Recyclage

Dimanche doucement quiet (après une petite bagarre – merci pour les conseils – aux premières heures avec mac, ou plutôt safari, récalcitrant) – un peu de soins donnés à l'antre, un peu de rangement, lavage de cheveux, thé, musique et lecture.

Me contente de reprendre un rêve parti en convoi http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/

Une barrière à mon rêve. Un cercle de planches qui m'entoure - j'ai buté sur le mot planches qui ne convient pas. Je reste, un moment, bataillant avec des mots en tourbillon fugitif sans trouver ce qui pourrait désigner cela - je pense latte mais cela se masque sous les traits blancs de mon plafond, je dis pal mais ce n'est pas ça - c'est haut, c'est rectangulaire, c'est cannelé comme un pilastre très ouvragé, cela semble être du bois, mais ma main ne me transmet pas de sensation, c'est doré, mais d'une dorure très ancienne, brunie qui pourtant brille, doucement, comme d'un souvenir de lueur. Et dans les intervalles entre ces planches, lattes ou pals, il y a des vases qui flottent, au niveau de mon buste, dans un vide noir. De drôles de vases, en gouttes d'eau, en balustres, en flûtes, du moins ils ont dû avoir ces formes, mais leurs flancs, précieux comme du marbre, ou des pierres, comme une marqueterie florentine, se déforment sans arrêt, se tendent, se gonflent en joue malade, se rétractent, pendant que les trois fleurs métalliques plantées dans leurs cols restent immuables. J'essaie de passer une main vers le plus beau, celui qui est devant moi, pour l'entourer, le stabiliser, mais elle ne rencontre que du vide.

14 novembre