Sur le convoi des glossolales, dimanche matin, le paragraphe sentait bon et j'ai bien aimé la fin, ramenant l' »authenticité » de la nature à ce qu'elle est, l'oeuvre de l'homme à travers les siècles (et j'avoue que je ne critique qu'à contre coeur, pour être conforme, la saignée qui découpe une croupe, la trace franche d'une intervention utile, ce qui s'applique aussi aux sculpures que sont les pylones et à leur façon d'emmener les yeux - je réserve ma réprobation, ou plus, aux envahissants lotissements de maisons moyennement cossues, au bon goût appliqué) http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/2009/12/45-samedi-26-decembre-2009.html , et comme j'étais d'humeur paresseuse, plate, vide, j'en ai profité pour remonter dans le site et reprendre ma petite contribution de l'autre jour.

Ma main droite saute de pilier de ciment en pilier de ciment, la terre derrière la barrière dégringole vers la mer – il flotte, si je regarde vers le large, une odeur un peu fade, un peu piquante, de fenouil et fleurs d'ail chauffés au soleil, de terre, de crottes et de ce que sent la mer – nous avons dépassé le terre-plein du fort et les petites plages de sable gris, les minots qui rient, qui sucent des glaces, qui se lancent des mots pleins d'accent, et devant moi il y a la grande souplesse mince de Maman, belle, trop pour moi, et puis le dos droit et les jambes brunes sous la culotte bouffante de mon petit frère, cramponné à la poussette du bébé, et là bas, plus loin, Papa, son large short blanc et les deux soeurs accrochées à ses mains. Tous ces dos. Et les enfants à accent et rires, et mots qu'on ne dit pas, derrière moi. Je traîne des pieds et j'aime bien le bruit que font les semelles de mes sandales. Maman dit, fort, sans crier « tais toi » et D. tourne la tête. Il me regarde, grands yeux noirs et bouche ouverte. Je lui tire la langue. Il ne dit rien, il continue avec Maman qui parle au bébé. Je m'arrête. Je regarde la mer, et puis eux, en coin. Ils continuent, et les filles et Papa, comme le boulevard tourne, sont de profil. C. me voit, elle lève la tête vers Papa, elle lui parle. Je ne bouge pas. Il s'arrête. Il crie «Viens », et je suis à côté de lui.. Il s'est tourné vers la rade, il montre quelque chose, vers Saint Mandrier, il dit « mes grandes », et il raconte. Et puis, comme Maman arrive, il dit « allons », et sa grande main redescend. Je l'attrape, mes doigts dans les siens, je me tourne vers la petite et je lui prends la main. Il regarde, il sourit, et nous repartons tous les quatre. Il sifflote et nous chantons, toutes les trois, faux, lalalala, sur une de ses chansons napolitaines. Nous tenons toute la largeur du trottoir. Il est beau, et il est là. Et puis j'ai gagné. Je suis heureuse.