À première vue, plantée au dessus, je pense à mes cheveux brouillés par le vent, idée fugace qui me quitte, reste juste la fraternité, l'illusion d'un ressenti, avec cette broussaille morte, touffue, serrée, légère, prête à boire la première pluie, à se gorger, à pourrir, à devenir plus fragile encore, cassante, et puis toute cette vie qui groussaille, fermente, se prépare sous cet abri précaire et banal.

Et là encore, la blessure devenue chancre, noircie avec le temps jusqu'à se faire parure, faisant jouer la délicatesse de l'écorce, ce camaïeu beige, gris, avec un accent presqu'ivoire et l'or bruni comme des pierres, ou des broderies de brocard

Mes yeux cependant se lèvent peu à peu, le long du mur, brut et solide, ensemble de pierres en camaïeu beige et gris un peu ocré, irrégulières et unies comme une foule, dans laquelle s'insère cette tache aigue et rousse, comme une terre cuite, proche, dissemblable, étrangère, petite note grave

Et me hisse vers le désir de prendre place, pour dominer en restant proche, témoin un peu à part, avec la possibilité d'intervenir et juste assez de lassitude et de détachement bienveillant pour ne pas le faire, dans la perfection aimable, la simplicité raffinée de la forme, la délicatesse des tons de cette loggia, sa grâce civile qui la destinerait à une rue ensoleillée dégringolant vers un port, ou à un campo vénitien, découvert en tournant le dos à un canal, au dessus d'une lente animation d'une fin d'après-midi, plus qu'à la pompe d'une cérémonie religieuse.