Un petit tour proche, et le 37 (enfilades) de l'atelier d'été

M'en suis allée matin deux rues au dessus de la miene pour payer mon loyer et puis, parce qu'il faisait doux, pour mouvoir un peu mes jambes et pour chercher une image de façades proche de l'endroit que je re-créait vaguement avec moult légères différences en répondant à la vidéo 37 https://youtu.be/beyfVghfwag de François Bon pour son atelier d'été sur le tiers livre (rappel : toutes les contributions sur http://www.tierslivre.net/revue/spip.php?article211) 

j'ai traversé le quartier de la Balance qui, dès l'origine même si je n'étais pas avignonnaise mais passionnée d'architecture, était pour moi l'image de ce qui ne devait pas être fait (avec une vague idée de l'incorporer dans un texte à venir), 

l'ai contourné, et m'en suis revenue vers l'antre, pour occuper, pensais-je, une partie du reste du jour, dans le but d'éviter de me ruer sur une contribution en réponse au charme apparent de la vidéo 39, à faire des recherches web sur la transformation programmée d'un quartier... mais il y a eu un coup de téléphone, et depuis suis bouleversée, obnubilée par mon impuissance pour accompagner une proche, l'envie de revenir il y a beaucoup beaucoup d'annéeS, quand elle était un nouveau-né et que, derrière la porte de sa chambre, je guettais le moindre pleur pour entrer et lui tenir la main, lui parler puisqu'interdiction était de la prendre dans mes bras pour me promener avec elle.. enfin une colère impuissante contre l'un des pires cancers qui soit, une horreur... écouter la pauvre voix de son mari, lui écrire pleine de la crainte d'être maladroite, jeter, recommencer etc... et donc être à mille lieux de mon programme d'origine.

Mais je reprends, puisqu'à vrai dire il attend sur ce fichier depuis ce matin, mon 37 : enfilades

