nos banalités si prégnantes

sur les deuils humains,

nos attentes inquiètes,

gris ou bleu glorieux,

la présence impassible,

indifférente, du ciel

et le besoin qu'avons de nous y accrocher, de grimper l'injurier ou d'y bercer un espoir tendre

banalité de la maladie, de la mort, et de cet éternel constat que la nature continue sa vie sereine ou ses colères, et que nous nous soucions de préparer le déjeuner et de faire une lessive où ira le linge qui ne servira plus.

une étape pour malade lointaine, et le trou que comblons par des poèmes de la mort d'Antoine Emaz (du moins pour moi qui ne l'ai connu que comme lectrice, et encore uniquement par des poèmes rencontrés et par les deux beaux carnets-livres-d'heure publiés par publie.net Cambouis https://www.publie.net/livre/cambouis-antoine-emaz/ et Cuisine https://www.publie.net/livre/cuisine-antoine-emaz/

ai lu-relu ce que pouvais, ou un peu, comme

calme passant le long du fleuve
sans plus attendre
qu’une fin de lumière sur l’eau
il y a peut-être là
un taire de voir
et même le peu de bruit autour
va travaillant
cette sorte de silence via remue.net https://remue.net/cont/emaz_6OS.html

Parvenir à être dense avec rien. Quand on utilise peu de mots, il faut que chacun pèse une tonne....

… un bon lecteur sait que la force d'un poème ne réside pas dans ce qui est saisi mais dans ce qui est perdu, ou plus exactement, dans ce qui est frôlé et que l'on sent s'échapper des mains alors qu'on croyait tenir... Cuisine

Je passe beaucoup de temps à regarder, à perdre mon temps, pourrait-on dire. Là, l'impact des lourdes gouttes dehors sur les flaques déjà formées ; durant une fraction de seconde, voir le rebond de l'eau sur l'eau. Je n'attends rien, je regarde, et suis tout occupé par ce regard. Comme s'il me remplissait à mesure de je ne sais quoi... De réalité ?

Peut-être cette impression récurrente de «faire partie des choses» naît-elle de là, simplement. Une sorte non pas de conscience, car ce n'est pas conscient, réfléchi, pensé avec recul, plutôt une expérience brute, quasi enfantine d'exister au même titre qu'un arbre, de l'herbe, ou cette pluie.

Ce n'est même pas seulement le vivant : c'est être. Je suis autant que la table, le mur, le paquet de tabac... Ensuite seulement je vis/meurs comme les plantes, et au-delà, je ressens/pense/parle. Mais il y a ces brusques moments de retour à la base stricte «être-là avec», sans mots… Cambouis

et comme France Musique, qui était mon bruit de fond, célèbre l'anniversaire de la mort de Berlioz ai re-écouté Béatrice et Bénédict dirigé par Sir Colin Davis, l'un des coffrets (avec Benvenuto et les Troyens) qui, avec celui des quatuors de Mozart par le Quatuor Talich et les trois soeurs d'Eötvos dirigées par Kent Magano, a accompagné les longues journées et nuits de Saint Antoine après ma dernière opération.