Notre air était doux et pétri de lumière (pensées pour les sinistrés, l'épuisement sans fin des sauveteurs, et la navrance des découvertes en retournant dans les maisons abandonnées) – mais j'avais perdu la clé.

Celle de mon esprit aussi, alors je reprends un paragraphe laborieux paru dans le convoi des glossolales http://leconvoidesglossolales.blogspot.com

Julien de la Rovère, se tenait sur la terrasse de son palais, dans la chaleur qui montait avec la fin de cette matinée, et regardait le Rhône, les collines boisées, le fort Saint André, sans les voir, juste conscient de leur présence. Il savourait, songeait à autre ville, la mère, Rome, à autre fleuve, paresseux, le Tibre, et à Alexandre VI. Un petit sourire des lèvres maigres. Sa force. L'arrivée imminente de César Borgia, le pardon, la brièveté de sa disgrâce. Un petit sentiment de puissance. Le plaisir d'être, à nouveau, archevêque et légat, la satisfaction de l'œuvre accomplie dans la ville, la remise en ordre des collèges, du chapitre, des statuts de la ville, et, dans son dos, cette bâtisse, ce palais, qu'il avait repris d'Alain de Coëtivy, et embelli, qu'il préférait à son logement dans le dur palais pontifical de l'autre côté de l'esplanade. Et puis les nouvelles qu'il recevait de ses partisans, et un espoir encore vague. Une vraie puissance, un vrai pouvoir sur l'église, et la pierre, pour poser sa marque, pour créer aussi et assouvir la passion qu'il en avait. Il entendait les voix, les rires, les coups de marteau, les commandements des charpentiers qui dressaient le décor noblement fastueux qu'il destinait à l'orgueilleux accueil de l'envoyé.