engagé, pour jouer devant des poignées de gens épuisés, pour avoir une chance de se vendre, et de continuer, perdus parmi des non spectacles, tablant sur le bouche à oreille .

et rentrée, fondant devant ma machine, coeur pesant derrière les volets clos, m'accordant de grands cercles de brumisation sur le visage, le cou, les épaules, et les avant-bras désagréablement chauffés par l'ordinateur, je m'interroge sur ma capacité à affronter les plaisirs de la foule caniculaire, à transformer la loche, la baleine très étique en festivalière moyennement attentive. Puis, en écoutant France Culture parler de l'oncle Voltaire, merveilleux vulgarisateur et propriétaire foncier peu désireux de science pour ses honnêtes travailleurs (je l'aime, me permets parfois un peu d'ironie à son égard, lui qui ne peut plus m'écraser avec esprit), je me choisis une autre maison de toit, avec une terrasse chauffée à blanc, mais parcourue par l'air pour oublier le four dans lequel je ne peux plus stationner, aimant la vue qu'on doit avoir de là, vers les vieux toits nobles dégringolant vers le Rhône, et, de l'autre coté, par dessus l'horrible Balance, vers les tours du palais,

et puis ces mats et haubans qui la ligotent contre le ciel, la fixent au dessus de mes pas, mais laissent un espoir de partance.

Et puis je ferme ma petite chaudière, pour chasser l'eau sur mon carrelage dans une bonne odeur de savon.