aigreur douce de l'hiver

En précipitant dans ma corbeille la photo du vantail de la porte de Saint Pierre, cette belle annonciation veinée de brun roux, cirée et patinée par les ans, brillant doucement – ciselures autour de chairs doucement rondes - qui m'avait servi d'accompagnement pour les versets du Coran contant l'histoire de Marie http://brigetoun.wordpress.com/2011/12/25/une-histoire-de-galilee-lautre-recit/, je t'ai vue, chère, et t'ai saluée, avec – passant outre mon âge, mes chairs infiniment moins fermes – un sentiment de fraternité : l'horreur qui t'essouffle, te raidit bouche ouverte en une grimace proche de la mienne sous la caresse de l'air froid de la nuit.

Épaules rentrées, dos voûté pour garder la chaleur du sommeil, ventre contracté, mollets cherchant à disparaître, je te regardai me rire au nez, me dire qu'il s'agissait bien de cela, et en mordant dans un toast, en savourant le croquant un peu charbonneux exalté par la tendresse de la confiture de poire, je t'ai écouté un instant me parler de chasses sauvages derrière Diane dans les forêts de France, en un autre temps, un autre lieu, un autre monde, un autre fleuve.

Mais comme je n'avais plus de yaourt et qu'il me manquait diverses autres petites choses, t'ai abandonnée jusqu'au soir, me suis réchauffée sous une douche brûlante et torrentielle, et m'en suis allée, emmitouflée, dans la ville déserte ou presque, joues piquées par le frais.

Le ciel était d'un bleu doux et bienveillant, des nuages presque imperceptibles lui enlevaient toute rigueur.

Peu à peu l'air lui a obéi, a perdu son aigreur, s'est attiédi,

et mon immeuble souriait à cette douceur quand m'en suis revenue.

Avec yaourts, éponges, livres et « Pater »