Verticales et un discret

 

Mes yeux accrochés

à toutes verticales

comme inspiration

m’en suis allée par les rues

murmurant je  dois marcher

et m’arrêtant trop souvent, c’était juste un mauvais jour. 

Au surplus, antre… et je continue à recourir à l’atelier d’été du tiers.livre de François Bon avec ma contribution au #16

Écoutant son silence

Il était assis dos à la porte-fenêtre, à contre-jour et comme toujours quand ils étaient plusieurs, les familiers de la maison, ceux qui étaient leurs amis, évidemment, il se taisait, ne montrait rien, il écoutait ou semblait écouter, c’était comme s’il n’était pas là, qu’il avait posé son image à la limite du cercle.

Les voix se répondaient autour de lui, revenaient sur des moments, le mentionnaient lui en passant, lui attribuaient parfois des réactions supposées, n’attendaient pas qu’il corrige, qu’il précise, qu’il acquiesce, et elle, assise sur le sol en face de lui elle le regardait, elle attendait.

Elle aurait aimé qu’il réagisse, qu’il se désolidarise, qu’il sorte de son mutisme, mais rien c’était comme s’il avait sa pipe pour se retrancher. Elle aurait aimé qu’il dise ce qu’il pensait, elle voulait qu’il dise qu’il pensait ce qu’elle pensait.

Elle le fixait. Ce n’était pas possible, il ne pouvait pas être d’accord, pas toujours, pas à tout. Pourquoi se taisait-il ? Avait-il peur de choquer, de détruire cet unisson, de se montrer ? Ou bien était-ce par politesse, paresseuse, ou par dédain certainement par dédain, elle l’espérait, il ne pouvait pas avoir peur lui. Mais ne voyait-il pas qu’elle entendait et qu’elle elle ne pouvait rien dire, pas simplement parce qu’elle n’était qu’elle, un peu en fraude là, qu’ils étaient beaux et surs d’eux, conformes, mais parce qu’elle n’aurait pas su, pas trouvé les mots, qu’on ne l’aurait pas écoutée, que c’était elle la timide, qu’elle en avait le droit.