Roman photo express et idiot

Derrière la fenêtre, la plate lumière blanche se fanait lentement ; Benoite s'est redressée, dans le rayon de lumière dorée découpé par la porte donnant sur la boutique. Elle a rangé les derniers flacons étiquetés sur les étagères, rangé son attirail, jeté un coup d'oeil sur la pièce, le cuivre qui luisait à peine dans un coin d'ombre, le bois satiné de sa table ; elle a salué sa patronne, est partie.

Quand elle a pris la ruelle, la porte de Fabbio était entrouverte, comme toujours, ou presque, et, comme toujours, ou presque, un peu plus loin, les grands volets de l'atelier.

Et, par hasard, bien sûr, comme d'habitude, ou presque, Fabbio était là, qui fumait et la regardait venir.

Elle l'a salué. Il lui a dit «bonsoir». Elle a souri.

Elle a parlé, un peu, de rien, de la journée, parce que c'est ce qu'il semblait attendre, qu'elle parle, de n'importe quoi peut-être, et il regardait son épaule, ou ses pieds, ou le mur derrière elle, et puis de temps en temps, très vite, ses yeux. Il la relançait avec des mots grognements, et elle continuait, essayait de rendre amusante la banalité de cette journée dont elle se débarrassait, là, grâce à lui.

Elle est repartie, avec un petit sourire. Mais ce soir là, plus vite encore que les autres jours, elle l'a oublié, et la ville, ce qu'elle voyait, était morne, plus laid encore que d'habitude., qu'elle ne le pouvait..

Elle avançait, l'esprit mort, dans un monde refusé, et chacun de ses pas lui semblait lourd.

Sa maison sentait la cire, les fruits, l'a accueillie, serrée doucement, mais elle restait plantée sous le lustre idiot de l'entrée,

sans la voir, vraiment, tête enfuie.

Fabbio pensait à elle, triste de l'avoir devinée triste, pensait si fort à elle, désirait tant être auprès d'elle, qu'il a vu passer son rêve.

Et comme il l'aimait, il a voulu la suivre. Mais se savait trop brutal, indigne d'un voyage irréel. Alors, il est monté jusqu'à l'embouchure du collecteur,

il s'y est enfoncé, il l'a dévalé jusqu'au fleuve qui l'a pris, l'a bousculé, emporté, l'a jeté dans la mer.

Il était dans la gloire du soleil de midi (pourquoi pas ?) et il s'est mis à nager vers les plages,

comme il le pouvait, malgré sa fatigue, sa maladresse.

Mais il était trop lourd pour cette étrangeté. Il a senti qu'il coulait. Il a regardé le ciel, et sa tête s'est enfoncée dans l'eau.

Benoite, les yeux fermés, merveilleusement écrasée de soleil, ne l'a pas su. Elle n'est jamais revenue. Elle était arrivée.

(ma contribution aux vases communicants de mars - bien trop vache ruminante pour faire autre chose, et puis j'aime bien, à tort ou à raison)