J'ai tenté de noyer sous des torrents d'eau, assez chaude pour commencer à me sentir crevette au court bouillon, les sursauts de mes éternuements, les encensements de ma toux, et de dynamiser carcasse, j'ai posé de la douce confiture de poire à la vanille sur l'irritation du miel si profondément parfumé qu'il était rappe, et suis partie vers blanchisseur et halles.

J'ai raffermi mon pas presque jusqu'à la danse, fouettée par la rencontre de ces deux musiciens de lointains supposés (Europe centrale ?) devant Saint Agricol.

Suis revenue, sans les vêtements que voulais récupérer chez le teinturier (il semble que j'ai perdu un ticket), avec les presque dernières asperges, des tomates jaunes, des bintjes, de l'espadon, des solettes, du lieu, un petit hortensia trop près de sa fin, et un petit jasmin en partie flétri mais embaumant (le fleuriste des Halles est bien moins cher que mon voisin mais il y a des raisons à cela) parce que twitter est tellement plein de son odeur ces jours-ci que nostalgie avais.

J'ai ramené aussi images de têtes aimablement frustes, comme un peu de la profondeur de la terre,

un masque de forêt obscure, sévère, nourricière,

pour tenir compagnie à mon fils grimaçant, blessé, et bon diable.

Je crois, je suis sure, qu'ils ont improvisés musique pour moi et carcasse, tapant sur tout ce qu'ils pouvaient, sonnant, remuant l'air invisible, appelant les esprits, Gé la nature, les dieux yorubas et fon, et tous les petits lutins ou démons qui le voulaient bien, mais c'était bien trop virtuel, ce monde spirituel demandait peut-être un brin de réalité, et ma tête est restée comme une coucourde.

Alors ai nourri carcasse, ai pris une petite caresse de soleil sur mon visage, et puis l'ai enfoncé contre mon bouti et me suis endormie.

P.S. Et j'ai, en prenant le soleil sur ma peau, enfin coupé les pages du livre de Sylvie Durbec, en piochant des poèmes que point n'avait lus pour cause de fainéantise (voir blog bis si le coeur vous en dit) avant de le déguster confortablement dans la nuit