Humeur superbement boueuse, en accord avec le temps, sans que la corrélation soit certaine - vraisemblable mais pas certaine, ou pas totalement. Démotivée pour le repassage des tailleurs de toile trouvé dans première housse ouverte, ai plutôt charrié grand, grand sac de papiers et un panier de bocaux et bouteilles diverses vers le rempart.

Les pigeons prenaient un air de vigies de mauvaise augure - aurais pu commencer à imaginer histoire d'effroi, en forçant un peu,

ai préféré ramener les plus humbles et plaisants pots trouvés sur mon chemin, pour rajeunir la cour,

et regarder une photo des remparts lundi, amenant par sympathie petit vent nettoyeur et tache dorée sur le haut du mur.

Cerveau en magma douçatre et embué, je reprends un paragraphe du convoi, toujours en rapport, plus ou moins vaguement, à la nourriture http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/

Se ranger dans la file qui attend, avec la belle vue sur les toits de Paris, devant le restaurant de la Fédération, au dernier étage de la rue Lapérouse, le restaurant du personnel, le self bien entendu, pas celui des présidents, directeurs, invités, qui ouvre sur l'autre façade, avec une vraie terrasse, et dans la file se tenir au sein du petit groupe de son service, essayer de trouver une plaisanterie à l'échelle de son importance, supporter et réagir juste comme il faut, pour ne pas se sentir et se montrer servile, aux mots des importants, mais réagir sans faute, rapidement c'était devenu un cauchemar pour moi, entre timidité, fierté et manque total d'intérêts communs. J'ai tenté de m'évader et de « déjeuner au dehors ». Fait le tour en une semaine des cafés, brasseries, restaurants – enfin pour eux j'en suis restée à un coup d'oeil sur la carte affichée – de l'avenue. Si rares étaient, si pleins de tous les évadés de tous les bureaux du coin, que je n'ai pu trouver une table qu'une fois, en partager une un autre jour, et me sentir un peu intriguée, vaguement, mais oppressée, très, par toutes ces présences, ces corps penchés dans des discussions véhémentes, effarée souvent par ce que je ne pouvais manquer d'entendre - incapable était encore la craintive petite chose que j'étais alors de s'en amuser, de collecter, d'observer. J'ai découvert dans une des petites rues parallèles un épicier qui vendait des sandwichs qui me rassasiaient par leur seule vue, et un boulanger auquel j'achetais des petites tartes aux épinards, oignons, ou autres que je mangeais, froides, en longeant les trottoirs de l'ennuyeuse avenue Kléber jusqu'au tourbillon automobile de l'Étoile que je regardais avec juste la fascination nécessaire pour ne plus le voir et me retrouver sur une grande plage, ou dans un pré avec une piquante odeur d'herbe. Et les jours de pluie, avec d'autres, tarte cachée par le papier, en petites bouchées, je déjeunais dans l'entrée du métro, avant de pouvoir regagner mon coin de bureau et lire un peu, avec une concentration affichée.

6 avril

après un petit sursaut Paumée a continué sa dégringolade (divisé par près de trois). Me sens un peu idiote. Continuer l'acharnement thérapeutique, ou soulager les fidèles en m'effaçant ?