J'avais perdu le jour, ou je m'étais perdue dans le jour.

J'ai fait appel à trois détectives, d'écoles diverses, il fallait bien ça, pour le ou me retrouver.

Sont revenus, sourire contrit aux lèvres, et bouquets de violettes à la main - pour me consoler et parce que je les aime -, me dire que, non, ils ne m'avaient pas trouvée dans ce jour.

J'ai voulu prendre leurs couvre-chefs pour le leur rendre, et, poignet arraché par le poids, je leur ai dit qu'à mon avis, sous cela, ce métal dur, leur cerveau, comprimé, s'était recroquevillé.

L'aventurier-explorateur m'a répondu que c'étaient là coiffures spéciales pour ce jour, leur petit hommage à ceux dont on pleurait les souffrances et la disparition, lors de cette étape décisive de notre suicide, piétaille européenne, arrogante économie.

Et oui, c'était la réponse, c'était leur jour. Me suis souvenue d'Eugène Poézévara, qui avait vingt-deux ans, et qui écrivait à ses parents

«... j'ai le pied gauche noir comme du charbon et tout le corps tout violet ; il est grand temps qu'il vienne une décision, ou tout le monde reste dans les marais, les brancardiers ne pouvant plus marcher car le Boche tire toujours ; la plaine est plate comme un billard.

À 9 heures du matin le 11, on vient nous avertir que tout est signé et que cela finit à 11 heures, deux heures qui parurent des jours entiers.

Enfin, 11 heures arrivent, ; d'un seul coup tout s'arrête, c'est incroyable.

Nous attendons 2 heures ; tout est bien fini ; alors la triste corvée commence, d'aller chercher les camarades qui y sont restés. Le soir arrive, il nous faut rester là, mais on allume un grand feu et les rescapés se rassemblent ; tout le monde est content mais triste ; la mort plane encore dans l'air....»

Eugène qui, gazé, mourra d'épuisement en 1920.

J'ai mis les violettes dans un verre en pensant à leurs aimées pour ceux qui en avaient.