Une petite douleur, accompagnatrice, s'ébroue en moi, saluant sa blessure.

Était-ce souffrance ? Était-ce parure ?

J'ai posé ma main sur cette cahoteuse boursoufflure, elle ne suintait pas. Comme la croute d'un genou.

J'ai glissé mon doigt et une fourmis m'a piquée.

Les feuilles, sa voix, m'ont répondu : c'était souffrance, en ai fait parure.

Alors j'ai approché mes lèvres du chancre merveilleusement sculpté et j'ai murmuré : tu as du talent.