Mardi c'est recyclage céleste

Ce serait des petits nuages qui se contorsionnent, dansent lentement leur attente de la nuit, se poudrent de rose délicat en regardant le soleil sombrer majestueusement.

Ce serait une grosse cohorte grise qui se lancerait, en grand élan, au travers de notre ciel, le barrant avec autorité en diagonale mouvementée, bosselée, creusée de lueurs, et la regardant je tenterais de croire qu'elle serait signe de la déroute de ma tristesse, annonce de la ruée d'une lumière dont il serait toujours temps de déplorer la violence, avec une mauvaise foi délibérée, quand elle nous baignerait enfin.

Ce serait un jour tendre. Le ciel serait d'un bleu sans violence, presque un ciel d'affiche, ou de dessin, juste un peu trop chargé de mauve, un bleu presque pur, mais l'enfant qui l'aurait dessiné aurait maladroitement lancé un coup de crayon, en chemin vers la maison ou l'arbre qu'il voulait tracer, et en le gommant, ce trait, il aurait laissé une trace blanche comme un sillage d'avion – et un petit nuage, léger, effiloché, s'effaçant pour éviter toute remarque, serait venu se joindre à ce sillage.

(trois paragraphes de convois des glossolales http://leconvoidesglossolales.blogspot.com/