Sur les rues d'Avignon il y avait ciel radieux, à travers les rues d'Avignon il y avait petit vent frais, sans trop, ou pas vraiment, dans les rues d'Avignon il y avait des touristes reconnaissables à leurs bras nus et à leur teint de beurre et houblon.

C'était le printemps, comme chez Omar Khayyam

« Tous les matins la rosée emperle les tulipes,

Les violettes inclinent leurs têtes, dans le jardin ;

En vérité rien ne me ravit comme le bouton de rose,

Qui semble ramasser autour de lui, sa tunique soyeuse. »

J'étais sortie vaquer, ayant décidé de tenter de croire que cela avait un rien d'importance.. alors que point ne crochais dans la vie telle qu'elle se doit d'être.

Mon moral ne creusait pas le sol, n'était pas bas, il n'était pas.

Me sentais comme flottante en lumière filtrée et blanche,

floue et doucement sombre, tout doucement, comme ce goémon qui ne semble pas en être,

effritée en éclats clairs comme le mur rencontré,

d'une consistance un peu irréelle, fermée mais comme par hasard, élastique, un peu glissante, assez souple, comme les joues de morue que je faisais dessaler,

ravinée, ravagée, déformée mais solide, et surtout d'une immense indifférence, comme les pierres contre lesquelles je glissais sur la pente,

froissée, brouillée comme le foulard que venais d'ôter de mon cou, et que j'aime pour sa douceur claire.

Plutôt bien, sans nécessité, vacante.