Les yeux enfin totalement ouvert, bien propre, vêtue de laine et nourrie, elle a regardé la surface blanche et glacée, brillante, par la fenêtre de sa chambre en se demandant si la masse avait diminuée – elle a vu que le capuchon de la morte lanterne s'était réduit, et elle s'est armée d'une petite pelle à poussières pour soulever des masses de glace, les rejeter, toute fière de ce petit effort, afin d'ouvrir complètement les volets bleus de sa cuisine, a posé un pied sur la masse, a appuyé, a fait un beau trou, est rentrée.

Et puis n'a rien fait, s'est réchauffée un peu au dessus du radiateur, a considéré puis chassé l'idée du tas croulant de vêtements à repasser, a essayé de penser, ne l'a pas pu, a passé en revue des photos pour trouver une route qui devait être de campagne, en a choisi une sans route ni campagne, a flatté les moutons et puis les a chassé à coups de genoux dans les flancs, a pensé qu'un pré était là, et s'est raconté :

Tout frais, tout gai, une silhouette dégingandée suit une route, dans l'air qui frise, le long d'un ruisseau, et en approchant celui qui est de ce coin entend le garçon siffloter, et ils se saluent, et le garçon en tapotant sur son havresac interroge sur les fermes qu'il y a par là, et les patronnes ou les servantes. Encore, encore, année après année celui qui regarde voit grandir la silhouette le long de la route, noyée dans l'ombre, écrasée par le soleil du milieu du jour, se noyant dans l'ombre de l'arbre suivant, avec son sac qui cambre son dos, et son chapeau poussiéreux rabattu sur ses yeux, ses pas sont fermes, il roule un peu, comme un matelot qui va tout casser, comme un roulier, et ils se sourient et se saluent, évoquent le temps qui est passé sur les fermes. Tout doux, tout lent, l'homme qui est revenu chez lui se redresse dans son champ en entendant des abois et des pas, et c'est toujours, encore, le même qui vient là, un peu courbé, bien forci, mais pas trop, pas comme un bourgeois de la ville, et il avance plus lentement, en-rêvé ; l'homme du champ le hèle, il s'arrête, plisse des yeux, dit « c'est toi ? » et cette fois il l'interroge sur la vie qu'il a mené à la ville, pas sur les fermes ni les femmes. Maintenant, maintenant, deux ou trois jours après, l'homme dans le champ entend une carriole qui prend la courbe, et dedans l'autre est là, avec ses rides, ses grandes mains pleines de noeuds qui tiennent les rênes, et à coté il y a, bien droite, et souriante, et qui incline la tête, la jeune veuve de Maître Parmier, le propriétaire de la Buissière.

.. et puis a eu envie de bonbons, de cigarettes et d'un peu de ville et s'est avancée de trou dans neige glacée en trou en neige glacée, a vu une femme tomber, s'est tenue aux murs, a pensé qu'elle manquait furieusement d'élégance, a béni les boutiques de mode qui avaient déneigé le trottoir en prévision des clientes absentes malgré les rabais affichés, a trouvé le rideau de l'épicier baissé, et puis ce qu'il lui fallait pour un retour en marche presque assurée.

a dégelé ses mains, a pensé à ceux de Grignan, s'est fait du thé, a trouvé un texte tout beau qu'elle a lu en le détournant un peu vers ce trajet http://tentatives.eklablog.fr/le-dessus-de-ses-pieds-a923117 s'est fait un thé, n'a plus rien fait.

je ne devrais plus envoyer de trucs au convoi des glossolales http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/ puisque, chaque fois, je les récupère dès que mon crâne est vide (la route et les bonhommes en viennent).