On a sonné à la porte, et en allant ouvrir il souriait, non sans une légère appréhension. Comme il le pensait c'était elle sa vieille voisine, souriant avec un peu de crainte, elle aussi, qui était là plantée, tenant une petite cocote brune. Elle est entrée dans une odeur d'herbes et levant les yeux vers lui «j'espère que vous n'aviez rien prévu pour votre dîner... et puis à la rigueur demain ce sera aussi bon... vous m'aviez bien dit que vous aimiez ça... et vous êtes si gentil (il avait plusieurs fois porté son couffin étonnamment lourd, bien trop à son avis pour sa petite silhouette) et puis vous aviez raison, j'avais trop d’artichauts... voulais faire plaisir, et bonne figure... c'est idiot» et en parlant elle avançait, se dirigeant vers les fenêtres ouvertes sur la lumière de la rue, le rempart, ses yeux furetant un peu, avec plus de curiosité que de discrétion, comme lui même, il devait le reconnaître, en traversant le salon obscur, slalomant entre les petits meubles pièges, trébuchant presque sur un panier de laines, se prenant les pieds dans un minuscule tabouret, jusqu'à la cuisine dont elle poussait les volets pour éclairer la table carrelée sur laquelle il avait posé sa charge, les placards de chêne jumeaux des siens, la paillasse carrelée de tomettes rose pale, les pots d'herbes, les petits flacons mystérieux, une grande affiche vantant les vacances sur la côte, taguée, apparemment depuis des années, avec un humour rageur, sous laquelle elle s'était plantée remerciant et re-remerciant avec une ostentation joyeusement ironique qui lui demandait de sourire avec elle de la débrouillardise avec laquelle elle avait tiré profit de sa faiblesse. Elle tournait sur elle-même, les bras toujours chargés, comme lui l'avait fait de retour dans le salon, exploitant sans complexe le climat ainsi créé, passant en revue rapidement son installation, sans insister, juste pour y trouver un aperçu de son caractère, et ne trouvant qu'indications contradictoires, un air de désordre – une commode au milieu de la pièce pour y appuyer des petits tabourets encadrant une petite table travailleuse, une chaise devant une porte, et des paniers de livres et de bouts de tissu un peu n'importe où – et l'autorité avec laquelle chaque objet semblait affirmer sa place, comme les deux piles de vieux recueils de journaux posées sur le sol, encadrant la fenêtre centrale, et posant enfin sur ses bras tendus la cocote, elle a jugé «c'est très vide, c'est beau ainsi... mais...» et elle pointait le menton vers les piles de livres (lui aussi) posées bien soigneusement au sol au centre de chaque panneau que les moulures anciennes, vestiges de temps plus glorieux, dessinaient sur les murs... ce à quoi, pendant qu'elle le suivait vers sa cuisine, jumelle de la sienne, il a répondu qu'il n'avait pas trouvé de bibliothèque qui les respecte. «C'est drôle de voir ce que chacun fait de son logement, même quand ils sont presque semblables... pas tout à fait c'est vrai» et puis «vous ne devez pas faire souvent la cuisine» et en rentrant dans la pièce principale «mais j'aime bien vos fauteuils» devant un fauteuil paillé bourgeoisement rustique qu'il avait trouvé dans une ferme vendéenne et qui le suivait, préféré, depuis des années. Il lui a offert de s'y asseoir, a proposé un café, et pendant qu'ils buvaient, les yeux flottant sur la rue vide, le ciel au dessus du rempart, ils ont joué avec l'idée de deviner les cadres dans lesquels vivaient leurs voisins, les habitants de leur pâté de maisons. Pour la maison mitoyenne, un foyer de personnes âgées qui devait prochainement être transféré hors les murs, il était malheureusement facile de deviner qu'il n'y avait pas grand chose en plus du strict nécessaire, un strict nécessaire de métal peint et de formica, des bagages avec quelques souvenirs, une pipe chérie que l'on n'avait plus le droit d'utiliser, des livres rescapés de bibliothèques dispersées, une vieille robe chargée de souvenirs, des photos, des paquets de lettres et un embryon de collection de boites de bonbons et de chocolats cadeaux des enfants quand ils venaient. Elle avait bien connu les anciens propriétaires de la petite maison qui suivait – deux étages percés de trois fenêtres, deux au rez-de-chaussée à côté de la porte – «J'y suis allée quelquefois au début, quand mon amie gardait ses petits enfants – elle est morte – c'est différent maintenant, mais charmant, d'ailleurs en bas sa fille a gardé quelques meubles de ses parents, de beaux vieux meubles de la région... au premier étage dans les chambres d'enfants c'est plein de couleurs et puis des meubles et objets venus de Casa et d'Ikéa, moins solides qu'il ne semble, ils ont rapidement porté trace des jeux, des coffres débordants, beaucoup d'ordre chez l'ainée, des petites faïences souvenirs de vacances et des posters extatiques, une joyeuse pagaille chez les autres et au dernier étage ce sont quelques meubles anciens ou en osier, de beaux tissus, des fleurs, toujours beaucoup de fleurs selon la femme qui l'aide parfois, un métier à tisser et bien entendu une très grande tapisserie occupant presque tout un mur...». Pour la battisse suivante, la plus belle, le seul hôtel particulier du 18ème de la rue, les tentures des hautes fenêtres du premier étage parlaient d'un décorateur, lui imaginait des antiquités sobres, belles de leur seul bois, un ordre calculé, des pièces figées dans l'attente d'un photographe, elle a secoué la tête «pas certain, ils aiment l'audace dans cette famille, enfin une audace consacrée, des meubles contemporains signés, un mélange... et puis sans doute un autre mélange parce qu'elle aimait bien la fête, la grosse fête, vous voyez, autrefois, et que ce n'est pas avec quelques heures de femme de ménage...». Enfin, pour la dernière, le libraire d'ancien, ils se sont mis à rêver d'un étage transformé en caverne aux trésors.