Mais ce n'est pas, ou pas encore, la fin à Avignon je veux dire pour le Festival.
Lundi matin, en allant faire ce que je pouvais comme courses, les halles étant fermées, les rues m'ont semblées presque vides, et j'ai rencontré des bourgeois avignonnais se racontant leurs vacances-fuites du Festival.
Journée de baleine échouée, et en sortant, un peu avant six heures, je suis tombée sur mon toubib : "je ne vous demande pas comment vous allez, ma chère, nous sommes tous cuits et recuits". (J'ai vérifié dans une vitrine, ça allait encore). Je suis surtout tête en l'air, et j'avais pris un billet pour un concert à Saint Agricole à 18 heures et pour les marchands de Pommerat à 19 heures, tout à coté heureusement, à l'opéra.

Du concert, qui tardait à commencer, je n'ai entendu que la fantaisie et fugue sur le choral "ad nos, ad salutarem undam" de Liszt, qui dure une demi-heure et n'ai pas eu droit à ce qui m'avait attiré : des moments musicaux de Kurtag et un quatuor de Bartok. Mais j'avoue que c'était assez superbe, même si les grands mouvements résonnaient sur ma migraine avec une efficacité redoutable. De belles masses, superpositions de tons. - des modulations - de petites vrilles légères entre les blocs - une montée, comme de marches - le motif simple du choral etc.. trop foisonnant pour que mon ignorance me permette d'en parler. En même temps, malgré la relative fraîcheur de l'église, je me sentais, dans mon ensemble blanc, aussi sale que la ville.
Le raccourci vers l'opéra, pris en contravention une photo que je garde, quelle que soit sa qualité, parce qu'elle m'a valu une réprimande. Négocié un strapontin haut perché et dégusté le spectacle qui est, comme on le disait, très réussi (je deviens d'un consensuel !).
Une femme dans un appartement vide, "ensevelie sous les dettes", la chance de son amie qui travaille dans l'usine chimique (vision de la chaîne, par le seul mouvement des bras des femmes, le reste se perdant dans le noir) et son mal de dos horrifiant, la menace de fermeture après une explosion, et la peur du chômage. Mais aussi, "le monde vrai" qui est le monde des morts, la foi en eux qui peut entraîner à sacrifier le fils pour sauver l'usine - la conception d'un enfant sans être sure d'avoir fait ce qu'il fallait pour cela - le faux fils, la jeune fille dévouée on ne sait pourquoi - et par moment une déconnection entre le verbe et les actes mimés. Tout un irrationnel qui empêche la thèse. Une langue à la simplicité travaillée, efficace, pour des idées un peu imprécises parfois.
Voix off, sauf un court dialogue - espace dessiné par de belles lumières, et jeux de pénombres, tons froids, un peu à la Hopper ou la mise en scène de Bob Wilson pour Orlando, au moins formellement. Fragilité extrême des êtres, vus un peu comme des silhouettes - femmes toutes en jambes, non de manière sensuelle, mais un peu comme des insectes. Relations d'argent. Rapport au travail ou à son absence. Nous vendons notre temps, notre force, notre vie, nous sommes des marchands de nous-mêmes et c'est ce qui nous constitue et nous tient debout. Parenté revendiquée mais refusée avec la prostituée. Et je me suis demandée : l'usine est-elle sauvée par le scandale de la mort de l'enfant ou par le début de la guerre.
Pas si vide que ça la ville en sortant. Et de bonnes critiques pour Gens de Séoul. Tant pis, ma foi.