tables et recyclage

Matin suis allée, dans une douceur calme du ciel, ployant sous le poids et titubant, au pied des remparts, à côté, jeter papiers et multiples bocaux, puis suis repartie d'un pas léger, avec draps, robes et un ourlet à faire, vers le teinturier.

J'ai trouvé en débouchant sur la place de l'horloge une fête de lumière.

J'ai trouvé, plus loin, séduisant presque ma langueur paresseuse, une table à l'humilité bienséante, mais dans un passage, et puis, à côté, une superbe pompe pour essayer de me passer d'un plombier (et ça a marché)

Sur le chemin du retour, avec linge propre et pompe, une faim absurde me rongeait doucement, mais la première table rencontrée, avait été retenue par corps importants,

la suivante flottait un peu trop dans un vide (suis exigeante)

une chaise près de la dernière avait été choisie par des feuilles délicates comme un nid provisoire, je n'aurais voulu troubler leur intimité, et puis j'étais presque arrivée à l'antre. Ai rétabli le glouglou de l'évier, ai nourri Brigetoun et n'ai rien fait de notable du reste du jour, sauf recopier mes deux dernières contributions à la première année du convoi des glossolales http://leconvoidesglossolales.blogspot.com

Rester là, devant cet arbre, et s'interroger paresseusement. Parce que c'était un conifère, un, quel que soit son nom, ou du moins elle le pensait, si tant est qu'elle en était capable, disons qu'elle le supposait, qu'il lui semblait que. Oui ces bouquets drus, verticaux, ou courbés vers la cime, verts, de ce vert terne et profond, non pas terne mais sans luisance - et en les regardant on sentait, ou croyait sentir, ce parfum énergique, piquant, agréable, mais dur aux nerfs, entêtant - c'était bien un conifère, non ? Et les conifères ça ne bougeait pas, les saisons n'avaient pas prise sur eux, n'est ce pas ? Alors, ces grosses taches rousses, comme des noeuds décoratifs, ou comme les traces de minuscules incendies disséminés ? L'arbre y trouvait une étrangeté noble, tranchait, d'après elle, mais tout de même quel dommage d'être aussi ignorante... Et puis au bout de quelques pas, parce qu'elle ne pouvait pas rester là indéfiniment, elle l'avait oublié.

Bornée, je suis bornée, à tous les sens du mot. Tu trouves que j'ai l'air grognon, butée. Mais c'est que je bute. Partout. Avec les tiens. Je ne peux plus. Phrases codées, grilles de lecture, visages souriants et fermés comme des murs au soleil. Je ne sais pas, moi. Et si nombreux. J'étais perdue. Je cherchais la sortie. Et toi tu te pavanais, tu t'épanouissais. Tu ne m'aidais pas. Je ne respirais plus. Je n'osais pas. Je suis une sauvageonne, tu le sais, tu disais que tu aimais ça. Je ne peux pas. Tu es trop urbain, tiens, tu sais comme on disait. Je ne veux plus. Nous ne pouvons pas. Laisse moi partir.